El pensó, que pensaba,
La pensaba a ella
E indagaba
Que sería de él
Si ella
fuera como ayer,
Sin ser recuerdo
Intacta
Alegre
Ocurrente
Con esa chispa
Que aún busca
En otras
Tan iguales
Mera imitación
Que traen su recuerdo
Nada más.
Otra cosa,
Distinta,
Al despertar,
Con esas extrañas agujas
Que marcan las diez
En otro tono,
Otra voz,
Áspera
Repetida
Intransigente.
Porque no podrá haber otra igual,
Escribidor melancólico?
Porque ella es la única,
Porque es tan difícil traspasar su puerta?
Tan sencillo y tan utópico
Cruzar el umbral
Y estrecharse con otra
Que en el fondo sea ella.
Ella promete acercarse
Y tendrás que huir,
Otra vez,
Dejarás todo atrás,
Porque es lo único que deseás
Pero da tanto miedo,
Ahora,
Ella daba tanto placer,
Antes.
Tanto extrañabas
Esas complicaciones vanas,
Ese miedo romántico
Que te atrapaba
Que te envolvió.
Ultimo round,
Escribidor,
y no está permitido
tirar la toalla,
otra vez no.
