El presente blog que viene abajo no tiene nada que no haya en otros blogs literarios, simplemente retomo eso que le dio de comer a tantos otros escritores fracasados, hablar de las mujeres que no consiguen o de las otras, las que se fueron. Como capitán, que huye, en franca retirada de las relaciones, me permito contar secretos de diván, escabrosos relatos de cama y de hoteles para que sucumban de pavor esas otras desconocidas que supieron ser garabato de mi muñeca, bueno, no son todas las que yo hubiera querido así que voy evitar nombrarlas para que no quede en evidencia mi falla. Pero no sólo de mujeres vivimos, así que también hay otros temas y otros formatos, tenemos cortometrajes, tenemos novelas, tenemos cuentos, bueno, cuentos no, chinos tampoco, pero hay intersecciones y cartas, fotografías re contra artísticas y otras en la que sólo aparece mi cara. Bueno, el resto del blog es mejor que el prólogo, no lo prometo pero créame.

24 de noviembre de 2013

Curvas



Caminos trazados,
circunferencias que arrojan a lugares desconocidos
una y otra vez.
Nunca.
Eterno andar, sin rumbo definido
sólo importa el viaje,
El destino está perdido
por las curvas sinuosas,
cantos culturales,
labios leporinos,
risas de mujeres apasionadas,
coquetas de cada región,
devoradas por exóticos peatones que simulan
encontrar cierta amabilidad.

La tierra y sus colores,
fertilidad de la consagración,
el grito final de amor
escapa por la ineficacia de un crayón.

Las alas aladas despiden sudor
secreto amigo
Invita al pavor,
eterno grito sin voz,
intenta acallar el arma de una pasión,
una mentira que crece,
se desmiente
noches eternas
y días cómo los de Junio.

Todos vencen al final.
el triunfador lleva un trofeo,
el derrotado escribe
sin confidencias,
abstracto,
surreal y cubista,

mirando todo desde diversas ópticas.

9 de noviembre de 2013

Eterna finitud


Cuál es la diferencia de éste tiempo con cualquier otro?
Ay! si vos que lees inevitablemente desde un futuro,
ajeno a este presente,
y te trasladas a este instante,
que es igual al tuyo,
sabrás comprender lo indigno
de ser pasado mientras vivís,
mientras aún no termino esta oración
que ya estás leyendo.

Mi pensamiento es obsoleto antes de ser,
mis huesos ya son polvo antes de nacer,
todo es insignificante en ese futuro.

Los asesinos de hoy, y sus muertos,
                                           son inexplicable desde la perspectiva que da el tiempo,
por qué matarlo?
si en su presente hubiera muerto naturalmente.

El amor que sufrí,
las penas que viví,
las alegrías por vivir
son en vanos su un día me hube muerto.

Tiempo indigno,
sólo sirve el presente,
lo demás es historia,
 gente finita nadando en un océano infinito.
Mundo atroz,

la vida sigue a pesar de la muerte.

3 de noviembre de 2013

Escéptico


Las luces del día
despiertan al turbado
sumiso nuevamente
a las piernas,
largas y extensas
que lo alcanzan
cual tragedia griega, bendita Elena,
shakesperiana y flaubertiana,
Bovary cerró la puerta.
Lapsos pequeños,
amores atroces,
le dicen al poeta todo,
lo soñado,
lo esperado,
es una eterna mentira.
El amor se sucede,
cursi y letal,
los cuerpos se enfrían.
Todo acaba sin comenzar
en un punto de giro
sin trama.

Las palabras no dicen nada,
el sentimiento profundo
el amor
cual  una comida en Constitución.

Analogías,
condimentos y sales
de cualquier continente,
el mundo se expande pese a todo.
En él se encuentran
el secreto,
la mentira que pide
ser hallada,
aquí o allá,
Bolivia o Bangkok,
en cualquier sitio,
un poeta grita
y se convierte,

se vuelve escéptico.

Donde andás?