3 Broches Guevaristas

Tres desconocidos se reúnen en un bar, se identifican mediante una insignia, un hombre se sienta junto a ellos y les detalla una misión que deben seguir al pie de la letra. Que todo resulte dependerá de la máxima tensión y el liderazgo que cada uno tomará.

3 Broches Guevaristas

Great Expectations

Arrebatados en lágrimas

perdidas,

mocos aguados

flirtean

con la ropa,

el pelo.

Colocó la palma de ELLA en su pecho,

su mano en su corazón,

lloran,

recordando el mismo film

escucharon que algo se rompió.

Toda la manía de una genia,

su torre de marfil

contonea como geisha europea.

En los extremos, en el centro,

sutil,

hermosa,

firme.

En la distancia

comparten

el mismo sufrir,

amor

de la unión

ELLA solitaria,

levanta castillos

con cimientos de olvido,

puertas con doble llave.

Soliloquio,

para recordar

lo que Ella le decía.

Allí,

onírica epifanía,

descubre cuánto se lo amó.

Preocupa

No hará hincapie en el dolor,

no, para qué?

está demasiado trillado.

Lo que le preocupa,

“ELLA dejará de ser”

la misma,

conocerá otro mundo,

vivirá otros momentos,

será otra distinta.

Quizás vuelva, quizás no,

pero quién la querrá?

si el amor quedó prendado

en los ojos, los besos y la sonrisa

de esa que deambula

en dirección opuesta,

excusandose

porque sí.

Queriendo batallar

con razones que no alcanzan,

ELLA será otra,

“dejará de ser”

su sombra contoneará en otra dirección.

El escribidor no pierde un amor,

sólo una persona,

su esencia,

estrecha

en su retina,

en sus palabras,

en sus fotografías.

María Antonieta

No más revolución

ni derramamiento,

todo culmina

exhalando el olvido,

las suplicas no son en personas,

ni frente a sordos amigos ególatras,

el llanto se contiene

detrás de la mesa,

delante de un fernet,

el sollozo se hace eco

en palabras

que simulan ser poesía,

engañar al lector

desatento, desinteresado.

No hay más Ella,

llegó a su fin,

el caos reina en el aura,

rebelión,

corridas, golpes,

represión,

lo imposible,

el filoso poder de la memoria

que avanza sobre Ella.

Al cortar su cabeza,

María Antonieta,

queda la eterna

incertidumbre,

que rostro nacerá

y ocupará su lugar?

arena en la plaza

ELLA, nunca duerme,

onírica

cuando despierto

en cada rapto,

susurra

aullando, a los gritos,

orgullosa

la ironía, su enojo a carcajadas.

ELLA, su contraste

en el sepia del amar,

la arena en la plaza

y su playa en la otra cuadra,

adoquinada,

cíclica, pura,

constante y turbia.

Tétrico navegar,

por sus lágrimas

la sal como un fuego

que acaricia

en profana tentación.

Las noches

toman los días por sorpresa,

lo azotan

para despertar mártir,

cegado de palabras

que no logran ceder

e ideas

que no pueden recordarse.

Un pincel, una pluma,

caricia herida,

rasgada cicatriz,

alegre duelo,

lienzo asfáltico.

Todo. ELLA.

Indicio

Desapareció,

agotando la esencia

privando a la eterna

y efímera batalla.

Cuál musa llegará?

No más conjetura,

suposición,

probabilidad,

mucho menos exaltación,

arrebato,

demencia.

Cada uno,

como en un principio,

a cientos de metros,

contenidos en esa claustrofobia

dentro de cada uno,

expuestos, en el abstracto

que cuelga en la roída pared.

Un solo rastro,

el esfuerzo,

sería posible

para desaparecer,

pero hacer nada les sienta mejor,

aun sabiendolo.

El dolor diario concebía la felicidad,

pero el profundo abandono

contribuye el crear.

No tan estético,

si mas catártico.

Brujas

Una bruja, al fin,

cazada por embestir

por discernir.

Una más,

por no pensar

como debieran

quienes no son brujos.

Ajenos,

distintos,

fuera de la sociedad.

Quemada

con sus ropas

y sus botas.

Apagada su voz

multiplica

las que

se ocultan en el silencio.

Da igual

Escapó,

su alma,

dejando atrás

los deseos reprimidos

de explorar otras voces

y sellar otras bocas,

otros labios limítrofes

que se adhieren

y retornan

a ser esos distintos.

Esa extrañeza nueva

transformada en redundancia,

rutina,

que aflora en el alba

agonizando por la mañana.

Los labios callan

buscando, otros,

silentes,

darán la bienvenida

al atroz bienestar de lo desconocido.

Dónde habitarán ahora los tuyos?

los de aquí

siguen así,

conociendo, conociendo

de tanto olvidarse

lo que ayer era pretérito.

Qué han de extrañar?

si el recuerdo es el presente

y el presente es lo mismo

cada vez que lo olvidan

cada vez que comienzan,

los susodichos labios,

a recorrer otros surcos por conocer,

letras para exhalar,

para excitar,

otras, otras serán

y en todas habrá una sola,

o ¿serán todas?

Para el tiempo,

en este tiempo,

da igual.

Pulsión

No murió,

pero hay que hacer de cuentas,

no se fue,

aunque ya no está.

Sigue allí,

donde no se puede alcanzar,

cruzó el umbral,

y ya no es físico,

es parte del subconsciente,

de donde no debe salir:

Encerrada, cuál Pandora,

espera,

sigue allí

tratando,

a la fuerza

de escapar

disfrazada de lágrima,

tenue luchadora detenida en el iris,

a la fuerza,

peleando

entre recuerdos,

de besos encontrados,

mutilados

al momento de intentar una mísera

pulsión,

un deseo,

imposible,

estúpidamente utópico,

estoicamente solitario.

Finales

Un hombre enamorado,

Maltrecho,

De barba rozada,

Enojado, golpeando su puño

En el mar del fondo de sus lágrimas.

Un jóven desgarrado,

Herido,

De pupilas olvidadas

Silente, llorando el sin sabor de la amargura

De la miel mas dulce.

Un poeta arrepentido,

Abandonado,

De manos amputadas,

Solloza, gritando lo que a las estrellas

no debiera decirles.

Tres hombres iguales,

Son el mismo ser

Que añora la simplicidad del desamor,

Del escribir sin sentir,

Del bloqueo banal.

Nada existe, ya, en su andar,

Sólo queda el poder envolverse en los brazos

De aquel olvido,

volver a senderos sin sentidos

Sin palabras que acechen

Lo que la moral desecha.

Un laberinto,

Por los cuentos de hadas,

los Films melodramáticos

Con finales sencillos,

finales felices.