El presente blog que viene abajo no tiene nada que no haya en otros blogs literarios, simplemente retomo eso que le dio de comer a tantos otros escritores fracasados, hablar de las mujeres que no consiguen o de las otras, las que se fueron. Como capitán, que huye, en franca retirada de las relaciones, me permito contar secretos de diván, escabrosos relatos de cama y de hoteles para que sucumban de pavor esas otras desconocidas que supieron ser garabato de mi muñeca, bueno, no son todas las que yo hubiera querido así que voy evitar nombrarlas para que no quede en evidencia mi falla. Pero no sólo de mujeres vivimos, así que también hay otros temas y otros formatos, tenemos cortometrajes, tenemos novelas, tenemos cuentos, bueno, cuentos no, chinos tampoco, pero hay intersecciones y cartas, fotografías re contra artísticas y otras en la que sólo aparece mi cara. Bueno, el resto del blog es mejor que el prólogo, no lo prometo pero créame.

22 de octubre de 2010

María Antonieta


No más revolución

ni derramamiento,

todo culmina

exhalando el olvido,

las suplicas no son en personas,

ni frente a sordos amigos ególatras,

el llanto se contiene

detrás de la mesa,

delante de un fernet,

el sollozo se hace eco

en palabras

que simulan ser poesía,

engañar al lector

desatento, desinteresado.

No hay más Ella,

llegó a su fin,

el caos reina en el aura,

rebelión,

corridas, golpes,

represión,

lo imposible,

el filoso poder de la memoria

que avanza sobre Ella.

Al cortar su cabeza,

María Antonieta,

queda la eterna

incertidumbre,

que rostro nacerá

y ocupará su lugar?

6 de octubre de 2010

arena en la plaza


ELLA, nunca duerme,

onírica

cuando despierto

en cada rapto,

susurra

aullando, a los gritos,

orgullosa

la ironía, su enojo a carcajadas.

ELLA, su contraste

en el sepia del amar,

la arena en la plaza

y su playa en la otra cuadra,

adoquinada,

cíclica, pura,

constante y turbia.

Tétrico navegar,

por sus lágrimas

la sal como un fuego

que acaricia

en profana tentación.

Las noches

toman los días por sorpresa,

lo azotan

para despertar mártir,

cegado de palabras

que no logran ceder

e ideas

que no pueden recordarse.

Un pincel, una pluma,

caricia herida,

rasgada cicatriz,

alegre duelo,

lienzo asfáltico.

Todo. ELLA.

4 de octubre de 2010

Indicio



Desapareció,

agotando la esencia

privando a la eterna

y efímera batalla.

Cuál musa llegará?

No más conjetura,

suposición,

probabilidad,

mucho menos exaltación,

arrebato,

demencia.

Cada uno,

como en un principio,

a cientos de metros,

contenidos en esa claustrofobia

dentro de cada uno,

expuestos, en el abstracto

que cuelga en la roída pared.

Un solo rastro,

el esfuerzo,

sería posible

para desaparecer,

pero hacer nada les sienta mejor,

aun sabiendolo.

El dolor diario concebía la felicidad,

pero el profundo abandono

contribuye el crear.

No tan estético,

si mas catártico.

Donde andás?