El presente blog que viene abajo no tiene nada que no haya en otros blogs literarios, simplemente retomo eso que le dio de comer a tantos otros escritores fracasados, hablar de las mujeres que no consiguen o de las otras, las que se fueron. Como capitán, que huye, en franca retirada de las relaciones, me permito contar secretos de diván, escabrosos relatos de cama y de hoteles para que sucumban de pavor esas otras desconocidas que supieron ser garabato de mi muñeca, bueno, no son todas las que yo hubiera querido así que voy evitar nombrarlas para que no quede en evidencia mi falla. Pero no sólo de mujeres vivimos, así que también hay otros temas y otros formatos, tenemos cortometrajes, tenemos novelas, tenemos cuentos, bueno, cuentos no, chinos tampoco, pero hay intersecciones y cartas, fotografías re contra artísticas y otras en la que sólo aparece mi cara. Bueno, el resto del blog es mejor que el prólogo, no lo prometo pero créame.

23 de julio de 2009

Vacío amor presente


La luz no te erotiza

los colores te son ajenos,

y jugás a Pollock

sólo para tratar de entenderlo,

la luz no existe

al estar entre tus piernas,

sin ella todo cobra otro carisma,

los besos al aire no son para vos

que estás presente,

para la imaginación,

sin luz te hace el amor a vos

y a mil más por segundo,

así y todo,

entrecierra los ojos,

para soñar con otros pechos que morderá,

un segundo después,

pintando otros cuerpos,

otros imposibles de ver

como el tuyo,

abrís los ojos y le sonreís,

te devuelve esa sonrisa

y sigue,

sin luz,

sin corazón,

sin vos,

una pintura más.

16 de julio de 2009

Un exabrupto...

... la alegría no es sólo brasileña... con los ojos en la intercontinental...

8 de julio de 2009

Emma Bovary




Ella se fue

dejando ese dolor,

cual el de una madre

al que le han desaparecido su hijo.

Cada vez que sueña con su regreso,

un tajo le abre el pecho

recordándolo

con sus besos entre lágrimas,

Ese dolor atroz

que nada puede igualar,

esa cicatriz que nunca cerrará,

se irá abriendo con cada despertar,

con cada imagen vacía en su recuerdo.

Así fue Ella al partir,

a otros besos,

otros sexos,

que ya tenía en mente,

en silencio y sin el tacto,

ya era engaño,

un grito y un puño al orgullo,

al naif interior,

que pintó el amor que le profesaban

sobre el cielo azul,

contraste,

entre las nubes blancas.

Ella, un insulto,

robó los mejores versos y provocó las muertes mas desagradables

cuando la edad le era un espejo de bellezas,

Ella recibió la condena de los hombres y de los dioses,

poco pudieron hacer,

Ella era indestructible.

El tiempo decidió entonces,

creyó que,

al envejecerla, moriría.

Media humanidad festejó su precoz longevidad.

Ya era tarde para Ella,

nunca más volvería a nacer Emma Bovary.

El amor florecía nuevamente,

los hombres parecían haber dejado de sufrir,

hasta que una nueva oleada de suicidios pasionales,

sucedidos tiempo después,

dejaron entrever que no había solución,

que ella, al abrirse como una flor,

regaría su sexo

por todo el mundo,

creando miles de Ella

en cada lugar,

con distintos rostros, distintas edades,

caníbales,

dispuestas a todo, reproduciéndose abominablemente

ellas mismas,

abriéndose una caja de Pandora tras otra.

El hombre pereció, en su mayor parte,

los más fuertes se adaptaron y evolucionaron

sus técnicas en la lucha,

los secretos y las prácticas de éstos

fueron creciendo de generación en generación,

de hombre a hombre,

para llegar a ser lo que hoy son,

hombres casi iguales,

a lo que Ella fue en sus comienzos, lo que aún es.

Ahora los hombres y Ella no saben como ni a quien amar,

pero es lo de menos,

ambos sufren por igual.

Donde andás?