El presente blog que viene abajo no tiene nada que no haya en otros blogs literarios, simplemente retomo eso que le dio de comer a tantos otros escritores fracasados, hablar de las mujeres que no consiguen o de las otras, las que se fueron. Como capitán, que huye, en franca retirada de las relaciones, me permito contar secretos de diván, escabrosos relatos de cama y de hoteles para que sucumban de pavor esas otras desconocidas que supieron ser garabato de mi muñeca, bueno, no son todas las que yo hubiera querido así que voy evitar nombrarlas para que no quede en evidencia mi falla. Pero no sólo de mujeres vivimos, así que también hay otros temas y otros formatos, tenemos cortometrajes, tenemos novelas, tenemos cuentos, bueno, cuentos no, chinos tampoco, pero hay intersecciones y cartas, fotografías re contra artísticas y otras en la que sólo aparece mi cara. Bueno, el resto del blog es mejor que el prólogo, no lo prometo pero créame.

23 de enero de 2014

olvidá y recordá.

Sociedad,
muertos en vida,
ególatras,
codiciosos
sin sueños,
anhelan materiales,
desechan el arte,
el amor,
el fuego,
el presente,
aburridos futuristas,
mueren en vida
peleando por el color de su ataúd.

Vos no,
vos
no mueras nunca,
no dejes de soñar,
viajá por el mundo,
no dejes de crear,
de trazar los cálidos colores,
de ser una barcaza en el océano,
que la oscura sociedad no se lleve
tu juventud,
que los años no te conviertan en una bruja aburrida,
olvidá y recordá.
No guíes a tu corazón,
que él te lleve al galope,
 dejá,
que la muerte te sorprenda
con una sonrisa,

que hasta ella sienta pena de llevarte.

10 de enero de 2014

Perenne

En la perenne
oscuridad, el rayo
hace la luz,
algún dios se asoma
y exhorta,
la vida,
descanso del universo,
materia en muerte otra vez.

La rutina es más allá,
todo resume
en tres oportunidades,
deshechas,
volver jamás,
quizás mañana.

Rumbos añejos.

Los besos no son otra vez,
siempre los últimos
sobre novedosos
labios exteriores en cualquier madrugada
en taxi,
la excusa para amar,
volver a viajar.

Cumplir con el exhorto,
en palabras barrocas,

encriptadas.

Estallidos,
ruidos,
finales de comienzos.

18 de diciembre de 2013

Galaxia

La galaxia,
el mundo entero,
termina en la estratosfera,
en las muertes por amor incumplidas,
en los llantos que no se repiten,
en tomar la mano,
soltarla.

Todo cayó.

Ocho días,
ocho meses,
ocho años,
el mundo se abanicó de impaciencia,
su preso político y común
fue a dar
con los inocentes,
los abandonados del sistema.

Los amores quedaron tras las rejas,
divididos,
tal cual la vida,
escuchan
el pedido de auxilio,
grito de espanto,
dolor de existencia,
que
no cabe en una frase.

Abrazo al fuego,
 calor sobreimpreso
del sentido carente
una palabra sobre otra,
piernas, berrinches
lunares, sal,
sol, dibujos,
pasión, recreo,
silbido, sueños,
sexo, juventud,
marihuana, incoherencia,
viaje, caída,
arena, estrellas.

Eterna y apreciada soledad,
apenas comienza el viaje en tu voz,
desafiemos el poder,
a la sociedad,
al cielo,

a la galaxia.

13 de diciembre de 2013

la belleza no



Los años vividos,
perdidos,
aquellas personas
no son las mismas,
sus mejores épocas no están en el presente,
no es el mañana,
siempre van a querer ser las de ayer,
jóvenes,
la piel suave, el color, el brillo,
los ojos alejados,
la sonrisa eterna
ya no está.

La tristeza de la vida
ha llegado,
con ella el sinfín
de ser
la misma persona,
tan distinta,
entre los nuevos integrantes.

Aquello que pasó,
vida,
ya no vuelve,
los rechazos
fueron bendiciones.
mujeres bellas,
hoy agonizan,
en años largos
de vida carente de juventud.
Árbol de imágenes,
fotografías de lo real,
susurra que:
lo eterno no vuelve más.

Los recuerdos son para siempre,

la belleza no.

11 de diciembre de 2013

Hombre con corbata

Las memorias de un escribidor
se mueren solas en las palabras
sin recordar lo que dicen, sin saber lo que sienten.
La historia de su vida
aclarada en una nebulosa,
nunca sabe a quién dedica,
los alunizajes ni las flores en arena,
el sueño bifurca,
una y cien veces,
intentando explicar lo que no tiene sentido.

La vida se le aferra,
lo toma de sorpresa en cada felicidad,
las palabras lo empuja y ahogan,
en el mar sin respirar,
manotazos de ahogados
son las sílabas,
dicen penurias y escupen alegrías.

El mar tiene olas,
el escribidor las acompaña,
buscando en la arena
la plaza bendita,
el amor bajo la cruz,
el viaje en un arco iris
cruza la brisa de la imaginación.

La vuelta al mundo
es más fácil a pie,
volar y soñar
es de hombres con corbatas,
quienes se llaman poetas
no reconocen sus miedos,
la felicidad es más que una palabra,
ocurre al final de la pipa
y se descompone,
al entrar en razón.

24 de noviembre de 2013

Curvas



Caminos trazados,
circunferencias que arrojan a lugares desconocidos
una y otra vez.
Nunca.
Eterno andar, sin rumbo definido
sólo importa el viaje,
El destino está perdido
por las curvas sinuosas,
cantos culturales,
labios leporinos,
risas de mujeres apasionadas,
coquetas de cada región,
devoradas por exóticos peatones que simulan
encontrar cierta amabilidad.

La tierra y sus colores,
fertilidad de la consagración,
el grito final de amor
escapa por la ineficacia de un crayón.

Las alas aladas despiden sudor
secreto amigo
Invita al pavor,
eterno grito sin voz,
intenta acallar el arma de una pasión,
una mentira que crece,
se desmiente
noches eternas
y días cómo los de Junio.

Todos vencen al final.
el triunfador lleva un trofeo,
el derrotado escribe
sin confidencias,
abstracto,
surreal y cubista,

mirando todo desde diversas ópticas.

9 de noviembre de 2013

Eterna finitud


Cuál es la diferencia de éste tiempo con cualquier otro?
Ay! si vos que lees inevitablemente desde un futuro,
ajeno a este presente,
y te trasladas a este instante,
que es igual al tuyo,
sabrás comprender lo indigno
de ser pasado mientras vivís,
mientras aún no termino esta oración
que ya estás leyendo.

Mi pensamiento es obsoleto antes de ser,
mis huesos ya son polvo antes de nacer,
todo es insignificante en ese futuro.

Los asesinos de hoy, y sus muertos,
                                           son inexplicable desde la perspectiva que da el tiempo,
por qué matarlo?
si en su presente hubiera muerto naturalmente.

El amor que sufrí,
las penas que viví,
las alegrías por vivir
son en vanos su un día me hube muerto.

Tiempo indigno,
sólo sirve el presente,
lo demás es historia,
 gente finita nadando en un océano infinito.
Mundo atroz,

la vida sigue a pesar de la muerte.

3 de noviembre de 2013

Escéptico


Las luces del día
despiertan al turbado
sumiso nuevamente
a las piernas,
largas y extensas
que lo alcanzan
cual tragedia griega, bendita Elena,
shakesperiana y flaubertiana,
Bovary cerró la puerta.
Lapsos pequeños,
amores atroces,
le dicen al poeta todo,
lo soñado,
lo esperado,
es una eterna mentira.
El amor se sucede,
cursi y letal,
los cuerpos se enfrían.
Todo acaba sin comenzar
en un punto de giro
sin trama.

Las palabras no dicen nada,
el sentimiento profundo
el amor
cual  una comida en Constitución.

Analogías,
condimentos y sales
de cualquier continente,
el mundo se expande pese a todo.
En él se encuentran
el secreto,
la mentira que pide
ser hallada,
aquí o allá,
Bolivia o Bangkok,
en cualquier sitio,
un poeta grita
y se convierte,

se vuelve escéptico.

27 de octubre de 2013

Abismo

Sumergido en la oscuridad,
todos los recuerdos
hacen pie en el abismo,
luces como el impulsos,
cadenas fuertes
y el ancla imposible.

Abstracto ideal,
no muere nunca,
apenas se transforma
en lágrimas de tres colores,
que pueden decir apenas mucho.

Tan poco tiempo
en dónde se repiten las historias,
manteniendo la respiración
no se evita la parca,
ahogarse
muchas veces es vivir,
dormirse
atrapar lo onírico
rozar la locura
la senda oscura

es el lema por vivir.

8 de octubre de 2013

Luna barroca


Las frases no las hace sin sentido,
en el revoltijo barroco
anuda las palabras
para vaciar el contenido,
aparentemente en fuga.

Como el obeso,
 se alimenta de indignación
antes los sucesos,
que desea oír,
el miserablemente triste
sólo sabe escribir
cuando el invierno roza
la aorta que no cesa de bombear.
Lo hace automáticamente,
desdichado para si mismo,
maltratado e infeliz ante sus ojos,
esos que no se soportan verse,
y
se lastiman de lástima.

El fuego cesa en cada verano,
para descansar la razón,
dejando palabras sordas,
que gritan con mudez
lo que todos quieren no escuchar.
El romance sólo habita la Luna
se sirve en un mate,
se come con las manos,
letra a letra

cuál sopa caliente.

Donde andás?