A todos ustedes, todos nosotros

Cómo ser, cómo mostrarse al mundo, cómo intentar llamar la atención, cómo encontrar la felicidad en pupilas lectoras, cómo llegar sin tanto empleo de marketing, cómo evitar horrendas comparaciones, como doblegar el instinto humano de sentirse halagado, cómo volver a empezar, cómo se hace un escritor, cómo se hace un lector, cómo sobreviven individualmente esos dos, cómo no frustrarse, cómo no triunfar?

Cómo y de qué viven los escritores que no escriben, los fotógrafos, los cineastas, los pintores, los directores que no dirigen?

Cómo es la cultura, la nuestra, cómo sobrevive entre tantos best sellers y otros éxitos de taquilla de otras regiones, cómo interpretamos al público, cómo nos ven ellos?

Cómo seguiremos, cómo?

Cómo no sonreír ante un simple comentario, una simple crítica, cómo encontrarla, cómo levantar la frente, cómo seguir en ésta post mortem en vida, cómo y a quién le entregamos nuestros sueños en celuloide, en papel, en lienzo?

Cómo arengamos las ambiciones de jóvenes de hace años atrás, cómo dejamos de ser lo que somos, lo único que podemos ser?

Cómo seguir, si somos un puñado que se alimenta de otro puñado, cómo es que somos prescindibles, cómo es que poco a poco dejamos de hacer, de ser?

La imagen pertenece a Emmanuel Frezzotti y está alojada en el siguiente vínculo:

http://www.flickr.com/photos/emmanuelfrezzotti/3485681093/in/set-72157617595084197/

y en su creatividad, ni más ni menos. Gracias memo!

Euge

Y si pasás

un lapso eterno

desde hace un momento

quizás,

el mío,

con más panza

y menos pelos

en cada segundo junto a vos,

con el frío del verano

y el ahogo del invierno,

esperando,

de prisa,

que se multipliquen.

para ser esos viajes,

que pintás,

en nuestra imaginación.

Dibujás

esas efímeras lágrimas

entre tu perenne sonrisa

con claroscuros cálidos

y contrastes confundidos,

que buscan ser uno sólo.

El tiempo, tal vez,

escaso para medirse

en la medida de los años,

inmenso a nuestras edades,

apenas más en la tuya,

en el marco

que construyen tus pinceladas,

mis palabras.

Aquéllos relojes,

con su persistencia,

no dudaron esa noche sin conciencia.

Marcaron el tiempo exacto

en el que nos cruzás,

sin un pacto,

sólo

con tu preciso mordisco

en mi afortunada sonrisa.

Primeros días sin vos

Minúsculas partículas

riegan el sol por la ventana,

sobre la cama yace

lo que fue un recuerdo,

recordado,

poco antes de olvidar,

en esas sabanas

el llanto seca el sudor,

de noches ajenas

prestadas por Morfeo,

robadas, ya en tú imaginación

que brinda por esas imágenes,

ya dejaron de existir.

El susurro anticipa

la atroz noche que está por llegar,

recoge uno a una

a esas estrellas desterradas,

encendiéndolas

para ser un mártir,

el único en la habitación.

Ya sólo queda el amanecer,

imborrable y auténtico,

innegable,

el día cobra vida,

lo demás

no lo podremos comprobar

escribicir por escribicir

La ver en la bar,

sonar el chillido de la presionar

justo detrás del resonar

cada vez que te asomar al caminar.

Beber para sentir,

llorar en la olvidar,

de aquella acampar

a los pies del foguear.

Ser no y cantar

sola para animar,

rugir al estrofar

sin que Ella entender,

que todo es hoy,

vivir y hacer

lo que viajar

sin curvar.

Caer, caer, caer,

sin nunca agonizar.

Vacío amor presente

La luz no te erotiza

los colores te son ajenos,

y jugás a Pollock

sólo para tratar de entenderlo,

la luz no existe

al estar entre tus piernas,

sin ella todo cobra otro carisma,

los besos al aire no son para vos

que estás presente,

para la imaginación,

sin luz te hace el amor a vos

y a mil más por segundo,

así y todo,

entrecierra los ojos,

para soñar con otros pechos que morderá,

un segundo después,

pintando otros cuerpos,

otros imposibles de ver

como el tuyo,

abrís los ojos y le sonreís,

te devuelve esa sonrisa

y sigue,

sin luz,

sin corazón,

sin vos,

una pintura más.

Un exabrupto...

... la alegría no es sólo brasileña... con los ojos en la intercontinental...

Emma Bovary

Ella se fue

dejando ese dolor,

cual el de una madre

al que le han desaparecido su hijo.

Cada vez que sueña con su regreso,

un tajo le abre el pecho

recordándolo

con sus besos entre lágrimas,

Ese dolor atroz

que nada puede igualar,

esa cicatriz que nunca cerrará,

se irá abriendo con cada despertar,

con cada imagen vacía en su recuerdo.

Así fue Ella al partir,

a otros besos,

otros sexos,

que ya tenía en mente,

en silencio y sin el tacto,

ya era engaño,

un grito y un puño al orgullo,

al naif interior,

que pintó el amor que le profesaban

sobre el cielo azul,

contraste,

entre las nubes blancas.

Ella, un insulto,

robó los mejores versos y provocó las muertes mas desagradables

cuando la edad le era un espejo de bellezas,

Ella recibió la condena de los hombres y de los dioses,

poco pudieron hacer,

Ella era indestructible.

El tiempo decidió entonces,

creyó que,

al envejecerla, moriría.

Media humanidad festejó su precoz longevidad.

Ya era tarde para Ella,

nunca más volvería a nacer Emma Bovary.

El amor florecía nuevamente,

los hombres parecían haber dejado de sufrir,

hasta que una nueva oleada de suicidios pasionales,

sucedidos tiempo después,

dejaron entrever que no había solución,

que ella, al abrirse como una flor,

regaría su sexo

por todo el mundo,

creando miles de Ella

en cada lugar,

con distintos rostros, distintas edades,

caníbales,

dispuestas a todo, reproduciéndose abominablemente

ellas mismas,

abriéndose una caja de Pandora tras otra.

El hombre pereció, en su mayor parte,

los más fuertes se adaptaron y evolucionaron

sus técnicas en la lucha,

los secretos y las prácticas de éstos

fueron creciendo de generación en generación,

de hombre a hombre,

para llegar a ser lo que hoy son,

hombres casi iguales,

a lo que Ella fue en sus comienzos, lo que aún es.

Ahora los hombres y Ella no saben como ni a quien amar,

pero es lo de menos,

ambos sufren por igual.

Parpadeo

Una figura parpadea en el fondo,

traidora en su llamado,

una sombra

luchando frente al olvido,

persiguiendo al presente

en la cabeza del escribidor,

que esgrime una sutil sonrisa

mientras la luz cuartea su rostro

y la oscuridad entrevé

lo que sus pensamientos logran por fin,

perenne sueño

y fatuo abandono del ayer.

Si bien todo es cuesta abajo

a partir de ese camino

no lo será gracias a su pesar,

no,

la imagen que él alumbra

es otoñal a simple vista,

y nocturna también,

él sabe que lo demás advertirán eso,

para sus adentros,

si,

las pinceladas retroceden

re evocando

lo que esta por venir,

lo desconocido

tal vez,

intrigante deslumbramiento

incandescente,

superficial

también,

pero tan exótico

es el llamado

como para empezar ese viaje,

desconocido,

al igual

que las palmas de sus manos.

nunca jamás

Ella, podría ser ella...

cual es la posibilidad,
que un hombre pueda enamorarse de una distinta
de una que ya no es,
de una mujer que ya fue,
de Ella,
que ocupa su mismo cuerpo,
aquel del cual él pudo brotar
como una rompiente silenciosa.
La piel, tersa como nunca,
fresca cual la brisa
de una tarde, de un otoño bahiense,
los ojos almendrados,
madera roída en un cerro cercano,
petrificado al calor del invierno,
con solo mirar.
El mismo cabello,
rojizo,
que se embadurnaba en su boca,
cada vez que la quería besar,
el mismo que corría con dos dedos,
todo sigue estando allí.

Él la encuentra tan igual,
como si no hubiera pasado un día,
un sólo segundo,
pero sabe que bajo la mascara
esconde un nuevo rostro,
un vacío que antes no se colmaba.

Su lúgubre sonrisa lo pone a prueba,
él ya sabe,
ella volvió sin ser Ella,
sin la ingenuidad reinando.

El amor escapó,
sólo queda aquella luz
que ya no inventa sombra.

Sabe tristemente que Ella ya no existe,
que su amor es el recuerdo,
un recuerdo,
un adorar a la mujer que era
y ya no es,
nunca jamás.

Prometeo

Tuvo un sueño,

esta vez no era el mar,

ni una mujer

ni ninguna pulsión de todos los días.

Soñó la libertad,

el hombre vigorizado

que se levanta por las mañanas

y contempla el día,

que le sobra el tiempo,

para estar con sus amigos o leer en paz.

No recuerda si todavía había guerras,

pero el tiempo era presente,

sin sepias ni contrastes,

las imágenes eran lavadas,

no existía nada,

las multinacionales estaban muertas,

coca cola ni siquiera era un recuerdo

y el vino se pisaba en casa.

El cine era viejo y las butacas incómodas,

el acomodador una luz en la perenne oscuridad,

los pochoclos? se llamaban así.

Las mujeres eran difíciles pero llenas de gracia, como siempre.

No había grandes tecnologías,

todos se encontraban igual.

En su sueño, preguntó

y nadie sabía que era un año,

todos los días son iguales

y cristo, según parece, nunca apareció,

la iglesia no se construyó

y Zeus domina en el paraíso como en la tierra,

bendita edad de hierro,

en la que despertó

después de siete segundos.

Salió a la calle inexistente

saludó a un viejo en un carruaje

y caminó hasta unirse en un banquete

forjaban la belleza,

él les va a contar

como robó el fuego

y lo trajo a los hombres.