Intersección para exhalar
Intersección trigésimo séptima
Bocanada de todo,
en un suspiro perdido,
con aliento de sed
y podrida venganza.
Despertar perturbado,
en mediodía humedecidos,
con sabanas tristes
y rotas pasiones.
Un balcón al bullicio,
del otro lado del sol,
donde habita la noche
vacía de luz,
vacía de todo.
Nada que decir,
nada se dice,
todo por reprochar
a quien nunca existió,
a quien nunca murió.
El brillo despotica
contra lo que debería ser oscuro,
inmensamente oscuro,
pero solo es una ilusión de compañía
en medio de tantas ilusiones desconocidas.
Acá solo estoy yo,
sobra lo demás,
no hay nada que rescatar
mas que yo y yo.
¿Lo demás?
Lo demás es futuro,
sin pasado ni presente
con vida
y con muerte.
Intersección trigésimo séptima
Bocanada de todo,
en un suspiro perdido,
con aliento de sed
y podrida venganza.
Despertar perturbado,
en mediodía humedecidos,
con sabanas tristes
y rotas pasiones.
Un balcón al bullicio,
del otro lado del sol,
donde habita la noche
vacía de luz,
vacía de todo.
Nada que decir,
nada se dice,
todo por reprochar
a quien nunca existió,
a quien nunca murió.
El brillo despotica
contra lo que debería ser oscuro,
inmensamente oscuro,
pero solo es una ilusión de compañía
en medio de tantas ilusiones desconocidas.
Acá solo estoy yo,
sobra lo demás,
no hay nada que rescatar
mas que yo y yo.
¿Lo demás?
Lo demás es futuro,
sin pasado ni presente
con vida
y con muerte.
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