El presente blog que viene abajo no tiene nada que no haya en otros blogs literarios, simplemente retomo eso que le dio de comer a tantos otros escritores fracasados, hablar de las mujeres que no consiguen o de las otras, las que se fueron. Como capitán, que huye, en franca retirada de las relaciones, me permito contar secretos de diván, escabrosos relatos de cama y de hoteles para que sucumban de pavor esas otras desconocidas que supieron ser garabato de mi muñeca, bueno, no son todas las que yo hubiera querido así que voy evitar nombrarlas para que no quede en evidencia mi falla. Pero no sólo de mujeres vivimos, así que también hay otros temas y otros formatos, tenemos cortometrajes, tenemos novelas, tenemos cuentos, bueno, cuentos no, chinos tampoco, pero hay intersecciones y cartas, fotografías re contra artísticas y otras en la que sólo aparece mi cara. Bueno, el resto del blog es mejor que el prólogo, no lo prometo pero créame.
Mostrando las entradas con la etiqueta Intersecciones. Mostrar todas las entradas
Mostrando las entradas con la etiqueta Intersecciones. Mostrar todas las entradas

24 de noviembre de 2013

Curvas



Caminos trazados,
circunferencias que arrojan a lugares desconocidos
una y otra vez.
Nunca.
Eterno andar, sin rumbo definido
sólo importa el viaje,
El destino está perdido
por las curvas sinuosas,
cantos culturales,
labios leporinos,
risas de mujeres apasionadas,
coquetas de cada región,
devoradas por exóticos peatones que simulan
encontrar cierta amabilidad.

La tierra y sus colores,
fertilidad de la consagración,
el grito final de amor
escapa por la ineficacia de un crayón.

Las alas aladas despiden sudor
secreto amigo
Invita al pavor,
eterno grito sin voz,
intenta acallar el arma de una pasión,
una mentira que crece,
se desmiente
noches eternas
y días cómo los de Junio.

Todos vencen al final.
el triunfador lleva un trofeo,
el derrotado escribe
sin confidencias,
abstracto,
surreal y cubista,

mirando todo desde diversas ópticas.

27 de octubre de 2013

Abismo

Sumergido en la oscuridad,
todos los recuerdos
hacen pie en el abismo,
luces como el impulsos,
cadenas fuertes
y el ancla imposible.

Abstracto ideal,
no muere nunca,
apenas se transforma
en lágrimas de tres colores,
que pueden decir apenas mucho.

Tan poco tiempo
en dónde se repiten las historias,
manteniendo la respiración
no se evita la parca,
ahogarse
muchas veces es vivir,
dormirse
atrapar lo onírico
rozar la locura
la senda oscura

es el lema por vivir.

8 de octubre de 2013

Luna barroca


Las frases no las hace sin sentido,
en el revoltijo barroco
anuda las palabras
para vaciar el contenido,
aparentemente en fuga.

Como el obeso,
 se alimenta de indignación
antes los sucesos,
que desea oír,
el miserablemente triste
sólo sabe escribir
cuando el invierno roza
la aorta que no cesa de bombear.
Lo hace automáticamente,
desdichado para si mismo,
maltratado e infeliz ante sus ojos,
esos que no se soportan verse,
y
se lastiman de lástima.

El fuego cesa en cada verano,
para descansar la razón,
dejando palabras sordas,
que gritan con mudez
lo que todos quieren no escuchar.
El romance sólo habita la Luna
se sirve en un mate,
se come con las manos,
letra a letra

cuál sopa caliente.

3 de octubre de 2013

eterna y fugaz

Fin de las luces
percibidas
en ultimo aleteo de pestañas,
no hay más temor,
el miedo llega.
La última llama
la roba Prometeo,
con alaridos
felices y escalofriantes.

El conocimiento lúgubre
es pérdida de tiempo,
el viaje y el placer también.

Robar lo imposible
es el sueño eterno,
dejar un legado no gratifica.

Entrar en los pechos apaciguados,
 de mujeres ardientes,
sólo perdura
lo que se subsiste un sueño,
al igual que la vida,
termina al despertar.

Aberrante la aceptación,
de ser partículas del presente,
una gran masa,
raza que en vida
mata,
temiendo a la muerte,
esquiva y certera,
eterna y fugaz,

cuál primer instante de amor.

5 de junio de 2013

sin aflicción no se cortan verduras

El primer recuerdo de vida
se remonta a una imagen visual,
asfixiar a su hermano recién nacido,
descuido de papá en el amateurismo de la tarea paternal,
o algo así,
descubierto,
huida por una escalera de madera rancia,
sobre una pared descolorida por los ladrillos
que daba a otro patio
en la que la furia cálida baldeaba toda su luz,
aquí la duda,
realidad o pura imaginación.

El primer recuerdo de la muerte
atrapa a los cinco años,
llanto desconsolado por la prematura revelación de la muerte,
moriría,
mamá dice que no,
que no es así,
papá huye e invita a cortar las papas rejillas
 que luego se iban a freír,
la hermana mayor se ofrece voluntariamente,
pero no!

sin aflicción no se cortan verduras.

12 de noviembre de 2012

Curiosa


El rayo de sol,
cual guillotina,
cayó
sobre María Antonieta,
Ella se asomó,
la reja dejó ver su rostro
sonriente en la sorpresa
de aquel martes,
que
fue esquivo en la madrugada.

Ausente y en soledad,
ella,
quiso encontrar una verdad,
se robó los papiros
de los dioses que no hay que mirar.

Mordía el horizonte
queriendo nacer Apolo,
Ella se bebió
de un golpe,
las palabras que flotaban en el aire,
sin saber lo que significaban,
cual Julieta,
se apuñaló.
Murió, en vano,
sin sentido se sintió libre.
Romeo, sólo bebió licor
y lamentó su infortunio,
esperó que la muerte
se arrepienta de Ella.

11 de noviembre de 2012

Peter Pan


Recuerdos,
 infancia,
inmadurez.
Felicidad.

Crecer sin cosquilla
ni barriga,
mucho menos
borboletas en ella.

Otoños,
muchos perdidos
raptan inocencia
cambian risas
por juguetes.

Billetes,
la vida les depende.

Dónde queda
tu próximo año,
deja de ser adulto
y volvé a la niñez.

Dónde están los que la habitaban,
qué se hizo de aquellos
que me cargaban en brazo.

Crecer desaparece a la gente.

Peter Pan
no hubiera dejado
ser lo que soy.

7 de noviembre de 2012

sin título


Los recuerdos,
 desde la casualidad
de recoger tus cosas abandonadas
saber, por fin,
que ya no estás.
Las luces cambian,
el sol abandona toda lucha
cuando te entregas al verano.

No se soporta el estar allá,
lejos,
aquí, a mi lado, te alejas más.

El recuerdo del imborrable
desaparece una noche,
deambula en los sueños,
otros despechados
que se alimentan de noche eternas
durmiendo en sollozos
pidiendo regreso aunque no lo valga.

Asesina, la mañana,
promete
oscurecer con más luz,
más sol,
menos,
menos vos,
te fuiste con el frío.

12 de noviembre de 2010

Great Expectations


Arrebatados en lágrimas

perdidas,

mocos aguados

flirtean

con la ropa,

el pelo.

Colocó la palma de ELLA en su pecho,

su mano en su corazón,

lloran,

recordando el mismo film

escucharon que algo se rompió.

Toda la manía de una genia,

su torre de marfil

contonea como geisha europea.

En los extremos, en el centro,

sutil,

hermosa,

firme.

En la distancia

comparten

el mismo sufrir,

amor

de la unión

ELLA solitaria,

levanta castillos

con cimientos de olvido,

puertas con doble llave.

Soliloquio,

para recordar

lo que Ella le decía.

Allí,

onírica epifanía,

descubre cuánto se lo amó.

3 de noviembre de 2010

Preocupa


No hará hincapie en el dolor,

no, para qué?

está demasiado trillado.

Lo que le preocupa,

“ELLA dejará de ser”

la misma,

conocerá otro mundo,

vivirá otros momentos,

será otra distinta.

Quizás vuelva, quizás no,

pero quién la querrá?

si el amor quedó prendado

en los ojos, los besos y la sonrisa

de esa que deambula

en dirección opuesta,

excusandose

porque sí.

Queriendo batallar

con razones que no alcanzan,

ELLA será otra,

“dejará de ser”

su sombra contoneará en otra dirección.

El escribidor no pierde un amor,

sólo una persona,

su esencia,

estrecha

en su retina,

en sus palabras,

en sus fotografías.

22 de octubre de 2010

María Antonieta


No más revolución

ni derramamiento,

todo culmina

exhalando el olvido,

las suplicas no son en personas,

ni frente a sordos amigos ególatras,

el llanto se contiene

detrás de la mesa,

delante de un fernet,

el sollozo se hace eco

en palabras

que simulan ser poesía,

engañar al lector

desatento, desinteresado.

No hay más Ella,

llegó a su fin,

el caos reina en el aura,

rebelión,

corridas, golpes,

represión,

lo imposible,

el filoso poder de la memoria

que avanza sobre Ella.

Al cortar su cabeza,

María Antonieta,

queda la eterna

incertidumbre,

que rostro nacerá

y ocupará su lugar?

6 de octubre de 2010

arena en la plaza


ELLA, nunca duerme,

onírica

cuando despierto

en cada rapto,

susurra

aullando, a los gritos,

orgullosa

la ironía, su enojo a carcajadas.

ELLA, su contraste

en el sepia del amar,

la arena en la plaza

y su playa en la otra cuadra,

adoquinada,

cíclica, pura,

constante y turbia.

Tétrico navegar,

por sus lágrimas

la sal como un fuego

que acaricia

en profana tentación.

Las noches

toman los días por sorpresa,

lo azotan

para despertar mártir,

cegado de palabras

que no logran ceder

e ideas

que no pueden recordarse.

Un pincel, una pluma,

caricia herida,

rasgada cicatriz,

alegre duelo,

lienzo asfáltico.

Todo. ELLA.

4 de octubre de 2010

Indicio



Desapareció,

agotando la esencia

privando a la eterna

y efímera batalla.

Cuál musa llegará?

No más conjetura,

suposición,

probabilidad,

mucho menos exaltación,

arrebato,

demencia.

Cada uno,

como en un principio,

a cientos de metros,

contenidos en esa claustrofobia

dentro de cada uno,

expuestos, en el abstracto

que cuelga en la roída pared.

Un solo rastro,

el esfuerzo,

sería posible

para desaparecer,

pero hacer nada les sienta mejor,

aun sabiendolo.

El dolor diario concebía la felicidad,

pero el profundo abandono

contribuye el crear.

No tan estético,

si mas catártico.

31 de agosto de 2010

Brujas


Una bruja, al fin,

cazada por embestir

por discernir.

Una más,

por no pensar

como debieran

quienes no son brujos.

Ajenos,

distintos,

fuera de la sociedad.

Quemada

con sus ropas

y sus botas.

Apagada su voz

multiplica

las que

se ocultan en el silencio.

24 de junio de 2010

Da igual




Escapó,

su alma,

dejando atrás

los deseos reprimidos

de explorar otras voces

y sellar otras bocas,

otros labios limítrofes

que se adhieren

y retornan

a ser esos distintos.

Esa extrañeza nueva

transformada en redundancia,

rutina,

que aflora en el alba

agonizando por la mañana.

Los labios callan

buscando, otros,

silentes,

darán la bienvenida

al atroz bienestar de lo desconocido.

Dónde habitarán ahora los tuyos?

los de aquí

siguen así,

conociendo, conociendo

de tanto olvidarse

lo que ayer era pretérito.

Qué han de extrañar?

si el recuerdo es el presente

y el presente es lo mismo

cada vez que lo olvidan

cada vez que comienzan,

los susodichos labios,

a recorrer otros surcos por conocer,

letras para exhalar,

para excitar,

otras, otras serán

y en todas habrá una sola,

o ¿serán todas?

Para el tiempo,

en este tiempo,

da igual.

6 de mayo de 2008

relatarán cosas como éstas



Si hay una razón,

para que todo cambie,

él la busca

adentrándose dentro de él mismo,

hurgando en su memoria,

en esos recuerdos intocables

que se ajustan perfectamente al tacto

que ella le propinó,

todas aquellas veces,

que lo sacó a pasear,

llevándolo de la nariz,

por el recuerdo,

innato, susceptible

y olvidado.

Él sólo quiere

volver,

ser aquél que nunca fue,

que nunca tuvo ganas de ser,

tímido valiente,

que pone el pecho a las adversidades, como ella,

y disfruta cualquier retraso,

a tiempo.

En que malgastará su próximo relato,

ella le es tan redundante

como aburrida

pero es imposible escaparse,

abrigarse

a un estado autista,

salir del mundo,

morir otra vez,

encerrarse entre las piernas de otras,

matar dulces doncellas

para que se desquiten

con otros príncipes

que,

algún día,

relatarán

cosas

como éstas.

8 de abril de 2007

No todo es leer, a veces necesito algun recado...

Intersección en la que me cruzo con ustedes
Que escriben mejor que yo y lo manifiestan acá.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
.
Continúa en Capítulo 22 (Click acá)

.

Intersección decimoséptima



No digas esas palabras
por favor, no hables eso.
Que hace mal.
No claves tu mirada
de esa forma, no me mires así.
Que hace mal.
No roces mis manos
con las tuyas, no con ternura.
Que hace mal.
No despeines mi cabeza
con tanta pasión, no lo hagas.
Que hace mal.
No beses los labios
queriendo querer, ayudáme.
Que hace mal.
No ames que no es amor,
sin respuesta, comprendé.
Que hace mal.
No recuerdes mi negación
ni la forma de hacerlo, seguro.
Que hace mal.
No es que no te quiera
sino que la quiero más, a ella
Que hace mal.

No hables,
no mires,
no roces,
no beses,
no recuerdes
y
no ames.
Que hace mal.

16 de enero de 2007

Intersección Primera




La novela ya está por llegar, ya casi se puede empezar a jugar...



"Incoherencia"
Intersección Primera


Situémonos en un punto cualquiera, puede ser en tu mundo físico, puede ser en tu continente, en tu país, digamos que es tu ciudad, tu barrio, tu calle, tu casa. Entonces podemos decir que sos vulnerable, que cualquier ser vivo te puede alcanzar, estas a disposición de cualquiera, no importa tu condición social. Puede suceder en cualquier momento, en cualquier lugar, en el auto, en el trabajo, en el parque y hasta en tu iglesia. Asentís con la cabeza, y ves que el mundo ya no es igual, cualquier fulano de acá a la vuelta o del otro lado del mundo te puede joder la existencia, y sacarle un poco mas de sentido a tu vida.
Ahora estarás pensando que tu mundo, el que solo vos ves, es lo único que te queda. Claro quien seria capaz de meterse en tu cabecita, pero no es así, cientos de personas lo sufren todos los días. No me creés? mirá, una persona socialmente castigada que es discriminada en todo sentido, que sé yo, no dándole trabajo, obligarlo a mendigar para que encima después le digan: “Vago, anda a laburar y deja de mendigar, estos tipos si que la pasan bien se tiran unas horas en la calle todo sucio, con un mocoso igual o peor que él en mugre, se levantan y ya tienen para comer y yo soy un imbécil que me rompo trabajando y no llego a saldar las cuentas, mañana vengo y me tiro en la vereda, ya vas a ver.” Y esta es una pero hay miles de formas de hacerlo, socialmente, racialmente. A quien no le causa repulsión ver uno de estos tipos de villa miseria, si lo ves y pensas que ese fue el que te robo el stereo que tanto te costó. A no, vos decís que el racismo no existe y que nunca te incomodó ver a alguien que se pasó de oscurito, si hasta le hicieron una canción a los negros de mierda.
Vamos che ¿si esto no es asaltar la cabeza de la gente que es?. ¿Cómo?. Haaaa, que estos son todos pobres. Para los que tienen plata siempre va a estar algún psicólogo amigo, o les sale algún hijo falopero y maricón. Ahí esta todavía no dije nada de estos, ¿no son discriminados también? Ves a uno y enseguida decís que es un degenerado, un asqueroso que seguro se debe prostituir y encima andan por los mismos lugares que vos, justo el día que te olvidaste los guantes, a ver si te contagian algo todavía, justo hoy.
O sea, creo que sobran motivos como para decir que el mundo no es, ni va a ser seguro, el primer tipo que te pida cigarrillo o te pida la hora, te puede matar. Así que si te piden un cigarrillo dale el atado... y también el encendedor y si te pide la hora regalále el reloj.
Estas perdido y lo sabés, pero estas perdido siempre y cuando el desquiciado no sea uno de nosotros, en ese caso somos los que mandamos.
Disculpáme, ¿tenés fuego?...

Donde andás?