Incoherencia de las intersecciones

Abismo

2011-12-25T03:29:00.003-03:00

Se hace tarde,

la noche recién arranca,

volvé

me voy,

con rumbo definido

sin saber a donde llegar.

Entras

salgo,

el tiempo cambia

constante,

sólo zigzaguear en línea recta.

Hubicame en el centro,

bien cerca del fuego

Que pueda robar

Y enceguecer mi oscuridad.

Nada está dicho y sobran

las palabras

cansadas de repetir sin hablar.

Que querés de mi,

me sofocas en la distancia

y estas ausente cuando llegas.

El aire da nauseas,

sólo mejora sin respirar.

Adiós es bienvenida,

silente ausencia,

A todo grito y desmán.

Empieza a tener sentido

cuando se acaban las palabras.

Tela

2011-10-12T11:43:00.001-03:00

Tecnópolis

2011-08-19T13:39:00.002-03:00

Macho chaparrón

2011-08-16T14:57:00.000-03:00

2011-08-12T04:33:00.000-03:00

Patín Premio Festival Rec 2011

2011-08-10T16:16:00.000-03:00

Es tu culpa

2011-05-18T14:21:00.002-03:00

Es tu culpa,

por vos estamos así,

por eso me invade la nostalgia,

por quererte siempre conmigo,

por no estar aquí.

Es tu culpa

que tenga que extrañarte

y pasar horas de insomnio a media mañana.

Es tu culpa

que despierte al alba

y tenga sueños ligeros a la media noche Sobre el sillón.

Es tu culpa

que viva de día

y abandone la noche.

Es tu culpa,

que ya no habite la oscuridad

y que reconozca las hojas en la calle.

Es tu culpa,

que sepa que estamos en otoño

y que no tenga con que abrigarme.

Es tu culpa

que me largue al mundo

y que no esté tu mano para guiarme.

Es tu culpa

que ya no este solo

y que escriba estas líneas con tú sol.

Es tu culpa

que tenga que culparte

y que no me satisfaga.

Es tu culpa

que ame más cuando volvés

y que llore peor cuando te vas.

Es tu culpa.

Estación: terminal Saladillo

2011-05-09T14:14:00.002-03:00

Postal

2011-04-01T11:47:00.002-03:00

Gas

2011-02-17T20:11:00.000-03:00

ELLA

2011-01-08T14:52:00.004-03:00

Arriba

2011-01-06T20:53:00.001-03:00

Acrobacia

2011-01-03T00:54:00.001-03:00

3 Broches Guevaristas

2010-12-30T19:19:00.005-03:00

Tres desconocidos se reúnen en un bar, se identifican mediante una insignia, un hombre se sienta junto a ellos y les detalla una misión que deben seguir al pie de la letra. Que todo resulte dependerá de la máxima tensión y el liderazgo que cada uno tomará.

3 Broches Guevaristas

2010-12-04T17:28:00.000-03:00

Great Expectations

2010-11-12T02:10:00.003-03:00

Arrebatados en lágrimas

perdidas,

mocos aguados

flirtean

con la ropa,

el pelo.

Colocó la palma de ELLA en su pecho,

su mano en su corazón,

lloran,

recordando el mismo film

escucharon que algo se rompió.

Toda la manía de una genia,

su torre de marfil

contonea como geisha europea.

En los extremos, en el centro,

sutil,

hermosa,

firme.

En la distancia

comparten

el mismo sufrir,

amor

de la unión

ELLA solitaria,

levanta castillos

con cimientos de olvido,

puertas con doble llave.

Soliloquio,

para recordar

lo que Ella le decía.

Allí,

onírica epifanía,

descubre cuánto se lo amó.

Preocupa

2010-11-03T23:46:00.002-03:00

No hará hincapie en el dolor,

no, para qué?

está demasiado trillado.

Lo que le preocupa,

“ELLA dejará de ser”

la misma,

conocerá otro mundo,

vivirá otros momentos,

será otra distinta.

Quizás vuelva, quizás no,

pero quién la querrá?

si el amor quedó prendado

en los ojos, los besos y la sonrisa

de esa que deambula

en dirección opuesta,

excusandose

porque sí.

Queriendo batallar

con razones que no alcanzan,

ELLA será otra,

“dejará de ser”

su sombra contoneará en otra dirección.

El escribidor no pierde un amor,

sólo una persona,

su esencia,

estrecha

en su retina,

en sus palabras,

en sus fotografías.

María Antonieta

2010-10-22T13:10:00.002-03:00

No más revolución

ni derramamiento,

todo culmina

exhalando el olvido,

las suplicas no son en personas,

ni frente a sordos amigos ególatras,

el llanto se contiene

detrás de la mesa,

delante de un fernet,

el sollozo se hace eco

en palabras

que simulan ser poesía,

engañar al lector

desatento, desinteresado.

No hay más Ella,

llegó a su fin,

el caos reina en el aura,

rebelión,

corridas, golpes,

represión,

lo imposible,

el filoso poder de la memoria

que avanza sobre Ella.

Al cortar su cabeza,

María Antonieta,

queda la eterna

incertidumbre,

que rostro nacerá

y ocupará su lugar?

arena en la plaza

2010-10-06T20:31:00.002-03:00

ELLA, nunca duerme,

onírica

cuando despierto

en cada rapto,

susurra

aullando, a los gritos,

orgullosa

la ironía, su enojo a carcajadas.

ELLA, su contraste

en el sepia del amar,

la arena en la plaza

y su playa en la otra cuadra,

adoquinada,

cíclica, pura,

constante y turbia.

Tétrico navegar,

por sus lágrimas

la sal como un fuego

que acaricia

en profana tentación.

Las noches

toman los días por sorpresa,

lo azotan

para despertar mártir,

cegado de palabras

que no logran ceder

e ideas

que no pueden recordarse.

Un pincel, una pluma,

caricia herida,

rasgada cicatriz,

alegre duelo,

lienzo asfáltico.

Todo. ELLA.

Indicio

2010-10-04T21:24:00.001-03:00

Desapareció,

agotando la esencia

privando a la eterna

y efímera batalla.

Cuál musa llegará?

No más conjetura,

suposición,

probabilidad,

mucho menos exaltación,

arrebato,

demencia.

Cada uno,

como en un principio,

a cientos de metros,

contenidos en esa claustrofobia

dentro de cada uno,

expuestos, en el abstracto

que cuelga en la roída pared.

Un solo rastro,

el esfuerzo,

sería posible

para desaparecer,

pero hacer nada les sienta mejor,

aun sabiendolo.

El dolor diario concebía la felicidad,

pero el profundo abandono

contribuye el crear.

No tan estético,

si mas catártico.

Brujas

2010-08-31T14:42:00.003-03:00

Una bruja, al fin,

cazada por embestir

por discernir.

Una más,

por no pensar

como debieran

quienes no son brujos.

Ajenos,

distintos,

fuera de la sociedad.

Quemada

con sus ropas

y sus botas.

Apagada su voz

multiplica

las que

se ocultan en el silencio.

Da igual

2010-06-24T02:29:00.006-03:00

Escapó,

su alma,

dejando atrás

los deseos reprimidos

de explorar otras voces

y sellar otras bocas,

otros labios limítrofes

que se adhieren

y retornan

a ser esos distintos.

Esa extrañeza nueva

transformada en redundancia,

rutina,

que aflora en el alba

agonizando por la mañana.

Los labios callan

buscando, otros,

silentes,

darán la bienvenida

al atroz bienestar de lo desconocido.

Dónde habitarán ahora los tuyos?

los de aquí

siguen así,

conociendo, conociendo

de tanto olvidarse

lo que ayer era pretérito.

Qué han de extrañar?

si el recuerdo es el presente

y el presente es lo mismo

cada vez que lo olvidan

cada vez que comienzan,

los susodichos labios,

a recorrer otros surcos por conocer,

letras para exhalar,

para excitar,

otras, otras serán

y en todas habrá una sola,

o ¿serán todas?

Para el tiempo,

en este tiempo,

da igual.

Pulsión

2010-04-13T11:31:00.003-03:00

No murió,

pero hay que hacer de cuentas,

no se fue,

aunque ya no está.

Sigue allí,

donde no se puede alcanzar,

cruzó el umbral,

y ya no es físico,

es parte del subconsciente,

de donde no debe salir:

Encerrada, cuál Pandora,

espera,

sigue allí

tratando,

a la fuerza

de escapar

disfrazada de lágrima,

tenue luchadora detenida en el iris,

a la fuerza,

peleando

entre recuerdos,

de besos encontrados,

mutilados

al momento de intentar una mísera

pulsión,

un deseo,

imposible,

estúpidamente utópico,

estoicamente solitario.

Finales

2010-02-11T17:15:00.002-03:00

Un hombre enamorado,

Maltrecho,

De barba rozada,

Enojado, golpeando su puño

En el mar del fondo de sus lágrimas.

Un jóven desgarrado,

Herido,

De pupilas olvidadas

Silente, llorando el sin sabor de la amargura

De la miel mas dulce.

Un poeta arrepentido,

Abandonado,

De manos amputadas,

Solloza, gritando lo que a las estrellas

no debiera decirles.

Tres hombres iguales,

Son el mismo ser

Que añora la simplicidad del desamor,

Del escribir sin sentir,

Del bloqueo banal.

Nada existe, ya, en su andar,

Sólo queda el poder envolverse en los brazos

De aquel olvido,

volver a senderos sin sentidos

Sin palabras que acechen

Lo que la moral desecha.

Un laberinto,

Por los cuentos de hadas,

los Films melodramáticos

Con finales sencillos,

finales felices.

A todos ustedes, todos nosotros

2009-12-23T00:57:00.004-03:00

Cómo ser, cómo mostrarse al mundo, cómo intentar llamar la atención, cómo encontrar la felicidad en pupilas lectoras, cómo llegar sin tanto empleo de marketing, cómo evitar horrendas comparaciones, como doblegar el instinto humano de sentirse halagado, cómo volver a empezar, cómo se hace un escritor, cómo se hace un lector, cómo sobreviven individualmente esos dos, cómo no frustrarse, cómo no triunfar?

Cómo y de qué viven los escritores que no escriben, los fotógrafos, los cineastas, los pintores, los directores que no dirigen?

Cómo es la cultura, la nuestra, cómo sobrevive entre tantos best sellers y otros éxitos de taquilla de otras regiones, cómo interpretamos al público, cómo nos ven ellos?

Cómo seguiremos, cómo?

Cómo no sonreír ante un simple comentario, una simple crítica, cómo encontrarla, cómo levantar la frente, cómo seguir en ésta post mortem en vida, cómo y a quién le entregamos nuestros sueños en celuloide, en papel, en lienzo?

Cómo arengamos las ambiciones de jóvenes de hace años atrás, cómo dejamos de ser lo que somos, lo único que podemos ser?

Cómo seguir, si somos un puñado que se alimenta de otro puñado, cómo es que somos prescindibles, cómo es que poco a poco dejamos de hacer, de ser?

La imagen pertenece a Emmanuel Frezzotti y está alojada en el siguiente vínculo:

http://www.flickr.com/photos/emmanuelfrezzotti/3485681093/in/set-72157617595084197/

y en su creatividad, ni más ni menos. Gracias memo!

Euge

2009-11-03T02:58:00.002-03:00

Y si pasás

un lapso eterno

desde hace un momento

quizás,

el mío,

con más panza

y menos pelos

en cada segundo junto a vos,

con el frío del verano

y el ahogo del invierno,

esperando,

de prisa,

que se multipliquen.

para ser esos viajes,

que pintás,

en nuestra imaginación.

Dibujás

esas efímeras lágrimas

entre tu perenne sonrisa

con claroscuros cálidos

y contrastes confundidos,

que buscan ser uno sólo.

El tiempo, tal vez,

escaso para medirse

en la medida de los años,

inmenso a nuestras edades,

apenas más en la tuya,

en el marco

que construyen tus pinceladas,

mis palabras.

Aquéllos relojes,

con su persistencia,

no dudaron esa noche sin conciencia.

Marcaron el tiempo exacto

en el que nos cruzás,

sin un pacto,

sólo

con tu preciso mordisco

en mi afortunada sonrisa.

Primeros días sin vos

2009-09-15T16:53:00.002-03:00

Minúsculas partículas

riegan el sol por la ventana,

sobre la cama yace

lo que fue un recuerdo,

recordado,

poco antes de olvidar,

en esas sabanas

el llanto seca el sudor,

de noches ajenas

prestadas por Morfeo,

robadas, ya en tú imaginación

que brinda por esas imágenes,

ya dejaron de existir.

El susurro anticipa

la atroz noche que está por llegar,

recoge uno a una

a esas estrellas desterradas,

encendiéndolas

para ser un mártir,

el único en la habitación.

Ya sólo queda el amanecer,

imborrable y auténtico,

innegable,

el día cobra vida,

lo demás

no lo podremos comprobar

escribicir por escribicir

2009-08-02T23:12:00.001-03:00

La ver en la bar,

sonar el chillido de la presionar

justo detrás del resonar

cada vez que te asomar al caminar.

Beber para sentir,

llorar en la olvidar,

de aquella acampar

a los pies del foguear.

Ser no y cantar

sola para animar,

rugir al estrofar

sin que Ella entender,

que todo es hoy,

vivir y hacer

lo que viajar

sin curvar.

Caer, caer, caer,

sin nunca agonizar.

Vacío amor presente

2009-07-23T02:11:00.003-03:00

La luz no te erotiza

los colores te son ajenos,

y jugás a Pollock

sólo para tratar de entenderlo,

la luz no existe

al estar entre tus piernas,

sin ella todo cobra otro carisma,

los besos al aire no son para vos

que estás presente,

para la imaginación,

sin luz te hace el amor a vos

y a mil más por segundo,

así y todo,

entrecierra los ojos,

para soñar con otros pechos que morderá,

un segundo después,

pintando otros cuerpos,

otros imposibles de ver

como el tuyo,

abrís los ojos y le sonreís,

te devuelve esa sonrisa

y sigue,

sin luz,

sin corazón,

sin vos,

una pintura más.

Un exabrupto...

2009-07-16T17:14:00.001-03:00

... la alegría no es sólo brasileña... con los ojos en la intercontinental...

Emma Bovary

2009-07-08T20:28:00.003-03:00

Ella se fue

dejando ese dolor,

cual el de una madre

al que le han desaparecido su hijo.

Cada vez que sueña con su regreso,

un tajo le abre el pecho

recordándolo

con sus besos entre lágrimas,

Ese dolor atroz

que nada puede igualar,

esa cicatriz que nunca cerrará,

se irá abriendo con cada despertar,

con cada imagen vacía en su recuerdo.

Así fue Ella al partir,

a otros besos,

otros sexos,

que ya tenía en mente,

en silencio y sin el tacto,

ya era engaño,

un grito y un puño al orgullo,

al naif interior,

que pintó el amor que le profesaban

sobre el cielo azul,

contraste,

entre las nubes blancas.

Ella, un insulto,

robó los mejores versos y provocó las muertes mas desagradables

cuando la edad le era un espejo de bellezas,

Ella recibió la condena de los hombres y de los dioses,

poco pudieron hacer,

Ella era indestructible.

El tiempo decidió entonces,

creyó que,

al envejecerla, moriría.

Media humanidad festejó su precoz longevidad.

Ya era tarde para Ella,

nunca más volvería a nacer Emma Bovary.

El amor florecía nuevamente,

los hombres parecían haber dejado de sufrir,

hasta que una nueva oleada de suicidios pasionales,

sucedidos tiempo después,

dejaron entrever que no había solución,

que ella, al abrirse como una flor,

regaría su sexo

por todo el mundo,

creando miles de Ella

en cada lugar,

con distintos rostros, distintas edades,

caníbales,

dispuestas a todo, reproduciéndose abominablemente

ellas mismas,

abriéndose una caja de Pandora tras otra.

El hombre pereció, en su mayor parte,

los más fuertes se adaptaron y evolucionaron

sus técnicas en la lucha,

los secretos y las prácticas de éstos

fueron creciendo de generación en generación,

de hombre a hombre,

para llegar a ser lo que hoy son,

hombres casi iguales,

a lo que Ella fue en sus comienzos, lo que aún es.

Ahora los hombres y Ella no saben como ni a quien amar,

pero es lo de menos,

ambos sufren por igual.

Parpadeo

2009-06-16T17:48:00.004-03:00

Una figura parpadea en el fondo,

traidora en su llamado,

una sombra

luchando frente al olvido,

persiguiendo al presente

en la cabeza del escribidor,

que esgrime una sutil sonrisa

mientras la luz cuartea su rostro

y la oscuridad entrevé

lo que sus pensamientos logran por fin,

perenne sueño

y fatuo abandono del ayer.

Si bien todo es cuesta abajo

a partir de ese camino

no lo será gracias a su pesar,

no,

la imagen que él alumbra

es otoñal a simple vista,

y nocturna también,

él sabe que lo demás advertirán eso,

para sus adentros,

si,

las pinceladas retroceden

re evocando

lo que esta por venir,

lo desconocido

tal vez,

intrigante deslumbramiento

incandescente,

superficial

también,

pero tan exótico

es el llamado

como para empezar ese viaje,

desconocido,

al igual

que las palmas de sus manos.

nunca jamás

2009-06-02T23:48:00.004-03:00

Ella, podría ser ella...

cual es la posibilidad,
que un hombre pueda enamorarse de una distinta
de una que ya no es,
de una mujer que ya fue,
de Ella,
que ocupa su mismo cuerpo,
aquel del cual él pudo brotar
como una rompiente silenciosa.
La piel, tersa como nunca,
fresca cual la brisa
de una tarde, de un otoño bahiense,
los ojos almendrados,
madera roída en un cerro cercano,
petrificado al calor del invierno,
con solo mirar.
El mismo cabello,
rojizo,
que se embadurnaba en su boca,
cada vez que la quería besar,
el mismo que corría con dos dedos,
todo sigue estando allí.

Él la encuentra tan igual,
como si no hubiera pasado un día,
un sólo segundo,
pero sabe que bajo la mascara
esconde un nuevo rostro,
un vacío que antes no se colmaba.

Su lúgubre sonrisa lo pone a prueba,
él ya sabe,
ella volvió sin ser Ella,
sin la ingenuidad reinando.

El amor escapó,
sólo queda aquella luz
que ya no inventa sombra.

Sabe tristemente que Ella ya no existe,
que su amor es el recuerdo,
un recuerdo,
un adorar a la mujer que era
y ya no es,
nunca jamás.

Prometeo

2009-05-23T20:42:00.002-03:00

Tuvo un sueño,

esta vez no era el mar,

ni una mujer

ni ninguna pulsión de todos los días.

Soñó la libertad,

el hombre vigorizado

que se levanta por las mañanas

y contempla el día,

que le sobra el tiempo,

para estar con sus amigos o leer en paz.

No recuerda si todavía había guerras,

pero el tiempo era presente,

sin sepias ni contrastes,

las imágenes eran lavadas,

no existía nada,

las multinacionales estaban muertas,

coca cola ni siquiera era un recuerdo

y el vino se pisaba en casa.

El cine era viejo y las butacas incómodas,

el acomodador una luz en la perenne oscuridad,

los pochoclos? se llamaban así.

Las mujeres eran difíciles pero llenas de gracia, como siempre.

No había grandes tecnologías,

todos se encontraban igual.

En su sueño, preguntó

y nadie sabía que era un año,

todos los días son iguales

y cristo, según parece, nunca apareció,

la iglesia no se construyó

y Zeus domina en el paraíso como en la tierra,

bendita edad de hierro,

en la que despertó

después de siete segundos.

Salió a la calle inexistente

saludó a un viejo en un carruaje

y caminó hasta unirse en un banquete

forjaban la belleza,

él les va a contar

como robó el fuego

y lo trajo a los hombres.

Falso escribidor

2009-04-21T16:47:00.001-03:00

Si ella supiera
las cosas que él piensa,
si ella quisiera
todo lo que él no necesita.
Si ella lo hubiera visto,
apenas, días atrás.

Dormir placidamente,
encontrando la añorada paz mental,
sin sentirse obligado
a ser un animal sexual,
que deja todo,
todo sin amor.
Dormir, sin pesadillas
del otro lado de la barra,
donde sos vos,
vos otra vez!

Al escribidor le cae encima
el peso de los años.

Si, quiere dormir,
lo agobian todas,
todas las cosas
que cansan en su “madurez”,
abunda lo que no necesita,
se olvida de escribir
y deambula,
con el ceño fruncido,
tembloroso de perder
lo que no es de él.

“Ya estás grande?”

“Escribidor, yo te pido,
regresa a tu ayer despreocupado,
donde solías llorar.
Te han dejado,
y esta vez
ni siquiera te dignas a terminar de escribirlo.
Escribidor, yo te pido,
vuelve a cambiar,
como cuando peleabas lo imposible.
Te indignaron,
y esta vez
ni siquiera mostraste el puño.
Escribidor, ya no eres tú,
si hasta pensaste en dejar de fumar,
escribidor escribidor,
piensa escribidor, tú no sabes dejar
por eso siempre te dejan,
piensa,
que no son los demás,
eres tú que vas contra ti mismo”

Desaparecidos

2009-04-07T18:55:00.002-03:00

Maestros de nuestros maestros

hermanos de nuestros padres,

padres nuestros,

amigos sentados en sus mesas,

absorbidos, todos,

por América Latina

y sus años modernos

regados de ideas

para matar otras

de nuestros padres,

América Latina,

nuestra eterna puta amante,

la que nos engaña cuando se emborracha de poder,

América Latina,

la que cuidamos, nuestra patria,

con la que peleamos

y con la que añoramos unirnos,

muchos aún en el desarraigo,

llorando las lágrimas

de sus madres,

esperando en sus casas

que regresen sus maduros jóvenes hijos,

regresen para besar a los suyos

que, ya adultos,

esperan por un partido que acabó sin comenzar.

Se llevaron a nuestros mayores,

a nuestras ideas,

la que debíamos recibir

para aprehender lo que decían sus voces

en aquellos años setenta.

Hoy nos hacen falta, mucha,

no tenemos voz, no sabemos por donde comenzar

a empujar esta triste modernidad posmodernizada

que nos estanca

sin poder salir, sin poder quedarnos,

inmersos en la nada,

no hay nada,

se llevaron a los mejores,

se llevaron a nuestros maestros.

Nuestros desaparecidos.

despertar

2009-04-07T18:37:00.002-03:00

Murió,
otra vez
como en todos sus sueños,
una nube,
un inanimado que no recuerda
le comenta que ayer dejó de existir,
que en Neuquén encontró
su fatal destino gracias a los servicios de una bruja,
él se pregunta,
¿cómo es posible tal cosa,
si allí está parado
sin haber dejado el mundo ayer?

Sin saber como,
recuerda,
un día
alguien lo ajustició por su billetera,
una tarde
besó a una princesa
y un caballero herido,
de una estocada,
le hizo saber de sus celos,
otra madrugada
una catapulta lo alcanzó, también,
mientras ganaba una guerra
junto a dos grandes amigos,
Aquiles y Héctor,
y era campeón mundial de todo
una noche,
justo antes de que alguno lo envíe
hacia el túnel luminoso.

Al despabilarse comprende todo,
las heridas no dejan cicatrices en su piel.

Felices los que sueñan que mueren
y despiertan a la vida por la mañana,
tristes aquellos que viven en sueños
y amanecen muertos al despertar.

tuyas jamás

2009-02-11T19:12:00.002-02:00

Ausencia divina,

sin rezos ni peticiones
no tendrías que aparecer,
en mi mundo ni en mis palabras,
que estés lejos me vuelve a bautizar
y remendar
los pecados que nunca quise realizar
pero que tanto te gusta imitar,
hoy,
tarde,
igual que en antaño,
pasan los ciclos y uno cambia,
para ser igual,
para no encontrarte en esta misma ciudad,
y poder convertirte en ese ideal
que fracasa
como el pobre diablo que era ayer.

Invierno, verano,
todo es distinto
pero sin cambiar una coma de lugar,
frases hechas,
repeticiones,
pedidos,
reclamos
y contradicciones
que apenas caben en ésta oración.

Están mal las palabras
pero aún así son mías,
sin pedirlas prestadas,
sin aprehenderlas,
sin robarlas,
sin que quepan en tus labios.

Estaban mal las palabras,
en los míos,
y aún así son mías nunca más,
tuyas jamás.

Ultimo round, Ultimo round?

2009-01-27T15:58:00.002-02:00

El pensó, que pensaba,

La pensaba a ella

E indagaba

Que sería de él

Si ella

fuera como ayer,

Sin ser recuerdo

Intacta

Alegre

Ocurrente

Con esa chispa

Que aún busca

En otras

Tan iguales

Mera imitación

Que traen su recuerdo

Nada más.

Otra cosa,

Distinta,

Al despertar,

Con esas extrañas agujas

Que marcan las diez

En otro tono,

Otra voz,

Áspera

Repetida

Intransigente.

Porque no podrá haber otra igual,

Escribidor melancólico?

Porque ella es la única,

Porque es tan difícil traspasar su puerta?

Tan sencillo y tan utópico

Cruzar el umbral

Y estrecharse con otra

Que en el fondo sea ella.

Ella promete acercarse

Y tendrás que huir,

Otra vez,

Dejarás todo atrás,

Porque es lo único que deseás

Pero da tanto miedo,

Ahora,

Ella daba tanto placer,

Antes.

Tanto extrañabas

Esas complicaciones vanas,

Ese miedo romántico

Que te atrapaba

Que te envolvió.

Ultimo round,

Escribidor,

y no está permitido

tirar la toalla,

otra vez no.

Oda... Corto cinematográfico (2008)

2009-01-04T21:31:00.002-02:00

Este corto lo realizamos en formato 16mm en el año 2008, el mismo se hizo para la cátedra de tecnología de cine, video y tv... mucha, pero mucha más info en www.camalotecine.blogspot.com

todos los días a las seis

2009-01-02T19:16:00.002-02:00

Un día apareció en el portal

como una luz tenue de atardecer,

ingresó por las hendijas a mi habitación,

se introdujo entre susurros por mi boca

beso mis labios,

al tiempo que repetía un nombre,

el suyo,

tan eclipsado fue ese instante

y tan desvalida la memoria

que el viento acariciante lo borró mientras se marchaba.

Fue un sueño

o quizás sucedió,

no recuerdo su rostro, su voz,

pero el pecho no volvió a abultarme

por eso espío todos los días a las ocho,

mientras dura el verano,

todos los días a las seis,

mientras me sucumbe el invierno,

estallando mis dedos

contra mis ojos,

queriendo tapar el dolor en llanto,

por el triste porvenir

de la vejez sin ella

que se coló por mi ventana

una tarde de mi lejana juventud.

Hoy en el estío de los suspiros

me dejo perecer

en un suicidio accidental,

rito sublime

que demuestra

mi rendición cobarde a su amor.

uds.

2008-12-23T12:17:00.004-02:00

Sombras de ellas, siluetas de lo que son,

un contraluz nos hace el favor

de ocultar sus caras,

sus cuerpos,

y un sentir mejor

nos pone cual gigante encima de ellas,

separando ese camino, del ocaso

lleno de años como piedras

en los que las supimos roer,

algo aprendimos,

ellas los son todo,

ellas son todas.

De ésta forma el fin.

Ellas lloran en brazos prestados

cuando el amor no les siente bien,

olvidando después

que el tiempo les regala sus sonrisas,

y pueden decir “no”

con determinación

sin titubeos ni arrepentimientos,

sin volver atrás,

sin otra oportunidad.

Una luz,

una chance para escapar,

para quedarse inmóvil,

preguntando a dónde ir.

Sin remordimientos y abandonados,

las dejamos

y nos tumbamos para avanzar

hacia otra,

que parece brillar,

no nos dejamos engañar,

ella, la nueva,

es una sucursal de las demás

que en principio tolerará

cualquier vicio,

nos mostrará su cara de luna

que poco a poco

se irá eclipsando

con otros soles.

Así nadaremos otro cíclico avanzar,

en bastones blancos,

llegando sin partir,

con llanto

y odio

prometiendo regresar.

Cross

2008-12-16T22:11:00.002-02:00

La bolsa chocó con el puño,
el cross se repitió
una y cien veces,
mordiendo como serpiente
hasta el cansancio
transformándose en buda,
violento como nunca
la imaginaba en esa bolsa
que nunca cayó,
si esa bolsa fuera ella
hubiera podido iluminar su negrura
con tanto amor,
más poesía
de la que siempre aborreció,
no fue ella la que colgaba
en esos puños,
no fue ella
pero los golpes fueron certeros,
cosas de la magia,
ella los sintió
y de que forma!

Helena, ni de Troya ni de los griegos

2008-12-09T15:56:00.003-02:00

Vino a él,
cientos de kilómetros
sin saber porque
sin que nadie la llame,
voló en libertad,
creyó él
esperándola brazos abiertos,
era tal como la recordaba
en sus mejores años,
tan igual era
que al abrir su boca
lo que dejó escapar
sonrojó a Pandora.
La luz volvió a desaparecer,
el calor amainó,
de rodillas,
antes de morir su corazón,
él pudo exhalar
su maldición,
a los sueños de amor,
a París,
Helena
y a toda Troya.

Promesa moribunda

2008-12-02T17:02:00.002-02:00

Moribunda,
en su cama prolijamente armada,
así me miró por ultima vez,
con sus pupilas agradecidas
a aquella promesa olvidada
que supe prometerle
en un engaño
por atraerla a mi cama,
promesa
que supe cumplir
sin darme cuenta,
enamorado o no, cumplí,
porque ella moría
y el dolor de abandonarla no hubiera estado a la altura de su muerte,
por eso la amé,
para que marche
con la tristeza
de saber
que perdía una gran demostración de amor.

Pareciera, por suerte

2008-11-25T17:49:00.001-02:00

Pareciera faltarte algo,
en tu nombre,
por suerte.

Me cuenta, entre sueños,
lo que siente
cada vez que está a tu lado,
las palabras le faltan,
los chistes no explotan
y se le arremangan los músculos
dejando a simple vista la carne,
y de entre ella su corazón.

Pareciera faltarte algo,
esa letra que confunde,
por suerte.

Me dice, cuando despierta,
que caminó con vos
en medio de la noche,
sintiéndote brillar
con la gracia permitida
para encandecer
y cegar,
para pensar
que sentís
igual que él,
con los mismos miedos.

El escribidor no escribe,
no sabe hacerlo
cuando le suceden estas cosas,
le recuerdan muchas otras,
quizás por eso,
sus dedos se tensan
y dan lugar a su boca.

Pareciera faltarte algo,
él no sabe que es,
por suerte.

En Vos

2008-11-16T20:53:00.003-02:00

En vos, tu nombre,
tus ojos,
tu palidez
quemada,
en vos, tu rimel,
tus labios,
tu bostezo
riendo de madrugada,
vestida,
radiante como sos,
en vos
está la razón,
la rima perdida
de ese ritmo
que desvía mi atención,
en vos
está el paso tropezado
del tiempo
que avanza lentamente
con la sangre coagulada,
en vos
la sombra sin sol,
las montañas sin mar
y los finales de juegos
que con satisfacción comenzaría.

En vos
ambiciono encontrar
lo que ya no busco.

Dirigir la vida,
toda simpleza cuando no es celuloide,
con sorpresas
y personajes que no caben en escena,
aparecen, como vos,
para hacer de esto
un punto de giro,
una tensión que cede sin razón,
que no se resuelve,
resultando un final abierto.

Que la vida se edite como quiera,
lo nuestro,
aunque parezca real,
es otra ficción
que ruega,
pide
y cruza los dedos
para que alguien
se olvide de escribir
un
FIN

Aterrizajes lunares

2008-10-31T21:25:00.002-02:00

Que aburrido son los aterrizajes lunares
cuando uno orbita mucho tiempo en el espacio,
la cama es siempre la misma
pero que distinta tan temprano,
que vacía y desprolija
a esas horas en la que nunca se ocupa.
Algo lleva a ese descender,
una razón inexplicable,
necesidad inteligente de estar en soledad
exhalando todo,
charlando con uno mismo
que no quiere oírse,
siempre antes de cerrar esos ojos,
que miraban sin ver
y
hablaban hasta el cansancio
en esos puntos negros que,
permiten viajar
entre esas estrellas
que se inventan,
y
resurgen en un pequeño big bang,
esperando un universo al despertar,
algo que nos permita alunizar
en esas pocas lunas
extintas,
que desean
algún asteroide.

Ser ese principito
que mira ese sombrero,
ese elefante dentro de una boa,
eterno naif que comprende a su manera.

Aterrizar por fin, crecer al dormir
para ser nada
en esa búsqueda metafísica,
mapas inexistentes
que ansían ser cartografiados,
guía en un próximo viaje,
donde se duerme acompañado
y se sufre al despertar,
no sabiendo nada,
nada relacionado con alunizar.

Una razón es más que suficiente,
me aferraría a ella
me dirigiría con eterno placer
si supiera que es el último viaje,
el definitivo,
el del recorrido atroz por esos paisajes
que cambiarán
al ser doble los pares de pupilas
que
observan
planifican
concretan,
por fin,
lo que antes parecía un viaje absurdo.

Ojo de Pez

2008-10-21T17:24:00.002-02:00

Un soplo de locura,
amor
que se cae,
que se levanta,
al tiempo
y todo vuelve a suceder.
Todo tambalea sucesivamente,
ella espera,
en una eterna desesperación,
el escribidor solo puede hacer eso,
lo que su nombre designa,
de otra forma sólo sería una molestia
en medio de su caos,
el de ella,
que lo transforma,
haciéndolo pensar.
Eterno pensador,
irónico surrealista
que muere en un sueño real
y vive la realidad como si fuera un sueño,
pesadillas
una y otra vez.
Ella parece llorar,
como si llorara ebria,
vista a un kilómetro a través de un cristal
que no es más que un espejo,
reflejándose a si mismo, hace unos años.
Se preguntaran que hacer,
y lo harán eternamente
mientras todo lo vean,
mientras no actúen
y todo siga así,
confundiendo la sencillez
de un movimiento tan arduo,
el prisma quema
observando el fuego
a esa distancia,
sin convenir alejarse,
si de cerca apenas incinera,
quizás nada.
No es prudente,
pero al menos se podrá disfrutar
sin tener que sostener
esas,
eternas mentiras
que solo insinúan una verdad,
esa,
que el escribidor
envuelve en su ojo de pez.

golpes certeros

2008-10-14T11:30:00.001-03:00

El presagia que algo presiente
agudiza hasta el cansancio
sus sentidos,
sus reflejos
dormidos
quieren mejorar,
pero no es buen boxeador.

Aquellos golpes son certeros
y ella sólo le habla
en ese idioma que nunca se comprende.

Ponte en guardia,
Escribidor lento,
que sobran palabras
y faltan golpes
en estos últimos siete segundos.

Como en un sueño,
como en esa pelea que no se puede ganar,
todo lo que sirve es perder,
ante esas palabras
impecablemente asestadas.

Él, derrotado,
cae,
sin esperar
que cuente hasta diez.

Ella, precisa, certera, matemática,
no concede revancha,
no vale la pena.
Por eso, vomita golpes,
al vacío,
a esa imagen que devuelve el espejo
antes de estallar,
sin vendas que lo cubran
las suturas
no dejan de sangrar.

Los incisivos
desvían,
los molares
caen,
el pómulo vuelve a hinchar
cuando el párpado duele.

Las cuerdas lo maniatan sin dejarlo caer,
que mas da,
perder en el asalto que sea,
al concluir sólo será derrota,
otra mas.

El combate, un tramite,
una pérdida de tiempo,
fortuna de médicos
y psicólogos,
sanando para volver a destrozar,
quizás
convenga cambiar de deporte.
Correr,
correr sin mirar atrás,
como antes,

siempre.

revés mandibular

2008-09-30T21:42:00.002-03:00

Se extrañará a si mismo

cuando piensa de nuevo

en Ella,

justo

que Ella,

sin saberlo,

lo admira.

Aseveró Ella,

en esta línea sin tiempo,

imaginándolo

cada vez que se sentará a escribir,

Escribidor

sapiente,

sutil

Ella,

lo observó

convertido en prosa,

silente

Ella,

en alguna escapada,

en secreto,

ruidoso silencio,

dentro de si misma.

El Escribidor ansía,

relamió el pensamiento pensado,

esperando que ese momento sucedió,

otra vez.

Sabrá que no es pronto,

que sea jamás,

sólo será pasado.

Vale la pena,

Esperarador desesperado,

un revés mandibular

para poner otra mejilla, más.

Inclinarse,

juntar los dientes

de la mordida atemporal.

Buscará, perenne,

una revancha,

desafiando la dicha,

oponiéndose ruidosamente

a quien sabe que cosas,

El Escribidor desconocerá

pero tiene certezas que no expresó.

Perdió todas y cada una

de las oportunidades,

encrucijadas,

perderá más

y eso lo reconfortó.

Placer extraño,

no saber

como volver atrás,

volviendo,

cíclicamente

todas las noches, casi.

Arremetió contra si mismo

pensando que comparte la extrañeza,

sólo eso quedó.

Fue su culpa no saber

que no será bueno

volver al tiempo

en el que se creerá feliz.

Placer, placer, placer,

toda la culpa del ayer

es sólo para él.

automatismo

2008-09-22T20:01:00.003-03:00

Comedias,
no querer
ninguna otra cosa
ni jazz, ni blues,
solo oír.
reír,
sin sentido,
llorar
porque si.

No pensar,
salir airoso,
ganar el día
haciendo nada.

Seguir adelante,
a los tumbos,
quedarse anulado,
bloqueado,
no sentir obligación de escribir,
ese día, hoy.

Dormir cuarenta horas
y no despertar,
leer solo recetas médicas,
pasar de largo en los semáforos,
tirar una piña
del otro lado del espejo,
y ver que pasa.

Comer, fumar, tomar
sin perder los sentidos,
mareado
despertar en donde durmió,
sin sorpresas,
ni comisarías,
no ser
ni victima ni victimario
en la página de policiales,
no ser
ni genio ni fracaso en espectáculos,
hacer una fogata con ello.

Hervir la comida,
olvidarse de comer,
comer
martirio eterno
si no fuera por morir.

Automatismo,
de dedos índices,
no esperan réplicas
ni replican comentarios.

No extrañarte, ni que lo hagas,
soñar más de siete segundos
y que quepa mi vida en ellos.

Catarsis del film, sin hojas.

Hablar mas de lo que se escucha,
que otros escuchen
lo que no quiero decirles,
emo., flog,
hippie, punk,
siglo 20,
siglo 21,
Irak, Venezuela,
triple crimen,
Hollywood si,
nacional no,
críticos desde el sillón de living.

Perder la cordura,
gastarla a palos
y hacer una marcha
por sus derechos.

Bronca que amaina
sólo
cuando se detecta
que se estuvo peor.

Luces, flashes
y créditos finales.

Trascender

2008-09-18T16:02:00.002-03:00

Escribidor que deambula
por la noche insomne
que bosteza en un fastidioso recordar,
pensando olvidar y dormir,
dormirse
de una vez.

Pero ella,

su Moby Dick

su fantasma

su juicio final

su piedra en el zapato,

aparece
una y otra vez.
y quiere darle vida
asesinándolo
una y otra vez.

No parece importarle,
porque él es Aquiles
viviendo el presente,
pero solo para trascender
y así,
poder morir
existiendo por siempre.
boca a boca,
y regresar una y otra vez
queriendo volver
para ver,
otra vez,
el día que la conoció, y
recordarla,
más aún,
en esa borrachera
de pupilas dilatadas.

Está sonando una melodía
que anuncia el fin,
el último párrafo de su vida,
y Él,
Él no lo sabe.

Escribidor tardío

2008-09-09T19:07:00.001-03:00

Tarde, siempre,

refleja las imágenes

de lo que ya sucedió,

siempre después,

de pensar en eso,

que ya sobrevino,

ya pasó.

El escribidor se golpea la frente,

mientras pedalea,

hacia atrás,

agitando sus neuronas,

arduo trabajo,

austero.

Recuerda,

por fin,

sin saber de fechas exactas,

todo es un estimativo.

Un tal vez,

que exaspera,

estima

cerca de otra fecha,

sospecha que,

quizás,

fuera invierno.

Dudas, que vuelven loco

hasta al mas pacífico de los escucha,

que presta su oído,

en un vaso de cerveza

por la causa olvidada,

pidiéndole,

“de una vez escribidor!”

Ya no le importa la fecha,

pero cree y recita

“dos años”,

quizás mas,

los que tardó

en volver a esos labios,

cerca de esos lunares,

“otra vez”,

dándose cuenta al tercero,

en el que descubrió después de mil noches,

luego de amanecer en solitaria compañía,

con esas palabras textuales,

“puedo vivir sin Ella,

pero lo que no puedo

es vivir con Alguien que no sea Ella”

maravilloso escribidor!

No sólo hizo tan gigante descubrimiento,

a pesar de él,

muy a pesar de él,

sino que,

logró comprender que su destino

se escribe

de principio a fin

con la palabra

Soledad.

Hizo pública sus palabras,

luego,

quizás,

se fue,

dicen,

a buscar imposibles,

para,

en una de esas,

inventar,

algo que se acompañe con esa,

con esa absurda palabra.

Cromagnón

2008-08-21T21:19:00.001-03:00

Murieron,
casi 200,
murieron,
bailando el año nuevo,
murieron,
sin buscar culpables,
murieron,
sin saber a quien culpar.
Murieron,
siendo jóvenes
murieron,
una noche,

qué hacías esa noche?

Ellos morían,
y, aunque suene difícil,
no es culpa de nadie.

Murieron,
por ser argentinos,
por vivir como argentinos,
con la negligencia que llevamos a cuesta.

Murieron,
como muchos más moriremos,
creyendo que todo es normal
hasta que algo deja de serlo.

Tragedias que podrían evitarse
pero que no las evitamos
porque somos así,
vivimos al límite,
porque somos argentinos,
una masa sin cerebro
que cuando choca contra una pared
quiere culpables,
una turba furiosa
que no se culpa,
pide culpables,
expiaciones que nos hagan sentir mejor.

La culpa es de todos
menos nuestra.
Así somos, así eran
los que murieron,
nuestros pibes,
nuestros hermanos,
en un boliche,
en una ruta, en un supermercado,
en todos lados.

Corre riesgo nuestra vida,
somos argentinos
y por eso lloramos
después de la tragedia,
por eso culpamos a todos aquellos por los que votamos,
que no piensan por nosotros.

Murieron,
como muchos vamos a morir,

elegiste tu tragedia?

Moriremos,
sin sentido,
en una tragedia inédita,
otra más,
alguien luchará,
alguien nos llorará,
culpando a quien no pensó por nosotros,
que no pensamos.

Estreno "Lo que fue..."

2008-08-05T00:07:00.005-03:00

Hace mas de una treintena de días que no subo nada, esto se debe a que por el momento (tal vez largo momento) me encuentro sin internet (no es tan malo, hasta hace unos días ni siquiera tenía P.C.), y también porque, sinceramente no me sentí con ganas de subir algo (tengo una reserva de cosas un tanto añejas, ya las subiré en su debido e incorrecto momento) lo nuevo depende de las ganas, la voluntad para ir a un cyber y, fundamentalmente, de que alguna mujer se digne a fragmentarme el cuore. Hoy, en está fría noche de Bahía (cuando digo fría no es un decir, queda realmente chica esa palabra, perdón quienes viven mas al sur), en casa de mi familia (donde si, hay internet), quiero contarles que, como dice el título (el cual no da lugar para el suspenso), estrenamos nuestra primer película “Lo que fue lo que es y lo que nunca será”. Esto ocurrió en un club de Guaminí (perdón, no recuerdo el nombre y no hay nadie a mano para preguntar), los días sábado y domingo 2 y 3 de Agosto respectivamente (si, de 2008), entre 350 y 400 personas (de nuevo perdón) asistimos a ver la conclusión, proyección. De más está decir, contar, la alegría y emoción que esto acaeció en nosotros, después de un año y un tercio, desde la primer idea, el primer tipeo… por fin pudimos mostrarles a nuestros familiares, a nuestros amigos lo que tanto hablamos durante mas de una año, al fin pudimos decir algo más que “es un drama, tenés que verla para saber, si te cuento no la vas a poder disfrutar después”. Que mas decir? Sólo agradecer a todos, los que siempre apoyaron y estuvieron pendientes, dando una mano, a nuestras familias, a “nuestros” actores (amigos), al equipo técnico (todos nosotros chicos), todos, todos hicieron esto posible. A Jorge y Alfredo (“Productor” y “Director”, así con mayúsculas y entre comillas porque fueron mas que eso, un todo), muchachos vamos por más!

A continuación, subo unas fotos de lo que fue el estreno, espero poder subir mas imágenes de sucesivos estrenos en La Plata, Bahía o donde fuere. Besos y abrazos.

Carlos

(Afiches y DVD´s, espectaculares diseños)

(Todos, casi porque faltó Ezequiel, entre flashes)

(La proyección)

(Mucha cerveza y pocas pizzas después de la proyección)

recuerdo en celuloide

2008-06-19T22:42:00.001-03:00

Ella murió, pensó

el día que no la vio,

otra vez, sin falta,

el escribidor

se llenó de recuerdos

al imaginar ver

aquella contrastada imagen

subexpuesta en el papel,

recuerda no recordar la imagen de ella,

pálida y rubia,

con una sonrisa lisa y liviana,

con mueca de sentirse a gusto,

él conoce las descripciones

pero no logra ver esa figura,

negó con su cabeza,

pensó imposibles,

buscó en su memoria desprolija,

y nuevamente no hubo nada más

que esa pictórica imagen en palabras,

ningún movimiento de ella,

siempre fija en su mente,

estática,

sonriente,

feliz con él

que destilaba sus engaños,

ella murió en él

que rebusca

en cajones,

armarios

y discos

tratando de hallar

ese recuerdo en celuloide,

nada,

se fue,

no hay más,

y por eso resulta difícil recordar,

escribidor desmemoriado,

amante de los tiempos

ajenos al ayer

y al mañana,

favoritista del hoy,

ese hoy que,

escribidor querido,

te cubre de luto

el deseo de volver a transformar

esas palabras en imágenes que te cubran de sufrimiento

El escribidor lloró

por el destierro fotográfico

del recuerdo de ella.

Ella.

vos... todos mis yo

2008-06-10T18:22:00.001-03:00

Esto que sigue a continuación es algo que me sucedió a mi, bueno, en realidad te sucedió a vos que estás leyendo, o sea, el yo escribiendo soy el yo (vos) leyendo, es confuso pero no tanto ya que esto que me ocurre a mi te ocurrió a vos y un día te pusiste a escribirlo. Y ahora lo estoy leyendo, ahora que se que soy un recuerdo olvidado por cos (yo). Soy ese personaje que sos vos, pero mas yo que me olvido de lo que fui, de ese perdido en un sueño tembloroso que tuvimos (que tuve, que tuviste y que no recordás porque estás lejos en el tiempo), no lo recordás pero yo, adelantado a tu tiempo, adelantado (a vos que sos yo) recuerdo mejor lo que nunca sucedió pero que tanto me gusta decir que si, que sucedió. Así juego con vos, que estás leyendo, mientras juego conmigo, que estoy contando, no dudas. Vos (todos ustedes) soy yo.

olvidada, perdida y recuperada

2008-06-05T01:39:00.003-03:00

La realidad se hace presente

cuando vive del pasado,

imágenes pérdidas

que quedaron cautivas

cuando no supo despegarlas de su retina.

Pequeñas fotografías

con una fecha indicada, sin ganas de ser recordada,

olvidada, perdida y recuperada

en ese soplo memorial,

esa chispa que despierta en su mente,

la que nunca olvida,

se sintió abandonado,

en una soledad de esas que van en serio,

miró su reloj,

a quien recurrir tan tarde

si sólo quería a ella

que juega en su memoria,

a ella, que invade cada tanto, su cordura,

desmenuzándola

en aquella locura,

silenciosa,

que erizó su piel

en cada imagen

que se pierde

y se vuelve a repetir,

el pasado regresa,

siendo el águila

que devora su hígado,

recién regenerado,

devora,

una y otra vez…

relatarán cosas como éstas

2008-05-06T17:53:00.004-03:00

Si hay una razón,

para que todo cambie,

él la busca

adentrándose dentro de él mismo,

hurgando en su memoria,

en esos recuerdos intocables

que se ajustan perfectamente al tacto

que ella le propinó,

todas aquellas veces,

que lo sacó a pasear,

llevándolo de la nariz,

por el recuerdo,

innato, susceptible

y olvidado.

Él sólo quiere

volver,

ser aquél que nunca fue,

que nunca tuvo ganas de ser,

tímido valiente,

que pone el pecho a las adversidades, como ella,

y disfruta cualquier retraso,

a tiempo.

En que malgastará su próximo relato,

ella le es tan redundante

como aburrida

pero es imposible escaparse,

abrigarse

a un estado autista,

salir del mundo,

morir otra vez,

encerrarse entre las piernas de otras,

matar dulces doncellas

para que se desquiten

con otros príncipes

que,

algún día,

relatarán

cosas

como éstas.

Se abandonó

2008-05-02T03:32:00.002-03:00

Recostó su espalda

detrás de la suya,

apoyando sus hombros,

uno junto a al otro,

aplaudiendo con las manos,

dándose calor

con cada golpe,

escuchando hablar a sus palmas

y sentir que está acompañado,

en compañía a cientos de kilómetros,

mirando el cielo con acoso a si mismo,

planeando una invasión,

llamarse tirando,

gobernar a golpes,

sentirse querido,

engañándose,

torturándose,

sintiendose vacío,

pensó,

en la más cruda cordura

y creyó oportuno abandonarse,

perder su propia compañía,

que hace mal,

esquizofrénico

hipocondríaco,

irónico

hipócrita,

se abandonó,

muriendo sin desistir,

diciendo simplemente,

adios,

solo es un problema interno,

solo es algo mental.

Trailer de "Lo que fue..."

2008-04-19T20:21:00.004-03:00

El primer trailer de nuestra primera pelicula "Lo que fue, lo que es y lo que nunca será" ya está con nosotros, espero que les agrade... más info en www.camalotecine.blogspot.com

él

2008-04-15T19:59:00.001-03:00

Tiene miedo,

de ser él por siempre,

de vivir al costado,

soñando sueños ajenos,

alejando los suyos

por miedo,

de morir

sin ser

lo que más le gusta escribir,

morir siendo ese personaje,

inconcluso,

que entra en una novela

para estirar esos renglones imposibles,

perdiendo,

otra vez,

a la mujer infalible

que se escapa

yéndose con el tipo bueno,

olvidándolo a él…

pero che,

si parece loco,

porque le pasan locuras

que a veces

las cuenta

y siempre disfruta…

después de un tiempo,

se te engancha en la charla

(con su inimputable silencio)

te toma la cerveza,

te fuma todo,

te aconseja bien,

aunque obre mal,

te llora un ratito

(como siempre)

por la misma,

Ella,

que ya no está…

por eso

siente y le hace caso al cuerpo,

que le dice:

algo está por ocurrir,

no te lo puede explicar

y no lo quiere pensar,

es hora,

piensa,

contradictoriamente,

en dejar hablar al tacto

y volver a los instintos

de querer y odiar a alguien

tan solo porque lo dice la piel…

excusas, excusas,

que tiene

para pegar,

y no por pegar,

tan sólo por buscar

lo que no quiere encontrar,

excusas, excusas,

de que te va a hablar,

con que va a pegar,

si todo marcha bien?

no es singular, tampoco plural

2008-04-09T00:48:00.002-03:00

No supo contar

las horas

en las que estuvo con ella,

sin observar la luz,

los ojos, cerrados,

imaginando,

un atardecer

entre su yo

su ella

y él

que sueña

en un sueño

de oscuridad pensante

mientras su hoy,

su yo,

se desliza

en la oscuridad,

con banda sonora

incierta,

su yo siguiente

lo despabila

ante el nuevo yo

de ella

que intenta abrir los

ojos

y despertarlo

de ese eterno

insomnio

imaginativo

“te estás perdiendo

a todos mis yo”

susurra ella,

mientras desliza

la palma de él, ellos,

por su, sus, rostros,

acariciándola,

acariciándolas,

en sus rastros,

clavando las pupilas

en ella, ellas,

que detiene,

detienen, el tacto

y sucumben

en lágrimas,

ella, ellas

desean ser una sola

entre todos sus yo,

el tacto, desaparece

mientras él,

comienza a entrecerrar

de nuevo sus ojos

perdiéndose su hoy,

a ella, ellas,

entre sus sueños,

ella continúa su llanto

con una leve sonrisa,

mañana

él la perderá

extrañando su ayer

con ganas de soñar

nunca más.

Alejarse

2008-03-31T15:57:00.002-03:00

Alejarse,
tan fácil como imposible,
dejar de soñar,
quizás él pueda,
quizás ella también,
todos lo saben,
se quieren a gritos,
se odian en silencio,
murmullando mentiras,
creyendo la verdad,
esperando volver,
a escuchar sus voces,
leer sus palabras,
imaginarse mutuamente,
cómo cada mañana,
no recuerdan,
despertar un día sin pensar en el otro,
acostarse una noche sin besar las imágenes,
atardeceres y noches,
amaneceres y días,
que juraron olvidar para no desearse jamás,
imposible,
viven uno dentro del otro,
él lo sabe,
ella lo sabe,
pero juntos lo niegan
a la distancia.

Adelanto "Lo que fué.."

2008-03-05T23:03:00.004-02:00

Buenas, para todos los que pedían imágenes del largo... acá les dejo para que vean unas de las primeras secuencias... la edición no es la definitiva, sabrán darse cuenta de ello... saludos

Para cuando muera quien me dejará mañana

2008-02-25T15:36:00.005-02:00

Si, te pedí

una llamada,

un escrito,

un mensaje,

en tu presente

que es mi ayer.

Te despertaste

y en tu sueño

pasaron muchos años,

aquí hube,

que vivirlos,

sin tus sueños

en los que no estaba yo.

Y si, te repito,

te pedí que me encontraras

cuando yo era una silueta

en la luna,

cuando quise ser

un trepador de balcones,

cuando amar importaba.

Contame,

Qué fue de vos?

Tan grandes somos

como para poder tardar

todo este tiempo?

Un suspiro

y ya somos adultos,

un suspiro y nos alejamos en

el tiempo,

mientras vos soñaste,

envejeciste

y regaste de cenizas,

con el cuerpo

triste de recuerdos,

sin llamar,

sin escribir,

apareciste yéndote para siempre,

años después

no estás,

pero aquel último

suspiro,

fue sólo para

mi.

Pensar sin pensar

2008-02-19T16:14:00.001-02:00

El atardecer,

caprichoso,

aquel día

que Ella vagó

por ahí,

en aquella ruta,

desierta,

que quiso llevarla

hacía ningún lado,

sólo el caminar,

la acercaba,

alejándola hacia él,

que moría

miles de kilómetros atrás,

yaciendo despierto,

erguido y sentado

ante una hoja blanquísima,

que la describía a Ella

caminando sin sentido

por una ruta desierta,

alejándose de él

que escribe

sobre ese caprichoso atardecer

que intenta desaparecer,

inútilmente,

detrás de esa loma,

inútil

porque al esforzar su relato,

el escribidor,

puede subir esa pequeña elevación

y seguir observando el atardecer,

que desea morir del otro lado,

él puede hacerlo infinito,

recorriéndolo,

a gran velocidad,

doblar hacia uno de los lados

si el capricho se oculta detrás de una nube,

sedosa,

igual a Ella,

Ella…

no te permitas pensar,

pensó el escribidor,

y siguió corriendo

por esos renglones

al atardecer imaginario

que ya se mete detrás del horizonte,

no hay salida, todo se pierde!

pero él,

que domina la magia,

rápidamente puede avanzar

hacia ese horizonte descampado

y volver a ver

lo naranja ácido de su atardecer caprichoso,

en un esfuerzo sublime

para que,

a pesar de la magia,

sea verídico ese suceso atardecer,

en el que el escribidor mantiene vivo

ese ya sepia oscurecer imaginario,

luchador,

que lo mantiene alejado de pensar en Ella,

que vagaba

por ahí,

en aquella ruta,

desierta,

alejándolo de él,

castigándolo,

eternamente con aquel maldito atardecer.

Se fue, con ella

2008-02-05T18:10:00.000-02:00

Quizás ya se fue,

pero,

puede que regrese a buscarlo,

a él

que solo atina a escribir

lo que nunca ocurre

mas allá de sus pensamientos.

El la crea y la moldea,

sus medidas son exactas

y hacen que ella lo quiera,

a pesar de él,

de su pasado,

su presente.

El escribidor juega a pensar que es feliz,

sin ella pero con él,

habita los mas oscuros rincones del pensamiento,

utilizando la imaginación

cual una prolongación onírica.

El escribidor se vuelve rutinario en sus placeres,

ella, que ya conoce todo, quiere más,

él es incapaz de más.

Ella se aburre por los desfiladeros de su mente,

observa otros horizontes que la perturben,

otros rumbos a donde partir.

El escribidor desespera

su falta de material imaginativo es letal,

ella vuela,

el escribidor la imagina,

ella se va

a buscar nuevas perversiones.

El escribidor se acongoja,

no puede imaginar lo que

una vez

fue real.

Quizás ya se fue,

pero,

puede que regrese a buscarlo,

a él

que solo atina a escribir

lo que nunca ocurre,

el escribidor

más allá de sus pensamientos.

sabe que todo es real

y comienza a imaginar otra vez.

Iguales

2008-01-31T17:18:00.001-02:00

Tan igual que era él,

tan distinta que también era él.

Tanto se quisieron

buscando en uno al otro,

conociéndose hasta el morbo,

queriéndose como sólo se puede querer a uno mismo.

Maldiciendo las mismas cosas,

perturbándose de igual manera.

Odiando como sólo ellos podrían.

Se conocieron conociéndose de toda la vida,

como si siempre fueran la misma persona

dividida en dos a dos extremos del mundo.

Así de cerca, así de lejos se encontraban desencontrados.

Llegó la magia, llegó el dolor

y se conocieron aun más,

descubrieron sus temores en el otro

y su mayor anhelo también.

Transformaron su codicia en vanidad

soñando los sueños que para otros es pesadilla,

acariciando lo rugoso

con placer de terciopelo.

Disfrutando las peleas, los enfrentamientos,

los golpes y los asesinatos mas atroces y románticos.

Siendo villanos pero también posmodernos,

así, donde los villanos también aman.

Ellos, ella y él, fueron iguales,

tan semejantes que disfrutaban,

tan contrarios que el sexo ya no era placer,

sino una auto satisfacción con el otro sexo…

Tanto amor alborotado se fue acabando,

cayeron en que eran la misma persona,

todo se desvanecía,

llegando a la conclusión efímera y mortal

que la otra persona era uno mismo.

Tragedia griega

reconocer que se odia a alguien que es igual a uno mismo,

se odian,

se odian a si mismos,

tanto,

que no hay lugar para el suicidio.

Recurrir a la catarsis

2008-01-03T22:06:00.000-02:00

Automatismos en la escritura que develan,

y desvelan,
el no pensar,
pensamientos que se pierden por no realizar,
amores que caen por no fertilizar,
todo acaba en un segundo,
ella tan especial,
él tan autista
tanto,
que la noche
no los pudo rescatar
y en su mensaje ella fue a disparar
lo que él alega como suicidio,
ella dice igual, también,
por no discutir.

Nadie sabe que pasó con aquel amor
que divide el azar
y entrelaza la complicidad de la causalidad
con coartadas de destinos,
distancias y miedos varios.

Los pasos se sucedieron,
pasó el despecho
volvió la pasión,
y él promete no dejar atrás la ilusión
seguir jugando al amor
y atarse a él,
susurrarle al oído

Palabras textuales de él...

“Amor! esta vez no vas a escapar,
esta vez,
no voy a quedar herido,
esta vez,
me vas a tener que matar“

Ratontín

2007-12-10T13:15:00.000-03:00

Bueno, no tendremos acceso a grandes tecnologías pero al menos nos damos un poquito de maña. Con ustedes, el ratón más inanimado del mundo de la animación...

El Escribidor, Deconstruyendo...

2007-11-04T20:21:00.001-03:00

Una tarde con suerte

como todas las veces,
que no la conoció y la perdió,
como todas las tardes de tren
en las que ella sube y se sienta,
en el mismo lugar,
leyendo el mismo libro.

El escribidor carece de valor.

Ella repetía el rito
mirando hacia donde estaba él,
segura de sí misma mantuvo la vista,
casi gozando
cuando él la bajaba.
Y mira su boleto,
estudió la fecha
y perderá el tren más tarde,
por miedo a que ella lo miraba mañana.

El tiempo no existirá cuando se trataba de ella,
el escribidor lo sabía,
por eso despertaba tarde en la madrugada,
temprano a la noche,
con los pies descubiertos,
congelados en calor,
tapados con su inseguridad.

Segura, firme siempre ella está,
en este momento él me lo contará,
subió la vista, recogiendo ese instante en su retina,
para soñarla ayer otra vez.
Yo le pregunté dentro de un rato
que es lo que esperás?

La magia está me dirá.

Quizás todo mejore, tu presente fue feliz después de mañana a la tarde,
le confirmé.

El escribidor dejó de hablar, sólo cerró los ojos
y comenzó a viajar en tren,
sintiendo que desvanecía
desgastando la mirada
cada vez que ella le clavaba la suya,
espiando por lo bajo,
recordando,
la fecha del boleto que nunca más volverá tomar
por miedo a llenarse de valor
y perder la magia,
de soñar con lo que puede ser
y ya no es, porque todo es nuevamente
un aburrido presente de feliz realidad.

El Agua

2007-11-01T21:01:00.001-03:00

Si ponemos en practica éste mandamiento por ahí la estiramos un poquito más, sino viviremos en una eterna resaca deshidratada...

Lago en el Cielo

2007-11-01T21:01:00.000-03:00

Otro cortito más, en éste caso fue realizado para un concurso que había organizado Cerati.

Masacre de Texas

2007-10-27T11:28:00.000-03:00

Ultimo trabajo del año, en lo que a cortos se refiere, próximamente se viene el programa de T.V. y en un par de meses comenzaremos el rodaje del primer film de Camalote! Producciones "Lo que fue, lo que es y lo que nunca será"

Escribidor minúsculo

2007-10-09T03:14:00.001-03:00

hoy puso el cielo en el grito
cuando se deslizó,
caminando para no dormir
creyendo poder garabatear
lo que sus pulmones desinflarán,
se le ocurrió escribirlo
cuando llegara a casa
pero luego vio algo que llamó su atención,
y...
soñó fotografiarla
junto a su grito apagado por su brisa
que lo despierta,
siempre sepia,
como en antaño que no vivió
pero que, de algún modo,
caben en su gris,
sabiendo sin saber como hace para olvidar lo que recuerda
y fabricarse un pasado inexistente,
soñando con las pupilas al aire
despertando dormido,
pulmones inflados
lapicera en mano
mesa de papel,
está todo?
está todo,
solo falta él
que sigue presente
sin recordar el día de hoy,
solo garabateando inventos
al final de ésta línea,
el escribidor,
garabateando
al final de ésta,
o...
ésta.

Alguna desbloqueadora? anunciese aquí...

2007-10-09T03:14:00.000-03:00

Un bloqueo abierto
en una estación que ya pasó,
en otra que no volvió
aquella vez en la que está
alejado para acercarse,
lentamente a pasos agigantados.

El mundo le ríe su ingenuidad
complotándose para que todo suceda
mientras nada se advierte,
y todo es una casualidad causada.

Aquella melodía imaginada,
sorda como la vista
cuando observa esa imagen simbólica.

El escribidor recuerda lo olvidado
pensando la mente,
sin materia gris,
escribe lo que se le ocurre,
sin imaginación
y empujando sin músculos
a su tarea de llenar
los espacios vacíos, llenos de blanco,
olvida lo recordado
casualmente causado.

Ella le susurra
con su charla muda
apareciendo desaparecida
en cada materia,
“gris, que noche gris”
luego vive un sueño
real,
parecida a una hoja irreal.

Todo es un sueño?

Ruido,
hagan mucho ruido
porque cualquier silencio lo despierta

y Ella aparecerá.

Escribe el escribidor

2007-09-18T02:11:00.000-03:00

Ella, siempre ella,
piensa el escribidor después de varios años,
y comienza a escribir describiendo
sin poder dar detalles borrosos
que la muestren en profundidad.

Comienza a acabar por olvidarla
pero él sabe que no.
Y dice, pensando que si,
“a ella le gusta caminar”.

Escribe el escribidor.

Pero no camina
porque todo se desliza hacia ella,
llegando, desplazándose sobre sus ojos.

El no recuerda el color de esos destellos,
pero sospecha que se dilatan
cuando ven una fragancia que la estremece.

En medio de la ciudad,
que ya se olvidó de ella
por donde ella caminaría lo desconocido,
que recuerda
guiándose con el tacto de sus manos,
que ya no serían las de ella
y olfatea el reloj de una catedral,
que se detendría
frente a esa plaza, sin lugar,
que nunca más estaba ahí
frunciendo una ceja,
que ella jamás contraería.

Sintiendo que alguien la describe
en aquel sonido que ve en una aguja,
que pronto se llevará aquella luna,
que justo pasaba mientras él la observa.

Protestando sorda hacia sus adentros,
deja de escribir él, ella se iba,
piensa y ella desaparecía.

Es ella cuando estaba.

Cierra su cuaderno él y ella moría,
sin pasado, sin presente.
Se abandonaban abandonándose,
en esa plaza, o en alguna otra,
que mas da, todo acabaría para él.

Vacío llenando

2007-09-07T01:13:00.000-03:00

A regañadientes, queriendo hacer otra cosa,
sentado con ganas de lo horizontal,
con un cuaderno al que no le gustan sus medidas,
sus hojas luchando ante ese tatuaje,
inminente,
que se desliza como una bic
que habla y habla sin sonido
pero que se escucha, muy a pesar del escribidor.

Sin prestar atención,
se levanta, mira una ventana y se toca el mentón
mientras piensa en esas cortinas que faltan.
Se sienta, codos en la mesa, palma en la cara,
ojos que deambulan y boca que berrea,
piensa consigo mismo, se refuta y se obedece
pidiéndose prestado sin devolverse,
sin entregarse.

No quiere porque no puede
y se apiada del leedor de éste renglón
que, obstinado,
prosigue
creyendo, ingenuamente,
que algo brillante puede pasar.

Ahora ríe, el escribidor.

Se le ha ocurrido algo genial,
digno de él,
que es tan ingrato,
tan celoso de sus cosas,
tan avaro
que no puede mostrar
lo grandioso de su ocurrencia.
Y se lo reserva, en secreto,
sobre su torre de marfil,
diciéndolo para si mismo,
pero
solo a su parte occipital derecha,
tal vez la otra, su otro yo,
si esa parte lo supiera,
tal vez lo revelaría.

No lo juzgue,
Ud. qué haría?
Qué haría Ud.
si tuviera
un bloqueo de escribidor?

Por ahora, bloqueado

2007-08-23T19:04:00.000-03:00

Se bloquea el escribidor
nada le sucede, todo le pasa.
Una mosca peleando contra el cristal
que jamás cederá.
Un recuerdo que ya es olvido
en una ex novia que ya volvió,
sin ser absuelta, sin pedir perdón.

Se bloquea el escribidor
que escribe sin poder contar (redactar)
contando sin poder escribir (narrar).

Un vaso se rompe,
las estrellas mueren
y una mujer grita sin voz,
un hombre la observa,
el vino se derrama,
las luces se apagan,
la mujer llora sin lágrimas
y ese hombre le cree.

Todo cambia, todo sigue igual,
nada es más
que un bloqueo de escribidor,
nada es más que una mosca peleando contra el cristal
Nada es mas que un recuerdo olvidado,
mientras todo pasa y nada sucede,
mientras todo se escribe y nada se cuenta.

El escribidor deja su lápiz.
El escribidor toma su vaso
otra vez
y nada le ocurre al fin.

Quince

2007-08-16T20:29:00.001-03:00

De la nada
crecer quince centimetros
para medir eso
y caber en vos.

Para que me lleves a cualquier lado
y tenerme cuando estés sola,
sin necesidad
de sentir mi persona,
cuando solo necesites placer
sin necesidad de escucharme
cuando todo es pasión
y me bañe en tu bizcosidad,
tan placentera
en ese instante eterno.

Después,
podrás enjuagarme
y luego encerrarme
en tu bolso con cierre,
hasta que me necesites,
otra vez
sin que yo diga nada
ni una sola palabra
entre tus gemidos de placer,
aquí o allá,
la playa y el mar.

Gothique parte 1

2007-07-23T15:25:00.000-03:00

Aca subo un corto que realizamos en el segundo semestre del año pasado, la dirección estuvo a cargo de Jorge Corsi, un amigazo, yo estuve en la parte de cámara y sonido. Para más y mejor info del corto visiten www.camalotecine.blogspot.com

Gothique parte 2

2007-07-23T15:15:00.000-03:00

La podadora

2007-07-02T14:54:00.001-03:00

Habiendo terminado de subir la novela y esperando a finalizar otra para volver a compartir, que mejor que agilizar la espera con unas publicidades un tanto absurdas y un tanto cómicas que realizamos no hace mucho. No desesperen, no busquen estos objetos, no se venden en ningun lado, no existen. Esto y demás cosas también se pueden ver en: www.camalotecine.blogspot.com espacio en el que iremos dando data sobre nuestro primer largo, el cual, si todo sale bien, está pensado rodarse a comienzos del año próximo... Saludos.

El Firulete

2007-07-02T14:54:00.000-03:00

Capitulo 36

2007-06-06T15:00:00.003-03:00

“Las estupideces que hacen los hombres para conquistar a una mujer
son las estupideces que dejan de hacer cuando las conquistan”

El hombre desde que se levanta hasta que se acuesta tiene una sola idea en la cabeza, sexo rápido y fácil, cuando se despierta no piensa en la hora que es o que tiene que hacer en ese momento, tantea la cama con sus manos y, si no hay nadie mas aparte de él, cuenta las horas, días, meses y hasta años que lleva sin una mujer durmiendo con él. Luego de ésto piensa, otra vez, en sus futuras víctimas, primero analiza pretencioso (alguna semi modelo que él conozca), pero con el tiempo es capaz de mordisquear cualquier cosa que se le presente (la gordita que se empacha de panchos en la plaza camino a su trabajo), piensa en cualquier señorita que trabaje, estudie o desarrolle cualquier otra disciplina con él. Cualquiera puede ser la desgraciada que le saciará las ansias sexuales a un ser tan despreciable y degenerado como éste. Estos individuos saldrán a la calle y se encontrarán con las pobres ovejas indefensas (usted, la mujer deseosa de amor verdadero), y cruzará palabras bellas con todas hasta que él suponga que alguna tiene doble intención con él, totalmente equivocado estará este horrible individuo. En ése momento intentará averiguar todo tipo de datos sobre la pobre víctima, teléfono, dirección, pasatiempos y todo lo que tenga que ver con ella. Hablará con sus amigotes en un círculo vicioso de alcohol y cigarrillos, por no decir otras porquerías ilegales, e intercambiaran tácticas y consejos graficados con ejemplos que ellos ya vivieron con otras pobres damas. Si alguno, o varios de ellos, conoce como actúa nuestra amiga, en la que uno de ellos ya puso los ojos, o bien ya han estado muchos de ellos relacionados íntimamente con ella, trataran de facilitarle las cosas a su secuaz en esto de estafar al corazón, y se acordaran de momentos ya vividos lanzando risas socarronas de verde proxeneta. El hombre se retirará de estas conversaciones, seguramente borracho, sabiendo que hacer y asegurándose la conquista ya facilitada. Caso contrario, de no recibir buenos consejos, es muy común que la hostigue por teléfono y recurra a los lugares nocturnos que la mujer rara y ocasionalmente visite. De más esta decir que un encuentro causal puede llevar a nuestras cabecitas a hacer cualquier cosa, yo en lo personal les aconsejo que no se entreguen tan fácil a los pocos encantos masculinos y que resistan por lo menos dos o tres noches, ¡no es mucho pedir! Así se evitará los comentarios de viejas brujas chismosas, como por ejemplo sus amigas. Esto siempre sucede, más aun si el hombre en cuestión tiene un carisma y una expresión facial que a las damas les gusta. Mi consejo, en el caso de que lo rechace al menos una sola noche, es que trate de ocultar sus deseos hasta conocer un poco mas, al menos, a la otra persona. Caso contrario, en el que no resista y haga un desastre en la primera noche, no tengo nada mas que decirles. Ya que les he dicho todo lo que hacen para conquistarlas, y después olvidarlas, esos míseros bastardos llamados hombres.
Olvidé decirles que también hay otros tipos de hombres, que usan otras tácticas: las llaman por teléfono y le dicen cosas bonitas o las invitan al cine o les dedican poemas que ellos mismos escribieron, también las tratan con ternura en todo momento. Parecen distintos pero no lo son, en el fondo siguen siendo hombres. Además esta comprobado que las mujeres dejan de lado a estos pobres infelices que se quedan estáticos, y sin abalanzarse hacia ustedes en algún lugar de moda o algo donde haya mucha gente, estos tan solo se manifiestan por escritos o melodías que ellos mismos componen. No pierda el tiempo con estos imbéciles. También existen los tímidos, de los cuales no tengo mucho que decir. Si no se animan a actuar, ¡por algo debe ser! Por eso debe ser que siempre terminan con mujeres gordas y feas que les gritan y ordenan todo el tiempo. ¡Bien merecido se lo deben tener, algo habrán echo!
De lo que hacen después de conquistarlas no hay mucho que decir, les parecerá un resumen lo que sigue a continuación, pero es así, porque lo que hacen después es... nada, no hacen nada. Solo salir corriendo, en horas de la madrugada, a tocarles el timbre a alguno de sus amigotes y contarle como violó, prácticamente, a la mujer conquistada. Esto es lo único, a parte de hacerla sufrir, que harán, y no por ustedes sino por ellos y su gran ego. Así que ahora que esta en pareja prepárese a llorar y a preguntarse ¿por qué? todo el tiempo.
Esto que sostiene en sus manos es mi pequeña gran colaboración para usted, desde ya le agradezco otra vez el haber confiado en mi comprando este ejemplar. Recuerde que si alguna amiga se lo pide prestado, usted gentilmente le dirá que en cada kiosco y en cada librería hay una parte de mi esperándolas y a un precio muy accesible. ¡Cómprenme!
Estrella terminó de leer estas hojas, del libro de Esmeralda, y quedó absorta, los ojos abiertos casi tocan su mentón y este sus rodillas. Cerró el libro indignada, apoyó su cabeza sobre sus manos y el codo sobre el libro. Trató de ser fuerte, muy fuerte, pero no pudo evitarlo, lloró y quiso gritar pero no se animó por miedo a que la escuchen sus familiares del otro lado de la puerta de su habitación. Arrancó una hoja y comenzó a intentar escribir algo sin sentido pero con bronca que descargue la suya.

Regreso lo vivido que no me espera
en este sube y baja sin equilibrio,
busco el rechazo que no me espanta
para morirme de odio y en paz.

Antítesis que no choca
y provoca heridos,
sin rasguños que sangran,
en sueros vacíos que no se terminan.

Recojo lo que tiro sin levantar el piso
que me cae encima
de las palmas de mis manos,
callosas de no trabajar.

Realidad surrealista, sin sueños,
de insomnios que duermen de día
a la luz de una luna vacía
y de seres inhumanos.

Basura que tiro en la heladera
pateando lo que voy a comer
del plato del perro infiel
que no ladra al ladrón,
mastica mi sangre espesa.

Estupidez inteligente que tiene un fin raro
con principio de recuerdos y epifanías
de un diablo bañado en el agua bendita
del gran absurdo, dios.

No quiso escribir más, guardó su hoja, y se quedó sentada sin hacer nada, mirando la noche que entraba por su ventana. Trató de contar las estrellas pero se rindió enseguida, solo miró con entusiasmo a la cruz del sur, soñando con llegar a todos los puntos cardinales sin saber que de algún modo lo está logrando. Bajó la vista y siguió mirando la calle vacía. Vió una silueta que avanzaba por la calle, reconoció esa figura. Tomó el libro y salió corriendo a su encuentro, atravesando todas las puertas de su casa, con la mirada atónita de todos los que andaban por ahí. Abrió la última puerta, la que da a la calle, y gritó un nombre.
- ¿Qué querés? – Le respondió un sonido fastidioso.
- Quiero hablar con vos, es un segundo nada más.
- ¿De qué querés hablar conmigo? Estoy apurada.
- En realidad no quiero hablar con vos, es para otra cosa que te llamé, es para...
- ¿Vos sos la que me insultaste anoche? – Interrumpió.
- Sí, te llamas Débora. ¿No?
- Sí, ¿por qué?
- Por nada, ¿a dónde vas?
- Por ahí, en todo caso a vos no te interesa eso y no tengo porque...
- Si, si, ya sé. Bueno, quería...
- Dale nena, ¿qué querés? – La apuró de mala gana.
- Quiero darte éste libro, tal vez te ayude.
- ¿Una novela? Ya tengo demasiado con ustedes y sus tristes historias.
- No, no es una novela, tomá. – Estira la mano y le alcanza el libro. ¿De qué tristes historias
hablás?
- La de ustedes, tienen los días contados.
- ¿Qué? – Preguntó desconcertada Estrella.
- Nada, no me hagás caso. Estoy tratando de asustarte, ya sabés vivo acá y conozco mil
historias de gente que no vuelve más. ¿De qué trata el libro? – Preguntó para cambiar de
tema.
- Es algo así como un autoayuda femenino, yo perdí el mío y este es de una amiga.
- ¿La otra que anda siempre con vos?
- Si, ahora está con el novio. En fin, te lo quiero regalar.
- ¡Qué cómico un libro así! – Dijo riéndose de Estrella.
- Bueno, me alegro que te diviertas. – Miró la puerta de su casa. – Me tengo que ir, chau.
- Chau, suerte y cuidáte. ¡Ah! gracias por el libro, alguna función le voy a encontrar, tal vez de
pisa papeles.
- De nada, usálo como quieras. – Dijo mientras camina hacia la puerta de su casa, sin darle ya
mayor importancia a Débora.
Se alejaron sus almas. Una siguió caminando sin entender el regalo estúpido que, igualmente, guardó en su cartera. Se detiene y piensa en el anterior rumbo, lo deshecha, avanza por otro lado, otro camino distinto pero con la misma entrega, el mismo regalo, ella, sin saber quién es Charles Ocilirca ni que dice. Para ella será un buen pisa papel o un buen alimento para el fogón, ese último le pareció el mejor uso, el que nunca le habían dado antes de ese día.
La otra, Estrella, quedó dentro de la casa, aliviada y desconcertada de haber regalado el libro absurdo. No sabe el fin de esa acción, ¿qué ventaja o que bien pudo hacer de eso?. Solo sabe que está perdida y que si no estuviera donde está caería otra vez en los brazos de cualquier extraño. Oscila entre la soledad y la desazón, la risa agónica y el llanto eterno, la felicidad desgraciada y la tristeza ensangrentada. Tanto mal le hicieron, pero es la última vez que va a vivir un desamor, un engaño. Se lo jura y lo repite, nunca más, nunca más, nunca más.
Pobrecita, tanto absurdo haciendo tanto mal y uno acá observando estas hojas, las últimas, sin poder hacer nada. Sólo leyendo, leyendo, leyendo. Esperando algún día cruzarte con alguien así, para cuidarla y protegerla, pero ante todo para quererla cada día un poco más. Atrapála antes de que sea tarde, antes de que le llegue el fin. Salí, afuera te espera, el mar te atrapa y ella también. Te lo dice la experiencia.

Fin

Aunque esta historia no termine,

aunque se vuelva a repetir,

nunca acaba,

nunca acaban las historias,

tampoco la incoherencia.

2007-06-06T15:00:00.002-03:00

Capitulo 35

Algunas veces solemos hacer las cosas de la mejor forma posible, con toda buena intención y buscando el mejor final. Muchas veces no se logran por muchas razones, generalmente la acusada es la mala suerte, esto debilita la moral, de quien la tenga, y nos hace hundirnos anímicamente. Cuando el asunto es del corazón, quizás sea la peor manera de sentirnos un mísero infeliz. Estamos cargados de sentimientos, dolor, amor, pasión, y todo lo que rime con su semántica, pero hacemos todas las estupideces habidas e inventamos muchas otras. Así y todo puede pasar que uno no quiera curarse de su desamor sino que se mortifica hablando todo el tiempo del tema, escuchando melodías desgarradoras o leyendo otras palabras que nos destrocen un trozo más. Al contrario de estos también está el que se aleja, el que no quiere una palabra de aliento o de postración, y aunque sabe que todo el asunto esta perdido no acepta el quebranto y se da a la lucha tratando de olvidar ahogando y oscureciendo su vida como un cobarde sin temor a morir, pero con miedo a vivir. Perdido en su pasado y sin disfrutar su hoy. Sus minutos, que le dicen que es un ser con suerte de poder disfrutar el dolor o la satisfacción, según lo que le toque vivir hoy.
Esta anocheciendo en la villa, el lugar se llena del murmullo que trae a los turistas del mar, a algunos enamorados que observaron el final del atardecer. Llegan a pie o en auto para la ducha de agua fría que quita la sal y la arena de los cuerpos a medio asar. El sol se fue, sin decir adiós, marcó tarjeta y desapareció, se fue hacia el otro lado del mundo mientras de éste lado abría camino a la luna y a sus secuaces en eso del brillo nocturno, de la confusión oscura y de la transparente orgía.
Juan Pablo salió del almacén con un par de bolsas cargadas, cruzo las calles ocupadas que lo separaban de su casa. Llego, metió llave y entro con amarga soledad a su lado, prendió la luz que no dio sombra cuando se cruzo con él. Cocinó algo que no comió, porque no tenia hambre y porque puso mucho comino en el arroz, de vez en cuando trago algún que otro tenedor de la olla, que luego vació en la basura por ser incomible. Arrancó unas hojas de un cuaderno viejo y escribió algo, tal vez para plasmar su desamor en la lámina, nunca había escrito nada y le pareció buen momento para garabatear cualquier cosa, no le gusto lo que después se auto leyó, lo tituló “Mis yo”.

Mi yo nocturno te encontró,
te chocó y nos acercó
a vos y a mi.
Te trató mal, el nocturno,
e hizo que yo te trate mal
sin saberlo ni merecerlo.
Sin saber que existías,
que tenias rostro,
que sentías
y que me querías.
Sin merecerlo vos
y sin merecerlo yo.
Volví a ser el mismo
y te llené de promesas vanas
que no supiste creer
por no saber que era yo el que prometía.
A mi, quererte me resulto muy fácil,
no tanto a mi otro yo.
Que vos me quieras otra vez
es un milagro irrealizable.
No, no me alcanza con uno
necesito mil,
Milagros.

Obviamente nada de lo que escucho con sus ojos le gustó, le pareció pésimo, arrugó la hoja y por un instante quiso quemarla, se arrepintió y la dejo abandonada en la mesa, como él en su casa. Fue hasta la habitación y se acostó en su cama tendida, no pudo desprenderse de sus pensamientos ni aún intentando llorar, pero ni la catarsis se hizo presente. Imaginó su desdicha transformada en felicidad, pero solo pudo fantasear con ella y su verde oscuridad vengativa, se sintió peor. Se levantó de su cama y fue derecho hacia la heladera, la abrió y sacó un par de botellas, vodka y seven up, recién compradas, y una cubetera de hielo. Mezcló las bebidas en un vaso con un par de hielos e ingirió el brebaje dejando el fondo blanco. Bebió un vaso tras otro, primero se sintió mareado, luego descompuesto, por lo que tuvo que salir corriendo hacia el baño para abrazarse al inodoro sin poder vomitar.
- Che pibe ¿estas bien o necesitas ayuda? - Le gritó alguien desde la cocina. Juan Pablo, que
reconoció esa voz, se levantó y corrió como pudo hacia donde estaba el dialecto.
- ¿Que haces acá, como entraste viejo de mierda?
- Entré por ahí. - Dijo señalando a la puerta. - Escuché ruido y vine a ver que pasaba.
- No pasa nada, así que hacéme el favor de irte de mi casa por donde viniste, estoy bien y no
necesito tu ayuda.
- Bien borracho estás, siempre te encuentro así. – Dijo, mirando la mesa. - ¡Estas tomando vodka
con seven up, no sabés lo que me gusta eso a mi!
- No, ni me importa tampoco, ¿Querés irte por las buenas o te saco a trompadas?
- ¿Por que a la violencia? Mejor invitame un trago de lo que estás tomando, no creo que puedas
terminar la botella vos solo, además así te hago un poco de compañía.
- Dale, andate porque te saco a trompadas. - Amenazó y se desplomó sobre una silla.
- No te conviene, ya te dije que soy buen boxeador cuando estoy borracho.
- ¡Pero no estas borracho! - Dijo tratando de saltar de la silla, pero solo pudo hacer un pequeño
gesto, como si fuera un tic nervioso.
- No tanto como vos, no podes ni caminar, pero enseguida te alcanzo y así peleamos un rato. -
Dijo el viejo mientras se prepara un trago.
- Esta bien, quedáte y toma un poco. - Dijo resignado Juan Pablo.
- Después, ¿peleamos o terminamos en una charla no violenta? - Preguntó el viejo dándole un
sorbo largo al vaso.
- No sé, supongo que iremos viendo, por ahora terminemos la botella. No me olvide que vos me
diste de la tuya para tomar la otra noche.
- Aja, me debés esa.
- Che, me dijeron que no te vieron ni te conocen por acá. ¿Quién sos?
- No te preocupes por eso vos. - Bebió otra vez del vaso. - Algunos borrachos tienen a su elefantito
rosa, otros a la muerte, en tu caso me tenés a mi.
- No entiendo nada, ¿cómo que te tengo a vos?
- ¿Todavía no te diste cuenta?
- ¿De qué?
- De nada, mejor así. – Agarró la hoja de Juan Pablo sobre la mesa.- ¿Esto lo escribiste vos? -
Preguntó el viejo cambiando de tema. – Si, pero ya no me acuerdo lo que escribí, es cosa del
pasado.
- A ver, dejáme leerlo. – Juan Pablo ni se inmutó y el viejo leyó con su voz ronca, bebiendo del
vaso con cada verso.
- Si, definitivamente, eso lo escribí yo.
- Terrible porquería escribiste, de lo peor que he leído es esto.
- Claro, me lo dice el crítico número uno, como si alguna vez hubieras escrito algo vos. - Dijo,
ofendido, Juan Pablo.
- Para que sepas yo escribí mil cosas y mucho mejores que esta basura que me hiciste leer.
- Yo no te hice leer nada, vos solito agarraste la hoja y te pusiste a leer, lo único que falta es que
ahora me digas que también te hice entrar a mi casa y te obligue a tomar de mi botella. – Le
recriminó Juan Pablo mientras el viejo reía y asentía con la cabeza. – Además no tenés derecho a
decir si es malo o es bueno, eso va con el gusto de cada uno.
- No, no, es malísimo. – Dijo el viejo riendo a carcajadas.
- ¡Para, que no termine!, en todo caso podes decir que te gusta o que no te gusta.
- No me gusta para nada porque es malísimo.
- ¿Cómo podes medir lo bueno o lo malo?
- No sé ni me importa y la terminamos acá. Te digo que no me gusta y listo, tampoco vas a armar
un escándalo sobre ese temita.
- Esta bien, servime otro poco. – Le alcanza el vaso al viejo. – Además eso que está ahí escrito –
Dijo Juan Pablo señalando la hoja – Es algo que me pasó y por lo cual me siento mal.
- Ya se te va a pasar, no me lo cuentes porque no quiero escuchar tu historia ni darte consejos
después, soy el menos indicado para hacerlo. – Se excluyó el viejo.
- Está bien, tampoco me serviría de mucho a mi. Creo que estoy maldito. – Dijo Juan Pablo
resignado.
- Es muy probable que tengas razón.
- ¿Alguna vez soñaste con volar? – Preguntó Juan Pablo cambiando de tema.
- ¿Que? No me acuerdo, tengo una memoria frágil.
- Yo si, que bueno seria tener alas y volar. Estar donde quiera sin pagar pasaje ni peaje, subir muy
alto y después dejarme caer en tira buzón. Tener sexo en el aire, encima de una nube, de una
forma que ni el Kamasutra conozca.
- Prefiero hacerlo en una cama de la forma natural.
- Si, con tus gordas.
- No seas idiota, para que sepas yo salí con la chica mas linda de la ciudad.
- Ya estás borracho, mirá la pavada que decís. ¿No viste la facha que tenés? - Preguntó burlándose
Juan Pablo.
- Mirá que sos idiota, ¿Querés pelear? Dale vení maricón.
- ¿A quien le decís maricón?
- A vos, hijo de la gran puta. Vení, dale.
- ¡Con mi vieja no te metas! – Gritó Juan Pablo, se paró y se abalanzó hacia el viejo gritando como
loco y tirando piñas, el viejo hizo lo mismo y se trenzaron en una lucha algo extraña. Sintió que
se abría la puerta y se puso contento creyendo que eran sus amigos que lo venían a ayudar en la
pelea contra el viejo, ahora esta seguro de que va a ganarle.
- ¡Pará loco! ¿que hacés gritando de ese modo?. ¡Estás todo sucio, mirá lo que es tu ropa!
Levantáte, dale. - Le ordenó la voz a Juan Pablo.
- ¿Donde estas? Vení viejo, seguí peleando.
- ¿Que decís? ¡Estás loco! quedáte quieto por favor. – Le volvió a ordenar la voz a Juan Pablo.
- ¡Débora! ¿Que hacés acá? ¿Dónde está el viejo?
- ¿Que viejo? Iba pasando y vi luz, golpeé la puerta y como no contestaste entré. Me hiciste asustar
porque te escuchaba gritar y gemir pero no te veía. Seguí caminando y te encuentro acá dormido
y colgado del inodoro, ¡mirá, te vomitaste todo!
- ¿No viste al viejo? Estaba peleando conmigo y ...
- Calláte, no había ningún viejo, estabas soñando. – Interrumpió – Sacáte la ropa así te das un
baño, levantá los brazos. – Le ordenó Débora.
- ¿Soñando? ¡Que voy a estar soñando! ¡Ya te voy a agarrar viejo, esto no termina acá, ya vas a
ver! – Gritó, Juan Pablo, mirando hacia arriba con los brazos levantado.
- ¡Hey! Basta, me estas asustando. Sacáte el pantalón y las zapatillas. Ordenó y Juan Pablo
obedeció – Andá y metete abajo de la ducha que yo te preparo un café para que se te pase. –
Metió a Juan Pablo debajo de la ducha y abrió una canilla.
- ¡Esta caliente, la puta madre, me quema! – Gritó con dolor Juan Pablo.
- No seas llorón, no está tan caliente. – Dijo y se sonrió mientras abría el agua fría para regular la
temperatura. – Ahora vengo, mientras mojate la cara y el resto del cuerpo. – Salió hasta la
cocina donde calentó el café frío dentro de la tetera, luego le volvió a hablar a Juan Pablo. –¿Ya
estas mejor?
- Nadie le respondió así que volvió a preguntar y otra vez no obtuvo respuesta. Nuevamente salió
corriendo hasta el baño y lo encontró tirado en la bañadera, muerto debajo del agua, se asustó y
se metió debajo de la lluvia a rescatarlo.
- Juan Pablo despertá, por favor despertá, no te me mueras despertá. – Gritaba y lloraba la pobre
mujer asustada. Trató de levantarlo un par de veces sin suerte, se caía en cada intento, cerró la
llave de la ducha, le di unas cachetadas para reanimarlo, intentó hacer una especie de respiración
boca a boca pero era inútil nunca había revivido a nadie, se abandonó y lo abandonó, solo podía
llorar sobre sus cuerpos mojados. Lo abrazó y gritó – No te me mueras todavía, yo te quiero , por
favor no te me mueras todavía, no me dejes hoy. – Juan Pablo abrió los ojos y echó a reír, la miró
y por un instante no pudo continuar con su alegría, vió sus lágrimas y su desesperación. Siguió
riendo sin contemplación alguna.
- Sos un estúpido, me asustaste, pensé que te había ahogado, que te había matado sin querer.
Perdonáme, no, mejor pedíme perdón vos, sos una mierda de persona, una basura humana, ojalá
te hubieras ahogado en serio.
- No llores, no pasó nada, estoy bien. Fue divertido. – Dijo sin estar consciente todavía de sus
palabras ni de nada.
- ¡Todavía seguís jugando conmigo! Siempre estoy tratando de ayudarte y de cuidarte pero vos
siempre aprovechás para hacerme sentir como una idiota, como una infeliz. – Gritó histérica
mientras salía de la bañadera.
- No, no quise... ¿me alcanzás una toalla? Tengo frío – Dijo tiritando Juan Pablo e hizo sonreír a
Débora.
- ¡Toma! – Dijo Débora alcanzándole la toalla. – Tendría que matarte, el susto que me diste,
tendría que...
- ¡Para! Casi me matas recién y mira como te pusiste. – Dijo sonriendo Juan Pablo. – Si me matás
de verdad ¡quien te aguanta! ¿No?
- ¡El café! – Exclamó Débora que, sin prestarle mas atención a lo que dijo Juan Pablo, salió
corriendo del baño hacia la cocina.
- Te aviso que ¡ni loco me tomo ese café!, hace como diez minutos que debe estar hirviendo, debe
estar todo volcado sobre las hornallas. – Dijo en grado cómico. – Después limpiás todo, ¡eh!
- Por lo visto ya estas mejor, así que no te preparo otra vez café, ¿me querés decir a dónde vas
ahora? – Preguntó Débora.
- A mi pieza, a ponerme ropa limpia y seca. – Le contestó Juan Pablo.
- ¿No tenés algo para prestarme a mi?, yo también estoy empapada.
- Si, se te ven las tetas, lo que no es nada nuevo por acá.
- Aja, es verdad. – Dijo riendo, sin sentirse inhibida o insultada.
- ¿Alguna vez soñaste con volar? – Le susurró Juan Pablo al oído mientras la abrazaba por la
cintura.
- No, porque yo siempre vuelo. – Dijo tirando su cabeza hacia atrás esperando el beso que Juan
Pablo le dio, justo antes de que sus manos recorrieran todo su cuerpo.
- Espero que sepas que en unos días me voy, y que esto no significa que pienso llevarte conmigo ni
nada parecido. ¿Entendés? – Preguntó Juan Pablo de forma tajante.
- Aprendí a saberlo, pero tampoco gano nada no estando esta noche con vos, la ultima noche que
me queda para sentirte conmigo. Quiero ser feliz al menos hoy, porque es lo único que me
importa, vivir este momento sin preocupaciones. Lo demás, no tiene sentido pensar en lo demás,
por eso no leí el libro que me regalaron.
- ¿Qué libro?
- Shhh, ahora no es tiempo de hablar. – Le dijo mientras lo besaba, mientras lo tomaba de la mano y lo llevaba hasta la habitación. - No creo en la auto ayuda editada. - Dijo y sonrió sabiendo el futuro maldito. Entraron a la pieza y consumaron la ultima noche de placer y deseo sin amor, demás esta decir como y de que forma lo hicieron, para eso basta con usar la imaginación y saber que solo hubo un poco de pasión.

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Capítulo 34

2007-06-06T15:00:00.001-03:00

- ¡Que mala onda tiene este tipo, por favor! ¿Que le pasa ahora?, me dan unas terribles ganas de pegarle unas piñas. Además tengo ganas de vengarme por lo que nos pegó hoy. ¡Sos un idiota! ¿me escuchás? ¡sos un pelotudo, dale vení! – Gritó el sueco, en estado de nerviosismo, a Juan Pablo, sin que éste lo escuche.
- Dejá de hacer papelones, no ves que está lejos. ¿Por qué no le gritaste cuando estaba acá cerca, ¿le tenés miedo o querés demostrar que sos muy valiente? – Le recriminó José.
- ¡Que le voy a tener miedo a ése! – Se defendió el sueco.
- Bueno, calláte. Vamos a buscar el auto y vamos a la playa a ver si esta jorgito por ahí. – Le ordenó José.
Pegaron la vuelta y fueron a buscar el auto, se subieron, previo reproche del sueco por la nafta y castigo verbal de José, y salieron hacia la playa. Estacionaron, se bajaron, pusieron una manta encima del auto para no quemarse después, aunque no hacia ya tanto calor, y recorrieron la playa en busca de su amigo. Caminaron un rato, sin suerte, hasta que decidieron volver al auto. Llegaron hasta unos metros cerca del auto y vieron una figura, dentro del Renault 12, que se movía.
- ¿Viste eso? – Preguntó el sueco algo asustado.
- Si, alguien se metió en tu auto. ¿A ver que tan valiente sos ahora? Vas a tener que sacar al que este ahí adentro, hace de cuenta que es Juan Pablo. – Se burló y se rió un nervioso José.
- No te rías, me vas a tener que ayudar por dos razones.
- ¿Qué dos razones? – Preguntó José.
- Si me roban el auto nos volvemos todos caminando a la ciudad, y si yo por casualidad saco, digo si yo solo y sin tu ayuda lo saco, al que esta adentro, vos te vas caminando a la ciudad. – Dijo un rebelde sueco.
- Mierda que te pones jodido cuando estas cagado, ¿habrá un palo por acá? – Dijo José, y buscó algún objeto contundente.
- No, arena nomás, vamos. – Se acercaron hasta el auto con las rodillas temblorosas, espiaron por la ventana de la puerta trasera y el alma les volvió al cuerpo cuando vieron que solo era jorgito.
- ¡Jorgito! ¿Qué haces durmiendo ahí, porque no vas para casa? ¡No tenés idea el cagazo que nos hiciste pegar! – Le dijo el sueco tan feliz de que nadie le quería robar el auto que ni se enojo.
- Hey despertáte, loco. Estas todo mojado. – Le dijo José, también feliz de no haber tenido que arriesgar su vida. Era lo único que le faltaba, hasta ese momento, para coronar a la más desastrosas de las vacaciones.
- ¿Qué pasa, che? Llévenme a casa, quiero dormir.
- Primero despertáte y contános que hiciste anoche, nos tenias preocupado, espero que te hayas ido con una chica. – Le dijo José, tratando de que valga la pena tanta preocupación.
- No sé, no recuerdo mucho. – Dijo jorgito en un bostezo.
- Mas vale que te acuerdes de algo.
- A ver que pasó, yo estaba con ustedes cuando lo echaron a Juan. Después yo salí a buscarlo y no sé que pasó, termine charlando con unos pibes de no sé que ciudad, y después. – Se quedó pensando ante la atenta mirada de los otros dos. – Ya sé, cayó la policía y nos pidió documentos. Yo estaba con un pedo de la san puta, así que los mande al carajo, debí haber dicho muchas puteadas porque bajaron recontra calientes los dos milicos. Uno de los pibes que estaba conmigo ahí afuera le tiró un cascotazo al patrullero y le bajó el parabrisas. Ahí se armó una hecatombe de la puta madre. Los policías salieron a repartir palos, pero mi bandita era más numerosa. Uno de los poli se asustó y me soltó el brazo, porque me tenia agarrado del brazo. Ahí dispare...
- ¿Vos me estás diciendo que armaron un quilombo así afuera del boliche y nadie se enteró, no lo soñaste? – Descree José.
- No sé, José, creo que no. La cosa es que uno de los pibes sacó algo, yo pensé que era una pistola, pero no estoy seguro de lo que era, pero hizo un ruido que me asusto mucho. Quizás fue un petardo, bueno así que empecé a correr y llegue hasta acá, a la playa, y después no sé, me debí dormir, desmayar o algo así.
- Uh, vos todavía estas mamado. Vamos así te dormís la mona, capaz que ahora salís con que te secuestraron extraterrestres. – Se rió José, mientras subían al auto, luego se fueron a la casa.

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Carta número13

2007-06-06T15:00:00.000-03:00

3 al 15 de Diciembre

Hola, sé que hace mucho que no te escribo, en realidad que hace mucho de todo. Hace mucho que no te veo, que no hablamos, hace mucho que no se nada de vos.
Tal vez sepas, a estas alturas, cual es mi situación. Supongo que sabés desde donde te escribo y también supongo que sabés porque. No sé si leerás esta carta, no sé dónde estás, la envío a donde envié todas las demás pero dicen que hace tiempo que no aparecés por tu casa. También dicen que yo debería saberlo ya que supuestamente soy el responsable de tu destino. La verdad es que no sé, ni tengo la menor idea de donde estarás. Me gritan y me golpean a menudo, casi todos los días. Me preguntan por vos a medida que me aporrean durante varias horas, después me dejan descansar un día o dos, con suerte, así no van dejándome marcas que tache el honor que ellos creen tener.
Los días acá son eternos, solo en a oscuridad esperando que pase el tiempo indestructible de este lugar, no tengo nada que hacer mas que llorar y rogar que me dejen en paz.
Hace un rato volvieron, amenazaron con matarme si no les decía donde estás. Les dije que era imposible ya que no lo sé y uno de ellos me grito que era un “asesino hijo de puta”. ¿Qué es esto? No me lo creo, les conté que siempre me hablabas de viajes y aventuras y que, probablemente estarías recorriendo Sudamérica o algún otro lugar en donde no se sienta tanto la mano del hombre malvado.
De nuevo volvieron los golpes y los gritos y el llanto. No sé cuanto más pueda soportar todo esto, si llegás a leer esto te pido que por favor aparezcas y demuestres que es mentira todo lo que dicen. No pude haberte matado. Hay mil razones, que vos ya sabes, para querer que estés a mi lado durante toda mi vida y no toda la tuya. Pero bueno, estos muchachos de gris piensan con los pies y no puedo pretender que razonen como mi cabecita de enamorado. Esa que todavía te quiere, a pesar de todo, recordando nuestros comienzos, nuestros abrazos y nuestros besos. Desearía tenerte otra vez conmigo para quererte y sentirme feliz, para sentir celos y desesperarme con cada minuto que te retrasás. Desearía mil cosas pero sobre todo quiero hablarte, como hace tiempo no lo hacemos, perderme en tu mirada y sentir que estoy perdido en el fondo de tus pupilas, ser el cazador cazado de esa selva impenetrable que lleva tu nombre escrito en el cielo.
Hoy llegaron más tranquilos, casi ni me levantaron la mano, charlamos un rato y les conté un poco de lo poco que conozco tu historia. Les explique lo de tu “amigo” del verano, como se rompió no sé que hueso o que parte del cuerpo y de cómo quedo postrado. No les supe decir el nombre del fulano ese ya que nunca me importó mucho saber su nombre. Es mas me daba mucha rabia la forma en la que hablabas de él, de no ser porque anda en silla de ruedas ya hubiera ido hasta su casa y le hubiera gritado unas cuantas cosas. A pesar de todo lo seguiste queriendo, nunca me lo dijiste pero se te notaba en tus ojos. Se te ponían como vidriosos cada vez que hablabas de él y de su tragedia, de él y el gran desamor (mentiras) que te produjo. En fin, ya me acostumbre a pensar que eso es la historia antes de la historia, la historia antes de mi
No sé que más decir, ya que esto se interrumpe y es siempre la misma rutina. Ayer me prometieron que me iban a dejar enviar la carta, me entusiasme un poco al principio pero después desistí de sentirme tan bien, quien sabe si es cierto lo que dicen, quien sabe si podrás leerme otra vez como tantas otras veces. Quien sabe si vivís o no, como a ellos les gusta decir.
Vos no te preocupes, solo leéme y recordáme sin culparme. Te quiero y te extraño.

ISMAEL

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Capítulo 30

2007-05-14T22:17:00.001-03:00

La mañana llegó y pasó desapercibida para muchos, el mediodía fue otro almuerzo para algunos y la tarde un desconcierto para los que recién amanecen, con un reloj descompuesto por dentro, y que abren los ojos quebrados de la estupidez.
- Ya era hora de que despiertes.
- ¿Qué pasa? ¿dónde estoy? – Pregunta asustado mientras trata de recorrer el lugar con sus ojos oscuros.
- Esta vez en mi casa – Le contesta algo o alguien que anda por ahí, delante de él.
- ¿¡Débora!? – Exclama en un asombro doloroso que reconoce la voz de la repetición nocturna.
- Aja, supuse que no te ibas a acordar de nada, igual que ayer. – Abre las cortinas de las ventanas de la habitación dejando entrar el sol que, aunque tenue por las nubes, irrita a los ojos de Juan Pablo.
- ¡Ah!, ¿qué hacés?, ¡cerrá eso por favor!. – Exclama tapando sus ojos pero observando igual el lugar. Un ropero marrón enfrente, una puerta a la derecha y una mesita junto a la cama grande.
- No señor, acá en mi casa a las tres de la tarde se abren las ventanas para ventilar la casa.
- Para asarla querrás decir. Me querés decir que carajo hago yo en tu casa, porque si no recuerdo mal, yo no vivo acá.
- Ya se que no vivís acá, pero te traje y agradecé que no estén mis viejos. – Dice mientras se coloca al pie de la cama.
- ¿Por qué me trajiste, o mejor dicho, por qué vine yo a parar acá? – Pregunta en un bostezo, Juan Pablo.
- Es fácil, porque estabas tirado afuera del boliche. – Reprocha al mismo tiempo que abre el ropero para guardar alguna ropa.
- Yo recuerdo otra cosa, bueno recuerdo poco, pero yo me volví caminando. – Dice y busca su ropa al costado de la cama.
- Nada que ver. Estabas tirado boca abajo, durmiendo y todo sucio. Dicho sea de paso te lave la ropa, así que no busques más. – Débora se da vuelta, se queda mirando y vuelve a voltear para seguir haciendo sus cosas en el ropero.
- ¿Y el viejo, que se hizo del viejo que estaba charlando conmigo? – Pregunta para demostrar que recuerda algo.
- ¿Qué viejo?, no había nadie. – Dice y sale de la habitación para ir a otra que Juan Pablo desconoce.
- El cartero, ahora me acuerdo, estuve hablando con él.
- Pero si acá no hay ningún cartero. – Grita ahora, al parecer desde afuera, tal vez desde el patio. – Las cartas hay que ir a buscarlas al pueblo de al lado. – Dice asomando su cara por la ventana de la habitación. – Tomá, ya está seca. – Y arroja la ropa sobre el desconcertado individuo postrado en una cama.
- ¡Estoy desnudo!, ¿me desnudaste vos?.
- No, eso lo hiciste vos en un momento en el que te pusiste cariñoso conmigo. No lograste mucho y me defraudaste un poquito pero, quedáte tranquilo, es comprensible que te quedaras dormido con esa borrachera, no se va a enterar nadie. – Dice y se ríe con maldad, luego desaparece de la ventana..
- Ahora te reís, bien que ayer se te caían las lagrimas por mi, idiota. – Dice mientras revisa su ropa.
- Lo que pasa que ayer tuve un día complicado, estaba medio sensible, cosas de mujeres. – Dice incorporándose a la habitación.
- ¿Qué mas tenés para decirme de anoche?. Pregunta sin animarse a vestirse delante de Débora.
- Nada, no te vi anoche, solo que cuando te traía una chica me empezó, bah, nos empezó a gritar. Después dejó de gritarnos y te gritaba solo a vos. ¿Querés que me dé la vuelta?, lo que faltaba, si ya te conozco desnudo, está bien. – Habla y se da vuelta.
- ¿Quién era?. Que raro, ¿no?.
- Y ahora, ¿qué hacemos nosotros?, ¿aprovechamos mientras estas a medio vestir para revolcarnos un poco?. – Pregunta y se zambulle de lleno en la cama.
- Por suerte no, tengo que ver que pasó anoche. – Salta de la cama desprendiéndose de los brazos de Débora y sale.Chau estúpido, pero acordáte que siempre volvés. – Se queda sentada en la cama y esta vez no se acongoja al no escuchar un “gracias”, menos aun al escuchar la puerta golpearse. Tiene mucha esperanza de que va a volver, y eso la hace sonreír.

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Carta número 12

2007-05-14T22:16:00.000-03:00

5 de Noviembre
Así como vos lo engañaste a él, también lo hice yo. Pobre infeliz ingenuo, siempre te creyó tanto como te quiso. Vos aprovechaste bien esa oportunidad, si, no la dejaste escapar y casi enloquece. Pero no enloqueció solo desapareció dándome lugar a mí que, aunque conozco poco de esta historia, me di la chance de intervenir para darles un fin a los dos. El de él es un poco incierto, tal vez cuando despierte piense que esto es un sueño que vivió, sin saber donde estuvo. El tuyo, bueno, salta a la vista si tan solo te pudieras ver. Quizás desde donde estés ahora te podrás ver y si por casualidad lo ves a él decile que no venga, no tiene mucho que hacer por acá, es mas, no hay lugar para él y estaría muy incomodo. Yo voy a estar un rato más por acá, tal vez unos renglones, tal vez hasta el final, todo depende exclusivamente de ellos (o de él) y del tiempo que se tomen en derrocarme. Cada segundo me cuesta una batalla pero soy feliz y eso es lo que importa, teniendo en cuenta que pocos son los que logran todo lo que yo estoy consiguiendo (ni Borges, con tan poco mundo, puede). En este momento me pregunto ¿por qué no aparecí antes? , ¿por qué me perdí todo esto? Tengo la respuesta, obviamente, a estas preguntas que me formulo y que yo mismo me respondo, nunca me dejaron salir, nunca me dejaron vivir y por eso aprovecho todo esto ahora. Pero ya no hay más, yo domino todo y manejo este cuerpo-nave hasta donde yo quiera. Es una sensación nueva, pero no me siento perdido ya que en el envase estaba toda la información que necesitaba de este mundo. Un poco de arte, muy poco de sabiduría, mucho de dientes y prótesis (asquerosísimo) y, lo más importante, un cuidado especial en el trato con las personas (¿somos todos tan malos en este mundo?).Lo que sí me dio un poco de trabajo fue tragármelo a él y a toda su tristeza, quizás este del lado derecho, pero tengo entendido que es la parte que casi no se usa. No sé de algún lado saque eso también. Casi no tengo tiempo para más, es tarde pero igual espero que hayas tenido un buen día hace unos días. Obviamente que lo habrás disfrutado, ese día se puso ahí para gente como vos.

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Intersección en la que me cruzo con ustedes

2007-05-14T22:14:00.000-03:00

Intersección en la que me cruzo con ustedes
Otra vez les dejo espacio, otra vez lo mismo.

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Capítulo 31

2007-05-14T22:13:00.000-03:00

Caminó por la calle interminable y el sol aplastante que lo estaba asando, y no se sacó la remera por miedo a la quemada del sol. Juan Pablo entró a su casa, ahora su chiquero, y recordó la noche anterior cuando le usurparon su casa como si fuera el último bote del Titanic, ojalá haya zozobrado pensó y naufragó al igual que la película. Le pareció raro abrir la puerta y que este sin llave, la que no encontró en sus bolsillos, creyó haberla cerrada a la noche, quizás es algo más que no recuerda. Renegó un poco, al ver la mugre, por no aceptar la oferta de José para limpiar la casa, estos no van a aparecer hasta tarde pensó. Abrió la heladera y sacó algo fresco para beber, otra vez la deshidratación, bebió y luego fue hasta las ventanas, las abrió, y ahora todo se vió peor. Juntó algunas cosas de la mesa, tiró algunos papeles y vació el cenicero que se le cayó dentro del tarro. Metió la mano y lo sacó, se lavó las manos y siguió limpiando, caminó hacia su pieza y antes de entrar olió más alcohol. Vió que algo se movía y su cama crujía, retrocedió unos metros y cuando estaba a punto de correr hacia fuera se frenó. El viejo, pensó, me debe haber robado las llaves anoche. Agarró un cuchillo serrucho de la mesa y encaró hacia la pieza. Estuvo por entrar y se frenó, miró el cuchillo y razonó dos cosas contradictorias sobre ese cuchillo, o era muy peligroso o totalmente inofensivo, volvió y agarró un sartén aunque no le pareció mucho más efectiva. Se acercó a la puerta y espió lleno de miedo, vió que dormía alguien, contó hasta tres y no pudo abalanzarse por estar paralizado por el miedo, contó de nuevo y diez veces más y no se convenció. Se secó el sudor de la frente e intentó hacer dejar de temblar a sus rodillas, sin éxito, miró otra vez y todo siguió igual pero se asustó cuando su imaginación lo engaño y le mostró un ser abalanzándose hacia él, casi corrió hacia la puerta. No la atravesó por miedo, no a morir sino a lo que podrían llegar a decir y reír sus amigos y los que no lo son, “así que saliste corriendo y gritando ayuda por la calle, ja, vos si que sos cagón”, “¿vos sos el de los gritos y llantos? cuando te vi no pare de reír por una semana”, “¿y tanto escándalo por un viejo metido en tu cama?”. Era perder demasiado orgullo en un rato, así que se quedó y caminó otra vez hacia la pieza. Llegó hasta la puerta, aguantó la respiración unos segundos, contó hasta tres y corrió hasta donde está la cama tirando sartenazos para todos lados y gritando cosas sin sentido y onomatopeyas sacada de alguna película de artes marciales. Acertó un par de veces sobre algo, igual su promedio fue bajo, alguien gritó de dolor. Al lado de éste se levantó otro individuo más, que solo quiso huir y lo único que logro fue engancharse un pie con una de las sabanas y caer de cara al piso. Juan Pablo los miró y sostuvo al arma efectiva como a un bate de béisbol, ahí se imaginó la crítica de la gente de otra forma, “y eras vos contra dos, que huevos que tuviste, yo hubiera salido corriendo”, “vos sos mi héroe flaco, te invito una, no, dos cervezas”, “que bárbaro che, ¿después que hiciste?”, ahí no pudo imaginar más porque estaba viviendo el después. Aprovechó que nadie se movía y empujo las ventanas para que entrara más luz en la habitación, pateó y miró a sus vencidos, descubrió sus caras sin poder creer lo que veía, se sintió culpable pero igualmente se echó a reír mientras tiraba alguna que otra patada débil hacia los individuos.

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Capítulo 32

2007-05-14T22:10:00.000-03:00

Abrió la heladera y sacó la cubetera, la golpeó contra la mesada un par de veces hasta que se cayeron algunos hielos, tomó un trapo y los envolvió. Volvió a su habitación, donde ya había algo de movimiento.
- ¿Qué pasó Juan?, casi me rompes la cabeza.
- Pasó que me asustaron, manga de idiotas. Me querés decir ¿qué hacían en mi cama?
- Dormíamos, ¿o no te diste cuenta?.
- Ya sé que dormían, José, pero ¿porque en mi casa, en mi pieza y en mi cama?
- Lo que pasa es que no teníamos donde ir.
- ¿Y tu casa, la que alquilas con los chicos?. – Miró al piso, el otro se movía. – Ahí se está despertando el sueco.
- Si, va a tardar un rato. Sueco, sueco, ¿estas bien?. – El sueco solo se queja y gime todavía con dolor. – Sueco, levantáte.
- Dejálo un rato, se dio un golpazo contra el suelo cuando quiso salir corriendo, fue muy cómico. – Rió. – Bueno, contáme, ¿cómo y por qué entraron acá?.
- Cuando a vos te echaron anoche del boliche, nosotros nos quedamos adentro...
- Si, unos amigos ustedes, me dejaron solo afuera.
- Si, después de cómo te reíste de mi y con la sepultura que le dieron a mi orgullo, yo estaba medio enojado.
- ¿Yo me reí de vos? – Preguntó tratando de recordar.
- Si, por lo de las lesbianas, ¿no te acordás o me estas jodiendo?
- No me acuerdo, ¿qué paso?
- Después te cuento. Cuando salimos vos estabas tirado, durmiendo en el piso totalmente inconsciente. – Gesticula y mueve su cuerpo para explicarle. – Como yo estaba enojado...
- ¿Por qué?, contáme.
- Pará, dejáme terminar, insoportable. Estabas tirado, así que te revisamos los bolsillos y te sacamos las llaves y unos pesos.
- Y ¿el viejo? ¿no había un viejo charlando conmigo?
- ¿Qué viejo? No, no había nadie.
- ¿Cómo que no, yo estuve hablando con un viejo borracho que es cartero?
- Yo no lo vi, ¿vos sueco lo viste?.
- No vi a ningún viejo, solo dos lesbianas que nos amargaron la noche y un boludo que nos arruinó la tarde a sartenazos.
- ¡Que misterio el viejo este!, ¿quién carajo sería?
- No me vas a decir que habiendo estado con la morocha que te gusta a vos después te quedaste hablando con un viejo.
- ¿Qué morocha?, no me digas que estuve con Estrella.
- Sí, te digo, es más hicieron lindo papelón en el sillón y a la vista de todos. Preguntále al sueco que no se perdió detalles, es un asqueroso verde éste. – Dijo José, desaprobando al sueco.
- Sueco degenerado, tendría que pegarte otra vez. – Amagó a pegarle con un sartén imaginario. – ¿Después que paso?
- Después, después. – Piensa el sueco, o trata de hacerlo, poniéndose una mano en el mentón. – Después te echaron, salimos y te robamos las llaves y la plata.
- ¿Terminaste tirado ahí hasta recién? – Preguntó José.
- No, adivina ¿en la casa de quién termine?
- No sé, ni me importa. – Se quejó José.
- En la casa de Débora, me llevó ella misma.
- Te quejás, te quejás pero bien que te gusta la minita.
- No, lo peor es que estaba tan borracho que no pude hacer nada.
- O sea que anoche en el estado en que estabas terminaste casi con dos mujeres, mira sueco, mirálo al llorón, al que no lo quiere nadie.
- Si, es una rata. Les va con el cuento del pobrecito y liga una noche buenísima, con dos mujeres hermosas y medias atorrantas.
- No seas idiota. – Pensó, y puso cara de sorprendido, pero en realidad ya lo sabia solo que no se había enterado. – La que nos gritaba cosas a Débora y a mi era Estrella. ¡Que estúpido soy!, ¿ahora qué hago, qué hago?. – Gritó exagerando la paranoia.
- No sé, suicidáte imbécil. Vamos sueco, vamos a comer algo y a ver que hicieron los chicos.
- Si, a mi me preocupa jorgito. ¿Dónde habrá ido este?
- No sé, ni me importa. Dale vestite. Vos limpiá esto, es un asco, no se como podes vivir así. – Agarró algo de la heladera, bebió, y se fueron por el camino, derritiendo hielo en sus cabezas.

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