Que noches aquellas

Este parece largo, pero solo es una apariencia de cíclica repetición, no tiene nada que ver con nada, solo salió y acá quedó.



Intersección para mis noches cíclicas


Que se rompen y caen en un repentino
y atroz ataque de locura,
un milimétrico despertar, cíclico hasta el cansancio
donde todos no soy yo
y mis yo son todos y uno solo a esa hora,
en la que la mente se bloquea, se traba
y todo es un juego violento de jueves amanecer
sin recordar porque se lo juzga a uno
si el que hizo todo fue el otro anterior, que ya murió.
La cura es simple pero difícil de encontrar
cuando la noche se aleja a setecientos kilómetros
aplastando a la comparación equívoca.
El engaño maligno es una constante
que varía en cada recta al infinito que acaba,
se acaba lo perenne.
La violencia hace catarsis en mi cuerpo,
y es presa por los dueños de la libertad,
de la noche que eligen, en la cual no deben existir los metafísicos
que se sientan en rincones redondos y templados,
solo existen seres normales que acreditan identidad,
combinación perfecta para que reluzcan todos mis yo
sin identidad ni papeles falsos
que cíclicamente se repiten una y otra vez,
son depravados, malditos, amorosos y llorones,
tan astutos que me permiten engañarme a mi mismo,
a ellos mismos que no están ahora,
que ya regresan
y son incapaces de mentir entre tantas verdades,
para que mentir, por mis huellas solo circula ella
que engaña a todos mis yo
Que se rompen y caen en un repentino
y atroz ataque de locura,
un milimétrico despertar, cíclico hasta el cansancio
donde todos no soy yo
y mis yo son todos y uno solo a esa hora,
en la que la mente se bloquea, se traba
y todo es un juego violento de jueves amanecer
sin recordar porque se lo juzga a uno
si el que hizo todo fue el otro anterior, que ya murió.
La cura es simple pero difícil de encontrar
cuando la noche se aleja a setecientos kilómetros
aplastando a la comparación equívoca.
El engaño maligno es una constante
que varía en cada recta al infinito que acaba,
se acaba lo perenne.
La violencia hace catarsis en mi cuerpo,
y es presa por los dueños de la libertad,
de la noche que eligen, en la cual no deben existir los metafísicos
que se sientan en rincones redondos y templados,
solo existen seres normales que acreditan identidad,
combinación perfecta para que reluzcan todos mis yo
sin identidad ni papeles falsos
que cíclicamente se repiten una y otra vez,
son depravados, malditos, amorosos y llorones,
tan astutos que me permiten engañarme a mi mismo,
a ellos mismos que no están ahora,
que ya regresan
y son incapaces de mentir entre tantas verdades,
para que mentir, por mis huellas solo circula ella
que engaña a todos mis yo
Que se rompen y caen en un repentino
y atroz ataque de locura,
un milimétrico despertar, cíclico hasta el cansancio
donde todos no soy yo
y mis yo son todos y uno solo a esa hora,
en la que la mente se bloquea, se traba
y todo es un juego violento de jueves amanecer
sin recordar porque se lo juzga a uno
si el que hizo todo fue el otro anterior, que ya murió.
La cura es simple pero difícil de encontrar
cuando la noche se aleja a setecientos kilómetros
aplastando a la comparación equívoca.
El engaño maligno es una constante
que varía en cada recta al infinito que acaba,
se acaba lo perenne.
La violencia hace catarsis en mi cuerpo,
y es presa por los dueños de la libertad,
de la noche que eligen, en la cual no deben existir los metafísicos
que se sientan en rincones redondos y templados,
solo existen seres normales que acreditan identidad,
combinación perfecta para que reluzcan todos mis yo
sin identidad ni papeles falsos
que cíclicamente se repiten una y otra vez,
son depravados, malditos, amorosos y llorones,
tan astutos que me permiten engañarme a mi mismo,
a ellos mismos que no están ahora,
que ya regresan
y son incapaces de mentir entre tantas verdades,
para que mentir, por mis huellas solo circula ella
que engaña a todos mis yo
Que se rompen y caen en un repentino
y atroz ataque de locura,
un milimétrico despertar, cíclico hasta el cansancio
donde todos no soy yo
y mis yo son todos y uno solo a esa hora,
en la que la mente se bloquea, se traba
y todo es un juego violento de jueves amanecer
sin recordar porque se lo juzga a uno
si el que hizo todo fue el otro anterior, que ya murió.
La cura es simple pero difícil de encontrar
cuando la noche se aleja a setecientos kilómetros
aplastando a la comparación equívoca.
El engaño maligno es una constante
que varía en cada recta al infinito que acaba,
se acaba lo perenne.
La violencia hace catarsis en mi cuerpo,
y es presa por los dueños de la libertad,
de la noche que eligen, en la cual no deben existir los metafísicos
que se sientan en rincones redondos y templados,
solo existen seres normales que acreditan identidad,
combinación perfecta para que reluzcan todos mis yo
sin identidad ni papeles falsos
que cíclicamente se repiten una y otra vez,
son depravados, malditos, amorosos y llorones,
tan astutos que me permiten engañarme a mi mismo,
a ellos mismos que no están ahora,
que ya regresan
y son incapaces de mentir entre tantas verdades,
para que mentir, por mis huellas solo circula ella
que engaña a todos mis yo
Que se rompen y caen en un repentino
y atroz ataque de locura,
un milimétrico despertar, cíclico hasta el cansancio
donde todos no soy yo
y mis yo son todos y uno solo a esa hora,
en la que la mente se bloquea, se traba
y todo es un juego violento de jueves amanecer
sin recordar porque se lo juzga a uno
si el que hizo todo fue el otro anterior, que ya murió.
La cura es simple pero difícil de encontrar
cuando la noche se aleja a setecientos kilómetros
aplastando a la comparación equívoca.
El engaño maligno es una constante
que varía en cada recta al infinito que acaba,
se acaba lo perenne.
La violencia hace catarsis en mi cuerpo,
y es presa por los dueños de la libertad,
de la noche que eligen, en la cual no deben existir los metafísicos
que se sientan en rincones redondos y templados,
solo existen seres normales que acreditan identidad,
combinación perfecta para que reluzcan todos mis yo
sin identidad ni papeles falsos
que cíclicamente se repiten una y otra vez,
son depravados, malditos, amorosos y llorones,
tan astutos que me permiten engañarme a mi mismo,
a ellos mismos que no están ahora,
que ya regresan
y son incapaces de mentir entre tantas verdades,
para que mentir, por mis huellas solo circula ella
que engaña a todos mis yo