Falso escribidor

Si ella supiera
las cosas que él piensa,
si ella quisiera
todo lo que él no necesita.
Si ella lo hubiera visto,
apenas, días atrás.

Dormir placidamente,
encontrando la añorada paz mental,
sin sentirse obligado
a ser un animal sexual,
que deja todo,
todo sin amor.
Dormir, sin pesadillas
del otro lado de la barra,
donde sos vos,
vos otra vez!

Al escribidor le cae encima
el peso de los años.

Si, quiere dormir,
lo agobian todas,
todas las cosas
que cansan en su “madurez”,
abunda lo que no necesita,
se olvida de escribir
y deambula,
con el ceño fruncido,
tembloroso de perder
lo que no es de él.

“Ya estás grande?”

“Escribidor, yo te pido,
regresa a tu ayer despreocupado,
donde solías llorar.
Te han dejado,
y esta vez
ni siquiera te dignas a terminar de escribirlo.
Escribidor, yo te pido,
vuelve a cambiar,
como cuando peleabas lo imposible.
Te indignaron,
y esta vez
ni siquiera mostraste el puño.
Escribidor, ya no eres tú,
si hasta pensaste en dejar de fumar,
escribidor escribidor,
piensa escribidor, tú no sabes dejar
por eso siempre te dejan,
piensa,
que no son los demás,
eres tú que vas contra ti mismo”

Desaparecidos

Maestros de nuestros maestros

hermanos de nuestros padres,

padres nuestros,

amigos sentados en sus mesas,

absorbidos, todos,

por América Latina

y sus años modernos

regados de ideas

para matar otras

de nuestros padres,

América Latina,

nuestra eterna puta amante,

la que nos engaña cuando se emborracha de poder,

América Latina,

la que cuidamos, nuestra patria,

con la que peleamos

y con la que añoramos unirnos,

muchos aún en el desarraigo,

llorando las lágrimas

de sus madres,

esperando en sus casas

que regresen sus maduros jóvenes hijos,

regresen para besar a los suyos

que, ya adultos,

esperan por un partido que acabó sin comenzar.

Se llevaron a nuestros mayores,

a nuestras ideas,

la que debíamos recibir

para aprehender lo que decían sus voces

en aquellos años setenta.

Hoy nos hacen falta, mucha,

no tenemos voz, no sabemos por donde comenzar

a empujar esta triste modernidad posmodernizada

que nos estanca

sin poder salir, sin poder quedarnos,

inmersos en la nada,

no hay nada,

se llevaron a los mejores,

se llevaron a nuestros maestros.

Nuestros desaparecidos.

despertar

Murió,
otra vez
como en todos sus sueños,
una nube,
un inanimado que no recuerda
le comenta que ayer dejó de existir,
que en Neuquén encontró
su fatal destino gracias a los servicios de una bruja,
él se pregunta,
¿cómo es posible tal cosa,
si allí está parado
sin haber dejado el mundo ayer?

Sin saber como,
recuerda,
un día
alguien lo ajustició por su billetera,
una tarde
besó a una princesa
y un caballero herido,
de una estocada,
le hizo saber de sus celos,
otra madrugada
una catapulta lo alcanzó, también,
mientras ganaba una guerra
junto a dos grandes amigos,
Aquiles y Héctor,
y era campeón mundial de todo
una noche,
justo antes de que alguno lo envíe
hacia el túnel luminoso.

Al despabilarse comprende todo,
las heridas no dejan cicatrices en su piel.

Felices los que sueñan que mueren
y despiertan a la vida por la mañana,
tristes aquellos que viven en sueños
y amanecen muertos al despertar.

tuyas jamás

Ausencia divina,

sin rezos ni peticiones
no tendrías que aparecer,
en mi mundo ni en mis palabras,
que estés lejos me vuelve a bautizar
y remendar
los pecados que nunca quise realizar
pero que tanto te gusta imitar,
hoy,
tarde,
igual que en antaño,
pasan los ciclos y uno cambia,
para ser igual,
para no encontrarte en esta misma ciudad,
y poder convertirte en ese ideal
que fracasa
como el pobre diablo que era ayer.

Invierno, verano,
todo es distinto
pero sin cambiar una coma de lugar,
frases hechas,
repeticiones,
pedidos,
reclamos
y contradicciones
que apenas caben en ésta oración.

Están mal las palabras
pero aún así son mías,
sin pedirlas prestadas,
sin aprehenderlas,
sin robarlas,
sin que quepan en tus labios.

Estaban mal las palabras,
en los míos,
y aún así son mías nunca más,
tuyas jamás.

Ultimo round, Ultimo round?

El pensó, que pensaba,

La pensaba a ella

E indagaba

Que sería de él

Si ella

fuera como ayer,

Sin ser recuerdo

Intacta

Alegre

Ocurrente

Con esa chispa

Que aún busca

En otras

Tan iguales

Mera imitación

Que traen su recuerdo

Nada más.

Otra cosa,

Distinta,

Al despertar,

Con esas extrañas agujas

Que marcan las diez

En otro tono,

Otra voz,

Áspera

Repetida

Intransigente.

Porque no podrá haber otra igual,

Escribidor melancólico?

Porque ella es la única,

Porque es tan difícil traspasar su puerta?

Tan sencillo y tan utópico

Cruzar el umbral

Y estrecharse con otra

Que en el fondo sea ella.

Ella promete acercarse

Y tendrás que huir,

Otra vez,

Dejarás todo atrás,

Porque es lo único que deseás

Pero da tanto miedo,

Ahora,

Ella daba tanto placer,

Antes.

Tanto extrañabas

Esas complicaciones vanas,

Ese miedo romántico

Que te atrapaba

Que te envolvió.

Ultimo round,

Escribidor,

y no está permitido

tirar la toalla,

otra vez no.

Oda... Corto cinematográfico (2008)

Este corto lo realizamos en formato 16mm en el año 2008, el mismo se hizo para la cátedra de tecnología de cine, video y tv... mucha, pero mucha más info en www.camalotecine.blogspot.com

todos los días a las seis

Un día apareció en el portal

como una luz tenue de atardecer,

ingresó por las hendijas a mi habitación,

se introdujo entre susurros por mi boca

beso mis labios,

al tiempo que repetía un nombre,

el suyo,

tan eclipsado fue ese instante

y tan desvalida la memoria

que el viento acariciante lo borró mientras se marchaba.

Fue un sueño

o quizás sucedió,

no recuerdo su rostro, su voz,

pero el pecho no volvió a abultarme

por eso espío todos los días a las ocho,

mientras dura el verano,

todos los días a las seis,

mientras me sucumbe el invierno,

estallando mis dedos

contra mis ojos,

queriendo tapar el dolor en llanto,

por el triste porvenir

de la vejez sin ella

que se coló por mi ventana

una tarde de mi lejana juventud.

Hoy en el estío de los suspiros

me dejo perecer

en un suicidio accidental,

rito sublime

que demuestra

mi rendición cobarde a su amor.

uds.

Sombras de ellas, siluetas de lo que son,

un contraluz nos hace el favor

de ocultar sus caras,

sus cuerpos,

y un sentir mejor

nos pone cual gigante encima de ellas,

separando ese camino, del ocaso

lleno de años como piedras

en los que las supimos roer,

algo aprendimos,

ellas los son todo,

ellas son todas.

De ésta forma el fin.

Ellas lloran en brazos prestados

cuando el amor no les siente bien,

olvidando después

que el tiempo les regala sus sonrisas,

y pueden decir “no”

con determinación

sin titubeos ni arrepentimientos,

sin volver atrás,

sin otra oportunidad.

Una luz,

una chance para escapar,

para quedarse inmóvil,

preguntando a dónde ir.

Sin remordimientos y abandonados,

las dejamos

y nos tumbamos para avanzar

hacia otra,

que parece brillar,

no nos dejamos engañar,

ella, la nueva,

es una sucursal de las demás

que en principio tolerará

cualquier vicio,

nos mostrará su cara de luna

que poco a poco

se irá eclipsando

con otros soles.

Así nadaremos otro cíclico avanzar,

en bastones blancos,

llegando sin partir,

con llanto

y odio

prometiendo regresar.

Cross

La bolsa chocó con el puño,
el cross se repitió
una y cien veces,
mordiendo como serpiente
hasta el cansancio
transformándose en buda,
violento como nunca
la imaginaba en esa bolsa
que nunca cayó,
si esa bolsa fuera ella
hubiera podido iluminar su negrura
con tanto amor,
más poesía
de la que siempre aborreció,
no fue ella la que colgaba
en esos puños,
no fue ella
pero los golpes fueron certeros,
cosas de la magia,
ella los sintió
y de que forma!

Helena, ni de Troya ni de los griegos

Vino a él,
cientos de kilómetros
sin saber porque
sin que nadie la llame,
voló en libertad,
creyó él
esperándola brazos abiertos,
era tal como la recordaba
en sus mejores años,
tan igual era
que al abrir su boca
lo que dejó escapar
sonrojó a Pandora.
La luz volvió a desaparecer,
el calor amainó,
de rodillas,
antes de morir su corazón,
él pudo exhalar
su maldición,
a los sueños de amor,
a París,
Helena
y a toda Troya.