El presente blog que viene abajo no tiene nada que no haya en otros blogs literarios, simplemente retomo eso que le dio de comer a tantos otros escritores fracasados, hablar de las mujeres que no consiguen o de las otras, las que se fueron. Como capitán, que huye, en franca retirada de las relaciones, me permito contar secretos de diván, escabrosos relatos de cama y de hoteles para que sucumban de pavor esas otras desconocidas que supieron ser garabato de mi muñeca, bueno, no son todas las que yo hubiera querido así que voy evitar nombrarlas para que no quede en evidencia mi falla. Pero no sólo de mujeres vivimos, así que también hay otros temas y otros formatos, tenemos cortometrajes, tenemos novelas, tenemos cuentos, bueno, cuentos no, chinos tampoco, pero hay intersecciones y cartas, fotografías re contra artísticas y otras en la que sólo aparece mi cara. Bueno, el resto del blog es mejor que el prólogo, no lo prometo pero créame.

12 de noviembre de 2012

Curiosa


El rayo de sol,
cual guillotina,
cayó
sobre María Antonieta,
Ella se asomó,
la reja dejó ver su rostro
sonriente en la sorpresa
de aquel martes,
que
fue esquivo en la madrugada.

Ausente y en soledad,
ella,
quiso encontrar una verdad,
se robó los papiros
de los dioses que no hay que mirar.

Mordía el horizonte
queriendo nacer Apolo,
Ella se bebió
de un golpe,
las palabras que flotaban en el aire,
sin saber lo que significaban,
cual Julieta,
se apuñaló.
Murió, en vano,
sin sentido se sintió libre.
Romeo, sólo bebió licor
y lamentó su infortunio,
esperó que la muerte
se arrepienta de Ella.

11 de noviembre de 2012

Peter Pan


Recuerdos,
 infancia,
inmadurez.
Felicidad.

Crecer sin cosquilla
ni barriga,
mucho menos
borboletas en ella.

Otoños,
muchos perdidos
raptan inocencia
cambian risas
por juguetes.

Billetes,
la vida les depende.

Dónde queda
tu próximo año,
deja de ser adulto
y volvé a la niñez.

Dónde están los que la habitaban,
qué se hizo de aquellos
que me cargaban en brazo.

Crecer desaparece a la gente.

Peter Pan
no hubiera dejado
ser lo que soy.

7 de noviembre de 2012

sin título


Los recuerdos,
 desde la casualidad
de recoger tus cosas abandonadas
saber, por fin,
que ya no estás.
Las luces cambian,
el sol abandona toda lucha
cuando te entregas al verano.

No se soporta el estar allá,
lejos,
aquí, a mi lado, te alejas más.

El recuerdo del imborrable
desaparece una noche,
deambula en los sueños,
otros despechados
que se alimentan de noche eternas
durmiendo en sollozos
pidiendo regreso aunque no lo valga.

Asesina, la mañana,
promete
oscurecer con más luz,
más sol,
menos,
menos vos,
te fuiste con el frío.

Donde andás?