El presente blog que viene abajo no tiene nada que no haya en otros blogs literarios, simplemente retomo eso que le dio de comer a tantos otros escritores fracasados, hablar de las mujeres que no consiguen o de las otras, las que se fueron. Como capitán, que huye, en franca retirada de las relaciones, me permito contar secretos de diván, escabrosos relatos de cama y de hoteles para que sucumban de pavor esas otras desconocidas que supieron ser garabato de mi muñeca, bueno, no son todas las que yo hubiera querido así que voy evitar nombrarlas para que no quede en evidencia mi falla. Pero no sólo de mujeres vivimos, así que también hay otros temas y otros formatos, tenemos cortometrajes, tenemos novelas, tenemos cuentos, bueno, cuentos no, chinos tampoco, pero hay intersecciones y cartas, fotografías re contra artísticas y otras en la que sólo aparece mi cara. Bueno, el resto del blog es mejor que el prólogo, no lo prometo pero créame.
no es singular, tampoco plural
No supo contar
las horas
en las que estuvo con ella,
sin observar la luz,
los ojos, cerrados,
imaginando,
un atardecer
entre su yo
su ella
y él
que sueña
en un sueño
de oscuridad pensante
mientras su hoy,
su yo,
se desliza
en la oscuridad,
con banda sonora
incierta,
su yo siguiente
lo despabila
ante el nuevo yo
de ella
que intenta abrir los
ojos
y despertarlo
de ese eterno
insomnio
imaginativo
“te estás perdiendo
a todos mis yo”
susurra ella,
mientras desliza
la palma de él, ellos,
por su, sus, rostros,
acariciándola,
acariciándolas,
en sus rastros,
clavando las pupilas
en ella, ellas,
que detiene,
detienen, el tacto
y sucumben
en lágrimas,
ella, ellas
desean ser una sola
entre todos sus yo,
el tacto, desaparece
mientras él,
comienza a entrecerrar
de nuevo sus ojos
perdiéndose su hoy,
a ella, ellas,
entre sus sueños,
ella continúa su llanto
con una leve sonrisa,
mañana
él la perderá
extrañando su ayer
con ganas de soñar
un
nunca más.
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