Abismo

Sumergido en la oscuridad,

todos los recuerdos

hacen pie en el abismo,

luces como el impulsos,

cadenas fuertes

y el ancla imposible.

Abstracto ideal,

no muere nunca,

apenas se transforma

en lágrimas de tres colores,

que pueden decir apenas mucho.

Tan poco tiempo

en dónde se repiten las historias,

manteniendo la respiración

no se evita la parca,

ahogarse

muchas veces es vivir,

dormirse

atrapar lo onírico

rozar la locura

la senda oscura

es el lema por vivir.

Luna barroca

Las frases no las hace sin sentido,

en el revoltijo barroco

anuda las palabras

para vaciar el contenido,

aparentemente en fuga.

Como el obeso,

 se alimenta de indignación

antes los sucesos,

que desea oír,

el miserablemente triste

sólo sabe escribir

cuando el invierno roza

la aorta que no cesa de bombear.

Lo hace automáticamente,

desdichado para si mismo,

maltratado e infeliz ante sus ojos,

esos que no se soportan verse,

y

se lastiman de lástima.

El fuego cesa en cada verano,

para descansar la razón,

dejando palabras sordas,

que gritan con mudez

lo que todos quieren no escuchar.

El romance sólo habita la Luna

se sirve en un mate,

se come con las manos,

letra a letra

cuál sopa caliente.

Borboletas

Imágenes que viajan por el lente,

en la noche convergen,

colocan las mentiras patas para arriba,

llenan los espacios de luz,

con paisajes,

coloridas y desenfocadas casas lejanas.

En un costado

ella baila y salta feliz,

creyendo que la musa inspiración

regó las sierras con calor.

Recuerdo estético,

aquella imagen que vuelve una sonrisa

en medio de una disputa,

alegría que pone los pies en el aire

e invita a soñar lejos,

lejos.

Todas las borboletas de día,

los bichitos de luz del atardecer

y las luces del horizonte en la noche

cumplen la dicotomía

de ser tan espejismos

como reales recuerdos,

guiando

los caminos de los desorientados,

los perdidos

que vuelven a creer en cada recordar.

eterna y fugaz

Fin de las luces

percibidas

en ultimo aleteo de pestañas,

no hay más temor,

el miedo llega.

La última llama

la roba Prometeo,

con alaridos

felices y escalofriantes.

El conocimiento lúgubre

es pérdida de tiempo,

el viaje y el placer también.

Robar lo imposible

es el sueño eterno,

dejar un legado no gratifica.

Entrar en los pechos apaciguados,

 de mujeres ardientes,

sólo perdura

lo que se subsiste un sueño,

al igual que la vida,

termina al despertar.

Aberrante la aceptación,

de ser partículas del presente,

una gran masa,

raza que en vida

mata,

temiendo a la muerte,

esquiva y certera,

eterna y fugaz,

cuál primer instante de amor.

Oxido

El resumen es el aburrimiento,

la larga espera de la muerte

que se presenta,

a tiempo o con demora

se presenta.

Da igual que sea ya

o en mil años,

al momento de morir se vive un sólo segundo,

recuerdos que no son vivencias.

Ser hormiga o ser cigarra,

aprender la pesca o recibir los peces,

ser culto, educado,

Sucio o rúan

qué más da,

a Caronte no le sirven los currículos .

La vida es sólo tiempo presente,

no existe,

sólo el finito recuerdo,

la fe.

Vivir cuidando la vida,

tarea agotadora,

y ser un eje de todo aquello que sobrevivirá

a la oxidación.

Ser parte de la historia que no se cuenta,

cuidando a aquellos que creen:

Aquiles es inmortal

porque vive en el recuerdo,

que no materializa el polvo inexistente de sus huesos.

Roller

por la ciudad

sin aflicción no se cortan verduras

El primer recuerdo de vida

se remonta a una imagen visual,

asfixiar a su hermano recién nacido,

descuido de papá en el amateurismo de la tarea paternal,

o algo así,

descubierto,

huida por una escalera de madera rancia,

sobre una pared descolorida por los ladrillos

que daba a otro patio

en la que la furia cálida baldeaba toda su luz,

aquí la duda,

realidad o pura imaginación.

El primer recuerdo de la muerte

atrapa a los cinco años,

llanto desconsolado por la prematura revelación de la muerte,

moriría,

mamá dice que no,

que no es así,

papá huye e invita a cortar las papas rejillas

 que luego se iban a freír,

la hermana mayor se ofrece voluntariamente,

pero no!

sin aflicción no se cortan verduras.

Alma Revuelta

Muro