María Antonieta

No más revolución

ni derramamiento,

todo culmina

exhalando el olvido,

las suplicas no son en personas,

ni frente a sordos amigos ególatras,

el llanto se contiene

detrás de la mesa,

delante de un fernet,

el sollozo se hace eco

en palabras

que simulan ser poesía,

engañar al lector

desatento, desinteresado.

No hay más Ella,

llegó a su fin,

el caos reina en el aura,

rebelión,

corridas, golpes,

represión,

lo imposible,

el filoso poder de la memoria

que avanza sobre Ella.

Al cortar su cabeza,

María Antonieta,

queda la eterna

incertidumbre,

que rostro nacerá

y ocupará su lugar?

arena en la plaza

ELLA, nunca duerme,

onírica

cuando despierto

en cada rapto,

susurra

aullando, a los gritos,

orgullosa

la ironía, su enojo a carcajadas.

ELLA, su contraste

en el sepia del amar,

la arena en la plaza

y su playa en la otra cuadra,

adoquinada,

cíclica, pura,

constante y turbia.

Tétrico navegar,

por sus lágrimas

la sal como un fuego

que acaricia

en profana tentación.

Las noches

toman los días por sorpresa,

lo azotan

para despertar mártir,

cegado de palabras

que no logran ceder

e ideas

que no pueden recordarse.

Un pincel, una pluma,

caricia herida,

rasgada cicatriz,

alegre duelo,

lienzo asfáltico.

Todo. ELLA.

Indicio

Desapareció,

agotando la esencia

privando a la eterna

y efímera batalla.

Cuál musa llegará?

No más conjetura,

suposición,

probabilidad,

mucho menos exaltación,

arrebato,

demencia.

Cada uno,

como en un principio,

a cientos de metros,

contenidos en esa claustrofobia

dentro de cada uno,

expuestos, en el abstracto

que cuelga en la roída pared.

Un solo rastro,

el esfuerzo,

sería posible

para desaparecer,

pero hacer nada les sienta mejor,

aun sabiendolo.

El dolor diario concebía la felicidad,

pero el profundo abandono

contribuye el crear.

No tan estético,

si mas catártico.

Brujas

Una bruja, al fin,

cazada por embestir

por discernir.

Una más,

por no pensar

como debieran

quienes no son brujos.

Ajenos,

distintos,

fuera de la sociedad.

Quemada

con sus ropas

y sus botas.

Apagada su voz

multiplica

las que

se ocultan en el silencio.

Da igual

Escapó,

su alma,

dejando atrás

los deseos reprimidos

de explorar otras voces

y sellar otras bocas,

otros labios limítrofes

que se adhieren

y retornan

a ser esos distintos.

Esa extrañeza nueva

transformada en redundancia,

rutina,

que aflora en el alba

agonizando por la mañana.

Los labios callan

buscando, otros,

silentes,

darán la bienvenida

al atroz bienestar de lo desconocido.

Dónde habitarán ahora los tuyos?

los de aquí

siguen así,

conociendo, conociendo

de tanto olvidarse

lo que ayer era pretérito.

Qué han de extrañar?

si el recuerdo es el presente

y el presente es lo mismo

cada vez que lo olvidan

cada vez que comienzan,

los susodichos labios,

a recorrer otros surcos por conocer,

letras para exhalar,

para excitar,

otras, otras serán

y en todas habrá una sola,

o ¿serán todas?

Para el tiempo,

en este tiempo,

da igual.

Pulsión

No murió,

pero hay que hacer de cuentas,

no se fue,

aunque ya no está.

Sigue allí,

donde no se puede alcanzar,

cruzó el umbral,

y ya no es físico,

es parte del subconsciente,

de donde no debe salir:

Encerrada, cuál Pandora,

espera,

sigue allí

tratando,

a la fuerza

de escapar

disfrazada de lágrima,

tenue luchadora detenida en el iris,

a la fuerza,

peleando

entre recuerdos,

de besos encontrados,

mutilados

al momento de intentar una mísera

pulsión,

un deseo,

imposible,

estúpidamente utópico,

estoicamente solitario.

Finales

Un hombre enamorado,

Maltrecho,

De barba rozada,

Enojado, golpeando su puño

En el mar del fondo de sus lágrimas.

Un jóven desgarrado,

Herido,

De pupilas olvidadas

Silente, llorando el sin sabor de la amargura

De la miel mas dulce.

Un poeta arrepentido,

Abandonado,

De manos amputadas,

Solloza, gritando lo que a las estrellas

no debiera decirles.

Tres hombres iguales,

Son el mismo ser

Que añora la simplicidad del desamor,

Del escribir sin sentir,

Del bloqueo banal.

Nada existe, ya, en su andar,

Sólo queda el poder envolverse en los brazos

De aquel olvido,

volver a senderos sin sentidos

Sin palabras que acechen

Lo que la moral desecha.

Un laberinto,

Por los cuentos de hadas,

los Films melodramáticos

Con finales sencillos,

finales felices.

A todos ustedes, todos nosotros

Cómo ser, cómo mostrarse al mundo, cómo intentar llamar la atención, cómo encontrar la felicidad en pupilas lectoras, cómo llegar sin tanto empleo de marketing, cómo evitar horrendas comparaciones, como doblegar el instinto humano de sentirse halagado, cómo volver a empezar, cómo se hace un escritor, cómo se hace un lector, cómo sobreviven individualmente esos dos, cómo no frustrarse, cómo no triunfar?

Cómo y de qué viven los escritores que no escriben, los fotógrafos, los cineastas, los pintores, los directores que no dirigen?

Cómo es la cultura, la nuestra, cómo sobrevive entre tantos best sellers y otros éxitos de taquilla de otras regiones, cómo interpretamos al público, cómo nos ven ellos?

Cómo seguiremos, cómo?

Cómo no sonreír ante un simple comentario, una simple crítica, cómo encontrarla, cómo levantar la frente, cómo seguir en ésta post mortem en vida, cómo y a quién le entregamos nuestros sueños en celuloide, en papel, en lienzo?

Cómo arengamos las ambiciones de jóvenes de hace años atrás, cómo dejamos de ser lo que somos, lo único que podemos ser?

Cómo seguir, si somos un puñado que se alimenta de otro puñado, cómo es que somos prescindibles, cómo es que poco a poco dejamos de hacer, de ser?

La imagen pertenece a Emmanuel Frezzotti y está alojada en el siguiente vínculo:

http://www.flickr.com/photos/emmanuelfrezzotti/3485681093/in/set-72157617595084197/

y en su creatividad, ni más ni menos. Gracias memo!

Euge

Y si pasás

un lapso eterno

desde hace un momento

quizás,

el mío,

con más panza

y menos pelos

en cada segundo junto a vos,

con el frío del verano

y el ahogo del invierno,

esperando,

de prisa,

que se multipliquen.

para ser esos viajes,

que pintás,

en nuestra imaginación.

Dibujás

esas efímeras lágrimas

entre tu perenne sonrisa

con claroscuros cálidos

y contrastes confundidos,

que buscan ser uno sólo.

El tiempo, tal vez,

escaso para medirse

en la medida de los años,

inmenso a nuestras edades,

apenas más en la tuya,

en el marco

que construyen tus pinceladas,

mis palabras.

Aquéllos relojes,

con su persistencia,

no dudaron esa noche sin conciencia.

Marcaron el tiempo exacto

en el que nos cruzás,

sin un pacto,

sólo

con tu preciso mordisco

en mi afortunada sonrisa.

Primeros días sin vos

Minúsculas partículas

riegan el sol por la ventana,

sobre la cama yace

lo que fue un recuerdo,

recordado,

poco antes de olvidar,

en esas sabanas

el llanto seca el sudor,

de noches ajenas

prestadas por Morfeo,

robadas, ya en tú imaginación

que brinda por esas imágenes,

ya dejaron de existir.

El susurro anticipa

la atroz noche que está por llegar,

recoge uno a una

a esas estrellas desterradas,

encendiéndolas

para ser un mártir,

el único en la habitación.

Ya sólo queda el amanecer,

imborrable y auténtico,

innegable,

el día cobra vida,

lo demás

no lo podremos comprobar