automatismo

Comedias,
no querer
ninguna otra cosa
ni jazz, ni blues,
solo oír.
reír,
sin sentido,
llorar
porque si.

No pensar,
salir airoso,
ganar el día
haciendo nada.

Seguir adelante,
a los tumbos,
quedarse anulado,
bloqueado,
no sentir obligación de escribir,
ese día, hoy.

Dormir cuarenta horas
y no despertar,
leer solo recetas médicas,
pasar de largo en los semáforos,
tirar una piña
del otro lado del espejo,
y ver que pasa.

Comer, fumar, tomar
sin perder los sentidos,
mareado
despertar en donde durmió,
sin sorpresas,
ni comisarías,
no ser
ni victima ni victimario
en la página de policiales,
no ser
ni genio ni fracaso en espectáculos,
hacer una fogata con ello.

Hervir la comida,
olvidarse de comer,
comer
martirio eterno
si no fuera por morir.

Automatismo,
de dedos índices,
no esperan réplicas
ni replican comentarios.

No extrañarte, ni que lo hagas,
soñar más de siete segundos
y que quepa mi vida en ellos.

Catarsis del film, sin hojas.

Hablar mas de lo que se escucha,
que otros escuchen
lo que no quiero decirles,
emo., flog,
hippie, punk,
siglo 20,
siglo 21,
Irak, Venezuela,
triple crimen,
Hollywood si,
nacional no,
críticos desde el sillón de living.

Perder la cordura,
gastarla a palos
y hacer una marcha
por sus derechos.

Bronca que amaina
sólo
cuando se detecta
que se estuvo peor.

Luces, flashes
y créditos finales.

Trascender

Escribidor que deambula
por la noche insomne
que bosteza en un fastidioso recordar,
pensando olvidar y dormir,
dormirse
de una vez.

Pero ella,

su Moby Dick

su fantasma

su juicio final

su piedra en el zapato,

aparece
una y otra vez.
y quiere darle vida
asesinándolo
una y otra vez.

No parece importarle,
porque él es Aquiles
viviendo el presente,
pero solo para trascender
y así,
poder morir
existiendo por siempre.
boca a boca,
y regresar una y otra vez
queriendo volver
para ver,
otra vez,
el día que la conoció, y
recordarla,
más aún,
en esa borrachera
de pupilas dilatadas.

Está sonando una melodía
que anuncia el fin,
el último párrafo de su vida,
y Él,
Él no lo sabe.

Escribidor tardío

Tarde, siempre,

refleja las imágenes

de lo que ya sucedió,

siempre después,

de pensar en eso,

que ya sobrevino,

ya pasó.

El escribidor se golpea la frente,

mientras pedalea,

hacia atrás,

agitando sus neuronas,

arduo trabajo,

austero.

Recuerda,

por fin,

sin saber de fechas exactas,

todo es un estimativo.

Un tal vez,

que exaspera,

estima

cerca de otra fecha,

sospecha que,

quizás,

fuera invierno.

Dudas, que vuelven loco

hasta al mas pacífico de los escucha,

que presta su oído,

en un vaso de cerveza

por la causa olvidada,

pidiéndole,

“de una vez escribidor!”

Ya no le importa la fecha,

pero cree y recita

“dos años”,

quizás mas,

los que tardó

en volver a esos labios,

cerca de esos lunares,

“otra vez”,

dándose cuenta al tercero,

en el que descubrió después de mil noches,

y,

luego de amanecer en solitaria compañía,

con esas palabras textuales,

“puedo vivir sin Ella,

pero lo que no puedo

es vivir con Alguien que no sea Ella”

maravilloso escribidor!

No sólo hizo tan gigante descubrimiento,

a pesar de él,

muy a pesar de él,

sino que,

logró comprender que su destino

se escribe

de principio a fin

con la palabra

Soledad.

Hizo pública sus palabras,

luego,

quizás,

se fue,

dicen,

a buscar imposibles,

para,

en una de esas,

inventar,

algo que se acompañe con esa,

con esa absurda palabra.

Cromagnón

Murieron,
casi 200,
murieron,
bailando el año nuevo,
murieron,
sin buscar culpables,
murieron,
sin saber a quien culpar.
Murieron,
siendo jóvenes
murieron,
una noche,

qué hacías esa noche?

Ellos morían,
y, aunque suene difícil,
no es culpa de nadie.

Murieron,
por ser argentinos,
por vivir como argentinos,
con la negligencia que llevamos a cuesta.

Murieron,
como muchos más moriremos,
creyendo que todo es normal
hasta que algo deja de serlo.

Tragedias que podrían evitarse
pero que no las evitamos
porque somos así,
vivimos al límite,
porque somos argentinos,
una masa sin cerebro
que cuando choca contra una pared
quiere culpables,
una turba furiosa
que no se culpa,
pide culpables,
expiaciones que nos hagan sentir mejor.

La culpa es de todos
menos nuestra.
Así somos, así eran
los que murieron,
nuestros pibes,
nuestros hermanos,
en un boliche,
en una ruta, en un supermercado,
en todos lados.

Corre riesgo nuestra vida,
somos argentinos
y por eso lloramos
después de la tragedia,
por eso culpamos a todos aquellos por los que votamos,
que no piensan por nosotros.

Murieron,
como muchos vamos a morir,

elegiste tu tragedia?

Moriremos,
sin sentido,
en una tragedia inédita,
otra más,
alguien luchará,
alguien nos llorará,
culpando a quien no pensó por nosotros,
que no pensamos.

Estreno "Lo que fue..."

Hace mas de una treintena de días que no subo nada, esto se debe a que por el momento (tal vez largo momento) me encuentro sin internet (no es tan malo, hasta hace unos días ni siquiera tenía P.C.), y también porque, sinceramente no me sentí con ganas de subir algo (tengo una reserva de cosas un tanto añejas, ya las subiré en su debido e incorrecto momento) lo nuevo depende de las ganas, la voluntad para ir a un cyber y, fundamentalmente, de que alguna mujer se digne a fragmentarme el cuore. Hoy, en está fría noche de Bahía (cuando digo fría no es un decir, queda realmente chica esa palabra, perdón quienes viven mas al sur), en casa de mi familia (donde si, hay internet), quiero contarles que, como dice el título (el cual no da lugar para el suspenso), estrenamos nuestra primer película “Lo que fue lo que es y lo que nunca será”. Esto ocurrió en un club de Guaminí (perdón, no recuerdo el nombre y no hay nadie a mano para preguntar), los días sábado y domingo 2 y 3 de Agosto respectivamente (si, de 2008), entre 350 y 400 personas (de nuevo perdón) asistimos a ver la conclusión, proyección. De más está decir, contar, la alegría y emoción que esto acaeció en nosotros, después de un año y un tercio, desde la primer idea, el primer tipeo… por fin pudimos mostrarles a nuestros familiares, a nuestros amigos lo que tanto hablamos durante mas de una año, al fin pudimos decir algo más que “es un drama, tenés que verla para saber, si te cuento no la vas a poder disfrutar después”. Que mas decir? Sólo agradecer a todos, los que siempre apoyaron y estuvieron pendientes, dando una mano, a nuestras familias, a “nuestros” actores (amigos), al equipo técnico (todos nosotros chicos), todos, todos hicieron esto posible. A Jorge y Alfredo (“Productor” y “Director”, así con mayúsculas y entre comillas porque fueron mas que eso, un todo), muchachos vamos por más!

A continuación, subo unas fotos de lo que fue el estreno, espero poder subir mas imágenes de sucesivos estrenos en La Plata, Bahía o donde fuere. Besos y abrazos.

Carlos

(Afiches y DVD´s, espectaculares diseños)

(Todos, casi porque faltó Ezequiel, entre flashes)

(La proyección)

(Mucha cerveza y pocas pizzas después de la proyección)

recuerdo en celuloide

Ella murió, pensó

el día que no la vio,

otra vez, sin falta,

el escribidor

se llenó de recuerdos

al imaginar ver

aquella contrastada imagen

subexpuesta en el papel,

recuerda no recordar la imagen de ella,

pálida y rubia,

con una sonrisa lisa y liviana,

con mueca de sentirse a gusto,

él conoce las descripciones

pero no logra ver esa figura,

negó con su cabeza,

pensó imposibles,

buscó en su memoria desprolija,

y nuevamente no hubo nada más

que esa pictórica imagen en palabras,

ningún movimiento de ella,

siempre fija en su mente,

estática,

sonriente,

feliz con él

que destilaba sus engaños,

ella murió en él

que rebusca

en cajones,

armarios

y discos

tratando de hallar

ese recuerdo en celuloide,

nada,

se fue,

no hay más,

y por eso resulta difícil recordar,

escribidor desmemoriado,

amante de los tiempos

ajenos al ayer

y al mañana,

favoritista del hoy,

ese hoy que,

escribidor querido,

te cubre de luto

el deseo de volver a transformar

esas palabras en imágenes que te cubran de sufrimiento

El escribidor lloró

por el destierro fotográfico

del recuerdo de ella.

Ella.

vos... todos mis yo

Esto que sigue a continuación es algo que me sucedió a mi, bueno, en realidad te sucedió a vos que estás leyendo, o sea, el yo escribiendo soy el yo (vos) leyendo, es confuso pero no tanto ya que esto que me ocurre a mi te ocurrió a vos y un día te pusiste a escribirlo. Y ahora lo estoy leyendo, ahora que se que soy un recuerdo olvidado por cos (yo). Soy ese personaje que sos vos, pero mas yo que me olvido de lo que fui, de ese perdido en un sueño tembloroso que tuvimos (que tuve, que tuviste y que no recordás porque estás lejos en el tiempo), no lo recordás pero yo, adelantado a tu tiempo, adelantado (a vos que sos yo) recuerdo mejor lo que nunca sucedió pero que tanto me gusta decir que si, que sucedió. Así juego con vos, que estás leyendo, mientras juego conmigo, que estoy contando, no dudas. Vos (todos ustedes) soy yo.

olvidada, perdida y recuperada

La realidad se hace presente

cuando vive del pasado,

imágenes pérdidas

que quedaron cautivas

cuando no supo despegarlas de su retina.

Pequeñas fotografías

con una fecha indicada, sin ganas de ser recordada,

olvidada, perdida y recuperada

en ese soplo memorial,

esa chispa que despierta en su mente,

la que nunca olvida,

se sintió abandonado,

en una soledad de esas que van en serio,

miró su reloj,

a quien recurrir tan tarde

si sólo quería a ella

que juega en su memoria,

a ella, que invade cada tanto, su cordura,

desmenuzándola

en aquella locura,

silenciosa,

que erizó su piel

en cada imagen

que se pierde

y se vuelve a repetir,

el pasado regresa,

siendo el águila

que devora su hígado,

recién regenerado,

devora,

una y otra vez…

relatarán cosas como éstas

Si hay una razón,

para que todo cambie,

él la busca

adentrándose dentro de él mismo,

hurgando en su memoria,

en esos recuerdos intocables

que se ajustan perfectamente al tacto

que ella le propinó,

todas aquellas veces,

que lo sacó a pasear,

llevándolo de la nariz,

por el recuerdo,

innato, susceptible

y olvidado.

Él sólo quiere

volver,

ser aquél que nunca fue,

que nunca tuvo ganas de ser,

tímido valiente,

que pone el pecho a las adversidades, como ella,

y disfruta cualquier retraso,

a tiempo.

En que malgastará su próximo relato,

ella le es tan redundante

como aburrida

pero es imposible escaparse,

abrigarse

a un estado autista,

salir del mundo,

morir otra vez,

encerrarse entre las piernas de otras,

matar dulces doncellas

para que se desquiten

con otros príncipes

que,

algún día,

relatarán

cosas

como éstas.

Se abandonó

Recostó su espalda

detrás de la suya,

apoyando sus hombros,

uno junto a al otro,

aplaudiendo con las manos,

dándose calor

con cada golpe,

escuchando hablar a sus palmas

y sentir que está acompañado,

en compañía a cientos de kilómetros,

mirando el cielo con acoso a si mismo,

planeando una invasión,

llamarse tirando,

gobernar a golpes,

sentirse querido,

engañándose,

torturándose,

sintiendose vacío,

pensó,

en la más cruda cordura

y creyó oportuno abandonarse,

perder su propia compañía,

que hace mal,

esquizofrénico

hipocondríaco,

irónico

e

hipócrita,

se abandonó,

muriendo sin desistir,

diciendo simplemente,

adios,

solo es un problema interno,

solo es algo mental.