Galaxia

La galaxia,

el mundo entero,

termina en la estratosfera,

en las muertes por amor incumplidas,

en los llantos que no se repiten,

en tomar la mano,

soltarla.

Todo cayó.

Ocho días,

ocho meses,

ocho años,

el mundo se abanicó de impaciencia,

su preso político y común

fue a dar

con los inocentes,

los abandonados del sistema.

Los amores quedaron tras las rejas,

divididos,

tal cual la vida,

escuchan

el pedido de auxilio,

grito de espanto,

dolor de existencia,

que

no cabe en una frase.

Abrazo al fuego,

 calor sobreimpreso

del sentido carente

una palabra sobre otra,

piernas, berrinches

lunares, sal,

sol, dibujos,

pasión, recreo,

silbido, sueños,

sexo, juventud,

marihuana, incoherencia,

viaje, caída,

arena, estrellas.

Eterna y apreciada soledad,

apenas comienza el viaje en tu voz,

desafiemos el poder,

a la sociedad,

al cielo,

a la galaxia.

la belleza no

Los años vividos,

perdidos,

aquellas personas

no son las mismas,

sus mejores épocas no están en el presente,

no es el mañana,

siempre van a querer ser las de ayer,

jóvenes,

la piel suave, el color, el brillo,

los ojos alejados,

la sonrisa eterna

ya no está.

La tristeza de la vida

ha llegado,

con ella el sinfín

de ser

la misma persona,

tan distinta,

entre los nuevos integrantes.

Aquello que pasó,

vida,

ya no vuelve,

los rechazos

fueron bendiciones.

mujeres bellas,

hoy agonizan,

en años largos

de vida carente de juventud.

Árbol de imágenes,

fotografías de lo real,

susurra que:

lo eterno no vuelve más.

Los recuerdos son para siempre,

la belleza no.

Hombre con corbata

Las memorias de un escribidor

se mueren solas en las palabras

sin recordar lo que dicen, sin saber lo que sienten.

La historia de su vida

aclarada en una nebulosa,

nunca sabe a quién dedica,

los alunizajes ni las flores en arena,

el sueño bifurca,

una y cien veces,

intentando explicar lo que no tiene sentido.

La vida se le aferra,

lo toma de sorpresa en cada felicidad,

las palabras lo empuja y ahogan,

en el mar sin respirar,

manotazos de ahogados

son las sílabas,

dicen penurias y escupen alegrías.

El mar tiene olas,

el escribidor las acompaña,

buscando en la arena

la plaza bendita,

el amor bajo la cruz,

el viaje en un arco iris

cruza la brisa de la imaginación.

La vuelta al mundo

es más fácil a pie,

volar y soñar

es de hombres con corbatas,

quienes se llaman poetas

no reconocen sus miedos,

la felicidad es más que una palabra,

ocurre al final de la pipa

y se descompone,

al entrar en razón.

Curvas

Caminos trazados,

circunferencias que arrojan a lugares desconocidos

una y otra vez.

Nunca.

Eterno andar, sin rumbo definido

sólo importa el viaje,

El destino está perdido

por las curvas sinuosas,

cantos culturales,

labios leporinos,

risas de mujeres apasionadas,

coquetas de cada región,

devoradas por exóticos peatones que simulan

encontrar cierta amabilidad.

La tierra y sus colores,

fertilidad de la consagración,

el grito final de amor

escapa por la ineficacia de un crayón.

Las alas aladas despiden sudor

secreto amigo

Invita al pavor,

eterno grito sin voz,

intenta acallar el arma de una pasión,

una mentira que crece,

se desmiente

noches eternas

y días cómo los de Junio.

Todos vencen al final.

el triunfador lleva un trofeo,

el derrotado escribe

sin confidencias,

abstracto,

surreal y cubista,

mirando todo desde diversas ópticas.

Eterna finitud

Cuál es la diferencia de éste tiempo con cualquier otro?

Ay! si vos que lees inevitablemente desde un futuro,

ajeno a este presente,

y te trasladas a este instante,

que es igual al tuyo,

sabrás comprender lo indigno

de ser pasado mientras vivís,

mientras aún no termino esta oración

que ya estás leyendo.

Mi pensamiento es obsoleto antes de ser,

mis huesos ya son polvo antes de nacer,

todo es insignificante en ese futuro.

Los asesinos de hoy, y sus muertos,

                                           son inexplicable desde la perspectiva que da el tiempo,

por qué matarlo?

si en su presente hubiera muerto naturalmente.

El amor que sufrí,

las penas que viví,

las alegrías por vivir

son en vanos su un día me hube muerto.

Tiempo indigno,

sólo sirve el presente,

lo demás es historia,

 gente finita nadando en un océano infinito.

Mundo atroz,

la vida sigue a pesar de la muerte.

Escéptico

Las luces del día

despiertan al turbado

sumiso nuevamente

a las piernas,

largas y extensas

que lo alcanzan

cual tragedia griega, bendita Elena,

shakesperiana y flaubertiana,

Bovary cerró la puerta.

Lapsos pequeños,

amores atroces,

le dicen al poeta todo,

lo soñado,

lo esperado,

es una eterna mentira.

El amor se sucede,

cursi y letal,

los cuerpos se enfrían.

Todo acaba sin comenzar

en un punto de giro

sin trama.

Las palabras no dicen nada,

el sentimiento profundo

el amor

cual  una comida en Constitución.

Analogías,

condimentos y sales

de cualquier continente,

el mundo se expande pese a todo.

En él se encuentran

el secreto,

la mentira que pide

ser hallada,

aquí o allá,

Bolivia o Bangkok,

en cualquier sitio,

un poeta grita

y se convierte,

se vuelve escéptico.

Abismo

Sumergido en la oscuridad,

todos los recuerdos

hacen pie en el abismo,

luces como el impulsos,

cadenas fuertes

y el ancla imposible.

Abstracto ideal,

no muere nunca,

apenas se transforma

en lágrimas de tres colores,

que pueden decir apenas mucho.

Tan poco tiempo

en dónde se repiten las historias,

manteniendo la respiración

no se evita la parca,

ahogarse

muchas veces es vivir,

dormirse

atrapar lo onírico

rozar la locura

la senda oscura

es el lema por vivir.

Luna barroca

Las frases no las hace sin sentido,

en el revoltijo barroco

anuda las palabras

para vaciar el contenido,

aparentemente en fuga.

Como el obeso,

 se alimenta de indignación

antes los sucesos,

que desea oír,

el miserablemente triste

sólo sabe escribir

cuando el invierno roza

la aorta que no cesa de bombear.

Lo hace automáticamente,

desdichado para si mismo,

maltratado e infeliz ante sus ojos,

esos que no se soportan verse,

y

se lastiman de lástima.

El fuego cesa en cada verano,

para descansar la razón,

dejando palabras sordas,

que gritan con mudez

lo que todos quieren no escuchar.

El romance sólo habita la Luna

se sirve en un mate,

se come con las manos,

letra a letra

cuál sopa caliente.

Borboletas

Imágenes que viajan por el lente,

en la noche convergen,

colocan las mentiras patas para arriba,

llenan los espacios de luz,

con paisajes,

coloridas y desenfocadas casas lejanas.

En un costado

ella baila y salta feliz,

creyendo que la musa inspiración

regó las sierras con calor.

Recuerdo estético,

aquella imagen que vuelve una sonrisa

en medio de una disputa,

alegría que pone los pies en el aire

e invita a soñar lejos,

lejos.

Todas las borboletas de día,

los bichitos de luz del atardecer

y las luces del horizonte en la noche

cumplen la dicotomía

de ser tan espejismos

como reales recuerdos,

guiando

los caminos de los desorientados,

los perdidos

que vuelven a creer en cada recordar.

eterna y fugaz

Fin de las luces

percibidas

en ultimo aleteo de pestañas,

no hay más temor,

el miedo llega.

La última llama

la roba Prometeo,

con alaridos

felices y escalofriantes.

El conocimiento lúgubre

es pérdida de tiempo,

el viaje y el placer también.

Robar lo imposible

es el sueño eterno,

dejar un legado no gratifica.

Entrar en los pechos apaciguados,

 de mujeres ardientes,

sólo perdura

lo que se subsiste un sueño,

al igual que la vida,

termina al despertar.

Aberrante la aceptación,

de ser partículas del presente,

una gran masa,

raza que en vida

mata,

temiendo a la muerte,

esquiva y certera,

eterna y fugaz,

cuál primer instante de amor.

Oxido

El resumen es el aburrimiento,

la larga espera de la muerte

que se presenta,

a tiempo o con demora

se presenta.

Da igual que sea ya

o en mil años,

al momento de morir se vive un sólo segundo,

recuerdos que no son vivencias.

Ser hormiga o ser cigarra,

aprender la pesca o recibir los peces,

ser culto, educado,

Sucio o rúan

qué más da,

a Caronte no le sirven los currículos .

La vida es sólo tiempo presente,

no existe,

sólo el finito recuerdo,

la fe.

Vivir cuidando la vida,

tarea agotadora,

y ser un eje de todo aquello que sobrevivirá

a la oxidación.

Ser parte de la historia que no se cuenta,

cuidando a aquellos que creen:

Aquiles es inmortal

porque vive en el recuerdo,

que no materializa el polvo inexistente de sus huesos.

Roller

por la ciudad

sin aflicción no se cortan verduras

El primer recuerdo de vida

se remonta a una imagen visual,

asfixiar a su hermano recién nacido,

descuido de papá en el amateurismo de la tarea paternal,

o algo así,

descubierto,

huida por una escalera de madera rancia,

sobre una pared descolorida por los ladrillos

que daba a otro patio

en la que la furia cálida baldeaba toda su luz,

aquí la duda,

realidad o pura imaginación.

El primer recuerdo de la muerte

atrapa a los cinco años,

llanto desconsolado por la prematura revelación de la muerte,

moriría,

mamá dice que no,

que no es así,

papá huye e invita a cortar las papas rejillas

 que luego se iban a freír,

la hermana mayor se ofrece voluntariamente,

pero no!

sin aflicción no se cortan verduras.

Alma Revuelta

Muro

Naturaleza Muerta

Obra

Casitas de colores

Paleta cálida

Trazo

Saturno

Dudas

Diversidad

Cumbrecita